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2 de junio de 2026

Tamara Padrón, 2 poemas 2

ASÍ DE SIMPLE

¿Por qué una mujer llora?
Esta mañana no sabe cómo responder
a esa pregunta ni otras similares,
estudia el reflejo de su rostro en la ventana
reconoce el gesto perdido de su padre.
Ese día a todos los lugares que fue
lo hizo caminando sobre su propio pasado.
Siente la porosa fragilidad
de la madera balsa, también
siente la arena extendiéndose contra el mar.
A veces es posible estar en un sitio
y al mismo tiempo en otro, intuye.
Sigue tejiendo un pañuelo verde
“Si estuviera muerta – se dice,
no podría tejer un pañuelo de lana verde”
Todo es así de simple
Unas palabras echadas
mientras teje sin mirar el océano,
la marea se retira arrastrando
peces, pequeñas rocas, restos.
A ella le estamparon el miedo como
una marca de agua en plena frente.
Aprendimos a temer con cada sorbo
de leche materna o de fórmula
Nadie esperaba que sobreviviéramos
Y menos que nos quedara fuerza suficiente
para extender juntas, cada vértebra al sol.

de Es tiempo de soltar la lengua: poemas despenalizantes, Las Guachas Ediciones, 2020




CONTRA LAS CELEBRACIONES

Hay miedos tan espeluznantes
como el silencio en una cuna
A pesar de eso sigo acá
bajando libros como botellas
pensando en el barro de aquella infancia
que supo parirnos sin amor y en las rocas.
Tengo la a misma edad que Walt Whitman
celebrándonos a todos contra su poesía.
La memoria se empaña
como el interior de un auto en invierno.
La sed me devuelve a este mundo,
nada pudo unirnos tanto como eso que nos faltaba
Me dejo llevar hacia la intemperie
demasiada nieve
y la mueca de esos días juntos.

de Migraciones, la vida se desliza con facilidad, 2018




Tamara Padrón Abreu
(Lima, Perú, 1980)
Nacionalizada argentina
Reside en San Martín de los Andes
POETA/ESCRITORA/EDITORA EN LAS GUACHAS/
PROFESORA DE LETRAS/INTEGRANTE DE COLECTIVA CRONOPIA
para leer + en AGENCIA PACO URONDO
para leer una nota en ETER DIGITAL
su WEB

4 de abril de 2026

Carolina Biscayart, 2 poemas 2 (de Jazmín de las Azores)

Fotografía de Elizabeth Gadd
PACTO

Tal vez esto de andar por el frío
hundirse en la nieve
mirarla con toda incomprensión
desde la calma
tal vez esto de haber sido empujada
al ciclo de los abedules
al filo o al vértigo de la montaña
tal vez la sumisión a la inclemencia
de esta tierra cuando grita
esa obediencia incómoda
se deba a mi enamoramiento con la muerte.


Elijo que no sea el mar
el que extinga.



Fotografía de Elizabeth Gadd

SEMÁNTICA

Te sentás en el asiento de atrás del auto del adiós
a los seis años
llevás tu muñeca
entre abrazada y tirada de los pelos
el Sur es un exilio
pero a esa edad
no sabés el significado de la palabra
e xi lio
tal vez hasta te suene bonito
a esa edad sos tan frágil
te pueden sacar
hasta el último amor que te sostiene
te dejás a ese viaje
a ese destino
de escalera empinada sin barandas
a esa visión del abismo
y te vas con el amor hacia atrás
mientras pisás cada escalón
te vas hacia atrás
con el amor
mientras subís a ese cielo final
desangelado.




Jazmín de las Azores, Las Guachas Ediciones, 2026



Carolina Biscayart 
(Mar del Plata. Bs.As., Argentina, 1972)
Reside en Bariloche desde 1985
POETA/MATEMÁTICA/ASTRÓLOGA/PSICÓLOGA SISTÉMICA
de Jazmín de las Azores, Las Guachas Ediciones, 2026
para leer una reseña en EL CORDILLERANO
para leer + en RESCATE

2 de diciembre de 2025

Camila Evia, 4 poemas 4


Fotograma de la serie Mad Man

...

cubierto de nieve artificial
un árbol de plástico anuncia
la navidad en el Sur

...

covered in artificial snow
a plastic tree heralds
christmas in the south



Fotograma de la serie Mad Man

...

un nuevo año empieza
las gotas golpean
el espíritu enmudece

...

a new year begins
the drops pummel
the spirit falls silent



...

arrojamos las cenizas
sobre el lago espejado

...

we hurl the ashes
across the mirrored lake



Fotografía de Pablo Saracco

PATAGONIA

volcanes tiñen de gris
verdes espacios de cóndores
y ciervos sin refugio temen

ver sus astas abriendo las puertas
de hombres abrigados con pluma
en sus casas de lenga y piedra

cuando la naturaleza grita
ellos limpian sus parabrisas y lloran
los escombros de la mañana

PATAGONIA

volcanoes stain gray
the greened space of condors
and deer shelterless in fear

see their own antlers over the doors
of men mantled with down
their houses of beech and stone

when nature screams
men clean their windshields and lament
the rubble of another day



Camila Evia 
(San Martín de los Andes, NQN, Argentina, 1987) 
Reside en Buenos Aires
POETA/DISEÑAFORA GRÁFICA/TRADUCTORA/
DIRECTORA ARTÍSTICA DE BUENOS AIRES POETRY
de Madrugadas espirales/Spiral Dawns, Boise, Idaho, 2025
Free Poetry, College of Arts and Sciences at Boise State University
Traducción al inglés de Kelsey Hennegen
para leer + en ZENDA

22 de junio de 2023

Victoria Zeman, a veces parece... (+1)


Ph Monty Kaplan: Brooklyn Window

a veces parece
que un solo principio
domina todo el conjunto

y que una sola palabra es capaz
de desplomar una vida de ironía


Ph Kensuke Koike | Pendant 

Escribo como si no me desangrara
ocultando siempre algo
una partícula que permanezca mía
que me quede algo de lo que nunca fui
algo del sueño algo del miedo
algo que nadie sepa
algo puramente mío
que no sepan ni mis sueños
que se mantenga a salvo
de los monstruos que todavía siento
respirándome en la nuca



Flores rotasEdiciones Artilugios, 2018




Victoria Zeman
(Neuquén, Argentina, 1991)
POETA/ESCRITORA/ARTISTA/
CORRECTORA DE TEXTOS/PRODUCTORA AUDIOVISUAL
para leer una nota en LMNEUQUÉN



25 de abril de 2022

Cecilia Pérez, 3 poemas 3


Fotografía de Donavon Smallwood

El caos es una mujer que se instala en la casa
con su gesto afectado, baila
riega las plantas
dobla la ropa.
Por huir de ella todos
van a la guerra
encarnan la muerte.
Cada uno debe matar al menos, un hombre
y en él la posibilidad de que una mujer
se instale en la casa.



Ahora lo sabés, mirar es el secreto.
Te miro correr a comprar mandarinas al costado del camino.
El olor a mandarinas impregna el auto.
¿En qué momento se convierte algo en recuerdo?
¿Por qué azares de la mente se queda?
Me esfuerzo en ver la belleza de las ruinas.
El punto es lograr abrir los dedos.
Romper por ese artificio el hechizo que trastocó la mirada
“no ves, no existe” “no te ven, no existís”.
Ahora lo ves, los padres son déspotas con mayor o menor capacidad discursiva.

Fotografía de Donavon Smallwood

Y TODOS TIENEN UN POCO DE AMOR5

Abandonar las certezas apenas
avizoradas, esa fue la promesa
Y acá estamos, más lejos que nunca
de cualquier aura mística
puro instinto visceral
preservar las tripas
que alguien las lea cuando yazgan
en la mesa del hombre que crea
que nos acercamos demasiado a su territorio.
El barro quedó lejos y lo que ahí supimos
lo arrasó el agua.
En la sequía de la estepa abunda
la carroña y la comemos
que es lo mismo
que comer a expensas
de cualquier muerte.

5. Fax U, Charly García, La hija de la lágrima, 1994.




María Cecilia Pérez
(Catriel, Río Negro, Argentina, 1978)
Reside en Neuquén
POETA/PRFESORA EN LETRAS/DOCENTE
de Réquiem para piedra tallada, Vela al Viento Ediciones Patagónicas
Comodoro Rivadavia, 2021 -1a edición-
Contacto: ceciperez1079@gmail.com
para leer + en EL POETA OCASIONAL

24 de agosto de 2021

Ana María Grandoso, 4 poemas 4



Fotografía de Amber Ortolano

El pájaro se posa sin ruido
pájaro
que toca con sus patas una rama

qué triste tarde mira
a través de la nube de jejenes
en la cabeza
pantalla sin sonido
las veredas, los cartones y colchones
la selfie
de la gran ciudad.


Fotografía de Amber Ortolano

A veces le da un beso
en la nuca
esta vez, ella se da vuelta
se encuentra con sus ojos
algo volvió
en un instante

su cuello, levemente inclinado
sobre platos, vasos
debe provocar una conmoción
a escala cotidiana
porque a veces
le da un beso
en la nuca.


Fotografía de Amber Ortolano

La vida depende de una falla en la cadencia.
José Watanabe

Abrí la puerta y te vi allí
como a diario, casa mía
tan segura de que nada
va a desacomodarte
ni un ventarrón a llenarte de hojas secas
las sillas y la mesa
en un teatro filmado
bajo techo

como un tráiler, cada tanto
contaría de lo felices que fuimos
fugazmente iluminados
allí sentados
en esas sillas.



Fotografía de Amber Ortolano


Las horas
ya no pasan así como así
arrastran como río de montaña
ese Quemquemtreu que suena y suena
en un canto mapuche
es un corazón latiendo
estas horas no pasan
ralentadas.

Quemquemtreu. Río de El Bolsón, provincia de Río Negro.



de Movimiento de superficie,
Ediciones En Danza, 2020




Ph Nico Pioppi
Ana María Grandoso
(Carmen de Patagones, Bs. As., Argentina, 1946)







24 de enero de 2021

Viviana Ayilef, 5 poemas 5 (+2)


Fotografía de Volker Dautzenberg

PO(LI)ÉTICA

Escribo
en el ojo abierto de la tormenta
ese que mira y ciega
ese que marca,
que cuando pestañea
respira el mundo
nacen las flores
trinan los pájaros del día
Pero yo escribo en este hueco
en un tembladeral escribo
donde ya ni una gota
ni el polvo de hada
ni el canto de griegas sirenas
podrán jamás perder a nadie.
Porque yo escribo donde nadie
cuando se fueron todos
desde el ruido en la sombra
contra el trueno y la niebla
como si nunca

de Cautivos, Mandala libros, Trelew, 2013
para leer una reseña en PORCIONES DE MUNDO



Fotografía de Volker Dautzenberg

Mi corazón es un árbol que azotan los vientos
los vientos del este
vientos del oeste
mi corazón es un árbol que doblan los vientos
mi corazón es un árbol de frondoso ramaje
las ramas extendidas de mi corazón crecen de costado
las ramas tendidas de mi corazón buscan el abrazo.

Mi corazón es un árbol que va a acariciar a otro árbol.

Las ramas de ese árbol crecen, todavía, hacia arriba.
Pero la sabiduría del árbol comprende que solo se crece si anida al costado.

Mi corazón no es una flor con espinas.
Mi corazón es un árbol.

Mi corazón es un árbol
que brota.

para escucharla recitar en Programa de Cultura CFI


Millaray y Adelaida Inacayal, coloreadas por Sebastián Hacher

TEOGONÍA

La libertad ya nos persigue en los senderos
que el viejo mundo pretendió sin dueños.
Nunca estuvimos tan rotos de vergüenza
como el momento que sucedió a esa noche sin aurora,
aquella en que la luna nos silbó casi campana
y liberó como si lluvia algunos cuervos

–jamás pudimos encontrarles la mirada–

y la terca ternura, latiendo bajo tierra
pedía florecer, pedía libertar su temporada.

… entonces vimos los caballos enlutados sin jinetes.

La noche triste en que parió mi abuela salió el sol
 y luego lo llamaron Juan.
La libertad lo persiguió enamorada y lo boleó
–ni tiempo tuvo de apartarse en el olvido–
Por eso Juan dejó silencios en el barro,
juntó toda la luz,
 y amanecía.
La luna en sus festejos
cargó toda la noche que había acumulado.
Y ahí anda Juan, moviendo su cabeza
cantándonos que todos viviremos
 que todos correremos
 que todos reiremos
por esa libertad que enloquecida
está danzando hace quinientos años en los vientres,
 así como mi abuela parió el sol.

TEOGONÍA

Tati kidu ngünewün inawleymu rüpümew
Tati füta mapu chemfuy ngenopewma
Kiñe rupanome trololekelaiñ yewen mew
Chumngechi reke rupaiñ feychi pun ngenopulen
Chew tati küyen wiwengeleymu kullkull reke
Ka ngünentuy mawi reke ti yeku üñüm

–Pepi peymalafiñ ta ñi kintulum–

Ka ta ti ngünefali piwkeyey, trefkumekey mince mapu mew
Pepi chichikenuwfuy, ka pepi kidu ngünewi taiñ tripantu mew.

Feymu peiñ pu kawellu kurutuleyngün ngenoche

Feychi weñang pun mew che koñi tañi kuku tripay antü
 ka fey Kuan üytungey
Ta ti ngünewün inayu piwkeyey ka bolew mew
–ngelay antümew tati tukulpangekenochi mew–
Feymew Kuan kiñe ñukuf eluy fotra mew
Trawüluy kom ti pelom ka ti wünlu
Tati küyen tañi kawiñ mew
Ngaytumuy kom tañi merun niekelu
Feymew miawi Kuan negümyawi tañi longko
Kom ta mongeiñ üllkantuyawi
Kom lefaiñ
Kom ayean
Feychi kidungünewün mew wed wed reke
Puruyawi kechu pataka tripantü pütramew
 Chumgechi ñi kuku konifi ti antü.


Bordado por Sebastián Hacher

ARTE POÉTICA

La poesía viene después.

Antes están los eternos compañeros, 
las miradas de los hijos, 
los viajes extendidos por los hombres, 
entre sus sombras, 
sobre sus cuerpos, 
por sus historias otras.
Y la palabra -siempre- vendrá después: 
antes la lluvia, el desplazarse.
Vivir migrando entre lo propio más ajeno: 
en las ausencias, en los despojos.
Porque si viene, aunque tardía, 
toda palabra llegará 
únicamente para 
calmarnos.
Antes la sed.
Antes,
la vida.

Ti üllkantun küme wirin dew küpay

Wünelu müley ta aflayay pu wenüy, kintulum taiñ pu all ka pu püñeñ,
amun witralu pu wentru, rangi llawfen mew, went pu kalül mew, tañi
wewpin, kakelu.
Ki ti dundun -turpu- küpay wüla: wünelum ti mawün, trekan.
Mongeley trekaley tañi mapu mew ka uyew püle: kakelmew alütripalelu
chew mülelay, ti ütrufenlu mew.
Fey küpale, punlelu, kom wirindungu akuay rume llakoneiñmew.
Wünelu wiwün mew,
Wünelu,
Ti mongen.



en Kümedungun/Kümewirin.
Antología poética de mujeres mapuche (siglos XX - XXI),
Santiago de Chile: LOM, 2010
Versión mapudungun Jaqueline Caniguán



Ahí están
los machos de la filosofía
ahí se están masturbando
cierran los ojos y se les aparece la imagen de Palabras Clave
liberan la plataforma del porno académico progre
-qué caritativos-
eyaculan al dar con un término que haga contrapunto con “capitalismo”
(desde su bunker precioso en la peri-Feria del capitalismo)
se excitan tanto ante la nueva chance de Decir
decir Algo, total, ya tienen un Nombre ganado
a fuerza de ingenio, Slavoj
una pija de logros mentales, Chul Han
un corpus necesario, Agamben.

Los intelectuales del Norte Global
decía ayer Jorge:
cuidado
ahí están al acecho
no van ni por puta a escuchar otras voces
ponele
pensar por afuera de su anteojera-episteme y decir
¿ves el pajarito ese que ahora está cantando?

la Mapu naciendo de nuevo porque Nosotros somos Xeg Xeg
porque Nosotros somos Kay Kay
porque si mirás un poco al costado hay un mundo
que es pre-existente a tus citas textuales
(hagamos un meme que diga
“la Mapu viendo cómo buscamos la solución
en el lenguaje
del enemigo”)
un mundo que es pre-existente a tus citas sexuales
más allá del enemigo concreto habitual
fácilmente definible
-el capitalismo-
hay también un mundo que dice
pará la pelota
te fuiste a la mierda, humanito
vamos a ver cómo hacemos para que entiendas el daño que hiciste y vuelva el equilibrio.

Pero a los machos coloniales del contracapitalismo
no les seduce
la idea
de que se pronuncie
una hembra.


VIVIANA DIXIT

Intervención del colectivo Mamül Müley (2014)
Fotografía de José Luis Zamora

Nos han querido regresar a todos los estereotipos. De todos ellos nos escapamos. Resistimos la imagen del doliente prosternado elegíaco indio casi niño que pide cobijo –una imagen que supo ser, sin embargo, poética-, y la del sedicioso tirador de flechas piedras o de bombas -una imagen activa, de clara raigambre política-. Pero no lloramos: hablamos. 
Y no atacamos: decimos”.

en VIII Congreso Internacional de la Lengua Española (CILE), 2019



No se mudan las cosas
nomás.
Cuando una se muda se carga
a la espalda el futuro
y mete en una cajita los dientes de leche
mete los aniversarios de todo 
lo que ha celebrado
agarra su alma por los cuatro extremos
y la va plegando
despacio
para que llegue prolija a buen puerto
cuando queda del tamaño de una servilleta
pasa por encima su mano 
como quien la plancha
le da su caricia.
Cuando alguien se muda mira los rincones de los que va a irse
mira una baldosa y dice “en esa baldosa bailé un bolero una vez 
y era madrugada”
mira la mesa vacía y recuerda las risas de hienas de tantos 
amigos
mira la ventana y recuerda
cierta despedida
cierta bienvenida.
Cuando una se muda tiene que tener a mano cien cajas
para tanto libro
coraje tiene que tener también
para pensar qué se dice al llegar a otra casa
permiso casa, interrumpo tu transmisión para decir
traigo aquí mi risa
pero vienen con ella lágrimas también
algo de nostalgia
mis hijos
mis gatos
mis plantas
mis amigos invisibles
el futamalon*
las ancestras.
Cuando alguien se muda
no son las cosas
no son.
Se muda la piel.

(Ayün, inédito)
*Levantamiento Mapuche


Viviana Ayilef
(Trelew, Chubut, Argentina, 1981)
PROFESORA DE LETRAS//ESCRITORA/POETA/CRÍTICA LITERARIA
para leer + en PERIÓDICO DE POESÍA
para leer la nota Bordar el genocidio mapuche




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