Rada Panchovska, Elegías cósmicas

Fotografía de Chiu Chih

ELEGÍAS CÓSMICAS

A Mihail Nedelchev

1.

Desde que empezaron a hablar sobre el fin del mundo
me quedé más tranquila.

Las alarmantes advertencias de los ecologistas
van cobrando sentido,
las predicciones bíblicas, Nostradamus, los círculos
en los cultivos, todo, va cobrando fuerza y sentido.

Es una pena por los historiadores, que
absortos en el pasado parece
que sin futuro algunos se quedan.


2.

Cosmos es caos 
pero no lo sabíamos o no alcanzamos a entenderlo.
Emilio José Pacheco

Siento pena por todo este universo que palpita de soledad
que arde horrorizado porque queda incomprendido,
¿Quién podrá entenderlo?

El caos de todos los extremos deviene
para quedarse.


3.

El universo agoniza. El tiempo se agota. Muy, muy
lentamente. Ya casi se ha agotado. Y después…
¿Qué?

КОСМИЧЕСКИ ЕЛЕГИИ

На Михаил Неделчев

1.

Откакто заговориха за края на света,

ми стана по-спокойно.

Тревожните известия на еколозите

набират смисъл,

библейските предсказвания, Нострадамус, житни

кръгове и всичко добива плътност и конкретен вид.

Най-жалко е за историците, които,

улисани по минало, изглежда, че

без бъдеще остават.

2.

Космосът е хаос, но не го знаехме

или не успявахме да го разберем.

Хосе Емилио Пачеко

Жал ми е за толкова вселена, зъзнеща от самота,

изгаряща от ужас, че остава неразбрана,

кой ли да я разбере.

Хаосът от всички краища настъпва

безотказно.

3.

Вселената умира. Времето приключва. Бавно,

много бавно. Вече е преполовено. И после…

Какво.

Rada Panchovska
(Oborishte, Bulgaria, 1949-2022)  
Reside en Sofía
POETA/TRADUCTORA/HISPANISTA/
EDITORA/ACADÉMICA
Traducción del búlgaro al español de Marco Vidal 
para leer MÁS

Rada Panchovska, 3 poemas 3

Fotografía de Harry Gruyaert

A VECES

A veces uno se siente tan amargado
que envidia su propio éxito.

Recuerdo días de exaltación.
Coincidencias felices, fuegos artificiales al azar.

Llueve —por fin algo verdadero.

Traducción de Francisco J. Uriz

ПОНЯКОГА

Понякога човек е толкова огорчен,

че завижда дори на собствения си успех.

Припомням си дни на подем.

Щастливи съвпадения, фойерверки на случая.

Вали дъжд – най-после нещо истинско.

Fotografía de Harry Gruyaert

EL VIAJE

Al  partir empezó a llover.
Pospusimos el viaje para el infinito.
Qué sentido tiene observar 
lindes desconocidas 
a través de las nubladas ventanas de un café
o en el museo dejar charcos
a pie de los abatidos objetos exhibidos.
Otra ciudad sin recuerdos nuestros. 

Versión española de Zhivka Baltadzhieva y la autora
extraída de TINTA CHINA

ПЪТУВАНЕТО

На тръгване започна да вали.

Отложихме пътуването за безкрая.

Какъв е смисълът да се разглеждат

непознати краища

през запотените стъкла на кафене

или в музея да оставяш локвички

пред омърлушените експонати.

Остана си без спомените ни и този град.

Fotografía de Harry Gruyaert

UN PELDAÑO MÁS

La vereda serpentea entre las piedras
cubiertas con tapetes, centros de mesa -dramas
para el turista. Más abajo permanecen
las baldosas calientes, callejas jadeantes,
y este sombrío café en el que espera.
No escalará la cumbre; sin embargo en su vida
ha plantado su huella sobre tanto,
que no tiene importancia. Como recuerdo. Para el álbum.
Qué lección: acudir a esta cima
y no subir a ella. Los demás, mientras suben,
desprenden piedrecitas, hoyando el polvo caliente.
Qué calma, contemplar
la cima desde abajo. No esforzarse
en conquistarla.

en Ocho poetas búlgaros contemporáneos, Edición bilingüe
Traducción de Liliana Tabákova, Rada Panchovska y Juan Antonio Bernier
Colección Cosmopoética de Poesía Internacional
Córdoba 2010

Rada Panchovska - Rada Pančovska
(Oborishte, Bulgaria, 1949 - Sofía, 2022)  
Reside en Sofía
POETA/TRADUCTORA/HISPANISTA/
EDITORA/ACADÉMICA
para leer + en EMMA GUNST

y + en LA PÁGINA DE ANDRÉS MORALES

Blaga Dimitrova, 3 poemas 3

Fotografía de Katia Chausheva

NO DEJES PASAR EL MOMENTO

Tu camino te llevó hasta el abismo.

Ha llegado el momento

de volar.

(1999)

Fotografía de Laura Marie

SOLO

El árbol perdona al viento
que le saquea las hojas
y le abraza con ramas.
El ave perdona a la nube
que se traga al sol
y la saluda con alas.
La ola perdona a la piedra
que le impide el salto
y la envuelve en caricias.
Sólo el hombre no perdona
al aire, al agua, a la piedra,
a ninguna criatura terrestre.
Persigue a todo con ensañamiento.

Y solo está en el universo.

(1994)

Fotografía de Laina Briedis

CÍRCULO

Los crímenes se repiten.

No tienes pasado si no tienes memoria.

Y encima pretendes futuro.

(1966)

Blaga Dimitrova 
(Bjala Slatina, Bulgaria, 1922-2003)
Traducción de Zhivka Baltadzhieva
para leer + en  IMPEDIMENTA y MÁS

Zhivka Baltadzhieva, 2 poemas 2

Fotografía de Trond Andersen

DIVINA COMEDIA 

Cada vez más conectados, pululando

entre nuestras heridas

y las que asestamos nosotros.

Cada vez más conectados y más ocupados

en que nos toque nadie,

y menos con la mirada.

Cada vez más conectados, más

hacia las hormigas. ¿Hacia dónde excavamos

en el universo plano?

Invisibles 

y (¿acaso?) inexistentes

multimillones de perdidos.

¿En la ciudad?

¿En el campo?

¿En el cielo?

¿Infierno?

No me encuentro en mí misma.

БОЖЕСТВЕНА КОМЕДИЯ

Все по-свързани, пърхащи

над собствените си рани

и тези, които сами нанасяме.

Все по-свързани и загрижени

някой да не ни докосне,

най-вече с поглед.

Все по-свързани, все по

към мравките. Накъде ли дълбаем

в тази плоска Вселена?

Незабелижими 

и [нима] несъществуващи

многомилиони залутани.

В града?

В природата?

В небесата?

Ад?

В самата себе си не се намирам.

Fotografía de Marco Soellner  (Lazio, Italia , 2008)

Preparar nuestro equipaje,

las maletas, los sombreros, los visados,
desearnos muy buenas noches, irnos, ir a otro cuarto,
otro barrio y otra ciudad, distante,
bajo otro sol, otra galaxia y otro tiempo,
otra intemperie,
cúmulo de estrellas diferente, otro sinfín,
paralelo o simplemente interior.

Ya estamos agotados. De palabras.
Del silencio, que se nos echa,
de lo dispuesta que está, y desde siempre,
a caer la noche.
Del verano siempre somnoliento. Y qué lento es
el consciente
que en su mirada envuelve todo.

Y qué rápido
este instante ya agarra su maleta
y jamás vuelve.

Y se queda alguien o algo
solo. A amarle. A amarle para siempre.

Mientras, hasta la eternidad no es eterna.

Да си вземем шапките,

да кажем лека нощ,

да идем в друга стая,

в друго някое предградие,

в друг град,

във друга слънчева система,

в друго измерение

и друго време,

Изтощени сме. От приказки.

И от мълчанието, станало ни същност.

От охотата, с която дълга нощ се спуща.

Колко сънно лято е. Съзнанието

колко бавно времето обгръща.

Колко бързо

тоя миг си взема шапката

и никога не се завръща.

А остава някой сам

да го обича дълго още.

Докато, дори и вечността не трае вечно.

Zhivka Baltadzhieva 
(Sofia, Bulgaria, 1947) 
Vive en Madrid
de Fuga a lo real, Editorial Amargord, edición bilingüe
Prólogo de Ángel Guinda
Traducción de la autora
para leer MÁS

Zhivka Baltadzhieva, Los pormenores...

Fotografía de Alex Mazurov

Los pormenores son lo más importante.

Una carta olvidada en el bolsillo e ilegible 
después de pasar por la lavadora, 
la mirada en la que no me he fijado,
la voz de lo no dicho, el aliento del campo temblando 
en resonancias momentáneas,
el cotidiano y único rostro de mi madre que se ha ido.


Los pormenores son lo amado.

Cada vez quedan menos en este mundo civilizado.
Industria, grandes cantidades de lo mismo. 
Y ni gota de lo otro. Pensaba el retrato 
del exánime dedo meñique de tu mano izquierda
en el museo de mis más íntimos recuerdos,
pero reproducirán mi mente y mi corazón huidizo
y no sé dónde protegerte.

Подробностите са най-важното.

Писмото, забравено в джоба, неразчетимо

след като е преминало през пералнята,

погледът, който отминах без внимание,

гласът на неизреченото, дъхът на полето трептящо

в светкавични отзиви,

всекидневното единствено лице на майка, която си отиде.

Подробностите са което обичаме.

Все по-малко остават в света цивилизован.

Индустрия, несметни количества от все същото.

И ни капка друго. Мислех портрета

на изнемощялото малко пръстче на лявата ти ръка

в музея на най-интимните ми спомени,

но ще репродуцират моят ум и сърцето ми

и не зная къде да те съхраня.

The details are the most important.

The letter in the pocket, forgotten and unreadable 

after laundry and tumble dry,

the gaze I looked through, and passed by,

the voice of the unuttered,

the breath of a field, shaking in instant reactions,

the everyday, and only, face of my mother, who is gone.

The details are what we love.

There are fewer and fewer of them in this civilized word.

Industries, huge amounts of the same nothing.

And not a drop of the other. I was thinking the portrait 

of the exhausted little finger of your left hand

in the museum of my most intimate memories,

But someone will reproduce my mind, my heart too,

And I don\'t know where to shield you.

Zhivka Baltadzhieva 
(Sofia, Bulgaria, 1947) 
Vive en Madrid
de Fuga a lo real, Editorial Amargord, edición bilingüe
Prólogo de Ángel Guinda
Traducciones de la autora
para leer + en  POESÍA DE MUJERES    
y MÁS

Blaga Dimitrova, 4 poemas 4

(*)

JUVENTUD

Cuando eres joven

y ondean al viento

tus cabellos alborotados

y te sumerges en sus ojos

ves un fragmento del mundo,

un balcón rozando el cielo,

un tren rebelde sin raíles,

una bandada de álamos en vuelo.

¡ Mundo de libertad, sin fronteras

al cual añades fantasía con tu existencia!

De pronto un día tus cabellos clarean y ante ti

se descubre un mundo en su totalidad.

El balcón esta empotrado en un muro,

el tren se mueve por raíles

y los tallos inmovilizan a los álamos.

Aquí no hay lugar para la fantasía.

Perdiste tus cabellos alborotados.

ARS POETICA


Crea cada uno de tus poemas como si fuera el último.
En este siglo saturado de estroncio,
lleno de terrorismo,
en el que todo ha echado a volar con velocidad supersónica
la muerte viene aún más rápida.
Manda cada una de tus palabras
como si fuera la última carta antes de la ejecución,
como un mensaje en el muro de la prisión.
No tienes derecho a mentir,
ni el derecho a los juegos infantiles.
Simplemente no tienes tiempo para corregir tus errores.
Escribe cada uno de tus poemas,
lacónicos y despiadados,
con sangre, como una despedida.

(*) Fotografías de Jaqueline Roberts

SIN

Durante toda la vida aprendemos a vivir

sin miedo, con dignidad,

sin lloriqueos, con silencio,

sin drogas, con dolor.

Sin somníferos, con insomnio,

sin pareja, con soledad.

Sólo hay algo sin lo que no puedo aún

sin aire.

La muerte me lo enseñará.

TERNURA


Comenzaste a morir
ya en aquel momento,
cuando yo nací.

Día tras día
te encogías imperceptiblemente
mientras yo crecía.

Mis anginas infantiles
y mi imprudente juventud
dañaron tu corazón.

Mis derroches
en las despreocupadas bromas
las pagaste al contado con tus días.

Papá, con cuanta ternura
sentabas a la muerte en tus rodillas
y la hacías caricias.

Blaga Dimitrova (Bjala Slatina, Bulgaria, 1922-2003)
Traducción de Zhivka Baltadzhieva
de Obra Completa (X tomos), Edición Nauka i Izkustvo, Sofia 2004
Para leer MÁS  vida y obra de Blaga D. 

Dostena Angelova- Lavergne, Notas sobre la poesía

Fotografía de Zura Arabidze

NOTAS SOBRE LA POESÍA

1

Pueda la poesía caminar como si ella no supiera nada 
de caminar y menos todavía de “como si”
entonces ella no habrá de poder quejarse
de las suelas heridas
de los zapatos de cuero abiertos
que ella no sería capaz de pilotar 
para caer
cogiendo velocidad y rechinando el hierro en sus dientes
la aritmética de la infancia, dicen
que la vieron sobre la calle quejándose para sí misma
y llevando gafas oscuras
y luego se te antoja que la metáfora es un vestido
de tul, la cuelgas de esta forma, 
de aquella otra, chasqueas 
envuelves una cuerda roja en torno a tu dedo
pero ella no siente como si hablara a extraños
ella observa a través de ti y en sus ojos
una triste ciudad eclosiona
con puentes que alargan elipses.



2

Madre,
yo vi a los poetas caminando a través de los muros
ellos pagan a la salida y no preguntan el precio
yo no quiero ser como ellos
para vivir desgarrada en pedazos
un cuerpo entre paredes
ni siquiera una lengua para empeñar
yo los vi, ellos viven en una aldea 
tan real que te hace poner los pelos de punta
pero yo soy una niña y sueño con llegar a ser una poeta
cuando crezca
en una rima entre los muros
hay algo ateo su picazón 
algo vulgar su piel blanca
ensangrentada con grafito las huellas
de sus plumas acechan los muertos
secretamente de noche y pesan
palabra por palabra
como si la harina estuviera a punto de agotarse
si retuvieran su aliento penetrarían por entre
el muro finalmente no quiero
llegar a ser poeta, yo soy una niña
y sueño con llegar a ser poeta
cuando crezca con la escritura
es lo mismo que cuando dices “yo te amo”
para aliviar la emoción 
excesiva, en vano, para aferrar la pelota.



3

…la poesía es como esa canción eslovaca
acerca de la cruel Katerinka
que ahoga a su noveno hijo en el Danubio
acerca de la adorable Suzanka que fue comida por sus hermanos
un ciervo blanco en el bosque
un rostro perdido en la pradera
el encantamiento de tantas naciones
un mar abriendo sus hojas
sobre el rostro de la madre…



4

Al comienzo escribir brotó como savia por los conductos a lo largo de la cicatriz de la corteza, luego escribí
mientras tendía la cama en un cuarto solitario, pero a los treinta, ya no puedo respirar más
del modo que lo hacía, sonriendo o llorando frente al espejo, y me siento como golpeando la autopista,
como tomando a la pluma por los cuernos para escribir…
acerca de las naciones y sus raíces floreciendo, todas en sangre, para descolgar palabras que están a punto de extinguirse: cerúlea, bruja…
para escribir acerca del éxodo del alma desde Auschwitz, desde Belgrado y Kana, reaprendiendo
cómo comer, bailar, hacer el amor…y porque no soy suficientemente buena todavía,
y porque aun soy mal arquero, no me atrevo a creer, como para no traicionarlo a Él.



5

Ellos acostumbraban decirme que la poesía no es (una tarea fácil) (no es juego de niños)
pero no me contaron la historia completa
así que me enlisté
en el ejército sin sospechar
que me habían reclutado para la tercera guerra mundial.

Dostena Angelova- Lavergne 
(Plovdiv, Bulgaria, 1972)
Traducción de Rafael Patiño Góez
extraído de FESTIVAL DE POESÍA DE MEDELLÍN
para leer poemas en inglés ACÁ