Aixa Rava, 3 poemas 3 (de Los sitios de mi cuerpo)

Obra de Cristina BanBan

CUANDO NO HAYA NADA

No sé cómo suena tu voz, hermana,
cómo danza tu risa y tus ojos cómo transitan
las cosas, los bordes, lo amplio, lo angosto.
No sé cómo tocan tus manos
lo rugoso, lo suave,
lo que amás, lo que te hastía,
ni cómo sueña tu mente, tu pecho
cómo abraza lo que te ilumina, lo que te calma.
No sé si lloraste anoche, si bebiste
                                   ¿te alimentaste?
Si hubo un hombre o una mujer
a tu lado, si fue hace mucho,
ayer, si será quizás la próxima semana 
esa felicidad inmensa
o esa tristeza abisal 
que poco a poco mata.
No sé de vos casi nada
solo lo que importa: que sos hermana
y basta para armar un cuerpo de palabras
que te abrace cuando el tuyo se vuelva parva
una casa para que habites en la distancia
una carta para que leas cuando no haya nada.

Obra de Cristina BanBan

LOS SITIOS DE MI CUERPO

Sitiar tiene impronta latina

y su forma replica la de una muralla.

Sitiar es acción colectiva, individual, acción humana.

Sitiaste una parte minúscula, suelo de mi pelvis.

Sitié entera la corteza donde se alojó el recuerdo.

Sitiamos los ratos libres, las noches de celo

cada vocablo dulce, cada veneno.

Poco a poco cercados

los sitios de mi cuerpo.

No, no lo hice sola

no puedo sola con tanto

territorio vivo.

Obra de Cristina BanBan

Llevo conmigo mis recuerdos

como la piel de la mano

que me arde cuando me quemo.

Robin Myers, “Contacto”

COCINAR

Pienso mientras corto las papas
mientras cocino para mí como hace tiempo
cocinaba para nosotros
que yo querría cocinarte a vos
cocinarte en esta cacerola
reducirte con un bocado de hongo 
mágico
salpimentarte a gusto, rehogarte apenas
con cebolla morada y pimiento rojo
ponerte las papas debajo y encima
no te preocupes
hace calor pero el aroma es extraordinario.
Quedarías tierno, casi tanto como sos
         dorado
así como se vuelve tu pelo en el verano,
te comería a mordiscos desesperados
tenerte dentro como nunca antes. 

Está claro 
que todavía no puedo
cocinar para otro.

de Los sitios de mi cuerpo, Añosluz Editora, 2019

ph Adolfo Rozenfeld

Aixa Rava

(Río Grande, Tierra del Fuego, Argentina, 1982)

POETA/CORRECTORA/EDITORA/TALLERISTA

PROFESORA DE LETRAS Y DE ESPAÑOL COMO LENGUA EXTRANJERA

de Los sitios de mi cuerpo, Añosluz Editora, 2019

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Aixa Rava, 2 poemas 2 (+1) (de Barda)

(*)

ESTARSE VACÍA

Se me van los recuerdos de ese suelo

y con ellos

un poco me voy,

un poco me pierdo.

Y quizás

yo tampoco quiero

perderme de a poco en este tiempo.

Primero fueron los olores.

Aquel perfume dulce y viejo

que moraba en un tapón

de frasco sin cuerpo.

El olor de la tierra y de los troncos,

de las flores del jardín de casa,

el olor de mi cuarto, de mi cama.

No hay olores de toda esa pequeña infancia.

Tampoco junto las piezas del barrio donde vivía,

el dóberman de la vuelta, los gatos de la vecina.

Había extremos y aridez en las aristas

tierra y cemento helado, ñires

barbados, lejos,

y mucha sal en el viento —ese sabor sí que había.

Se me van los recuerdos,

qué ironía,

tanto quise que se fueran

y hoy me extraña

como si pesara la ausencia

este estarse vacía.

Con la barcaza se aleja,

mi niñez de isla.

Fotografía de John Mark Smith

TARDE

Tatung pone el mate sobre la mesa,

lleno de yerba suave hasta la mitad;

la miro entrar por quinta vez a la cocina

y volver con la pava

y el repasador de las frutitas.

Sabe que no me gusta que me hablen cuando leo,

y yo sé que le gusta hablarme mientras ceba.

Dejo los libros

y también subo las piernas a la mesa.

Nos miramos antes de entrar en las palabras

como si volviéramos otra vez a ser dos niñas,

bajo el árbol de casa,

planeando construirnos otra vida.

—Las llaves estaban sobre la mesa del living

y estaba durmiendo en el escritorio.

—¿Te dijo algo cuando se levantó?

—Seguía durmiendo cuando me vine.

—…

Nos miramos otra vez, ahora como mujeres,

el agua ayerbada en la saliva,

amarga, caliente, anodina.

—Me tengo que depilar.

—Sí, yo también.

—Qué al pedo, ¿no?

Planeamos construirnos otra vida.

B O N U S  T R A C K 

(*)

QUEYO

Yo

que siempre pienso que soy de hierro

sufro heridas

que sangran herrumbre que no detengo

siento cortes

que oxidan sangre que sé que pierdo.

ph Adolfo Rozenfeld

Aixa Rava

(Río Grande, Tierra del Fuego, Argentina, 1982)
POETA/CORRECTORA/EDITORA/TALLERISTA
PROFESORA DE LETRAS Y DE ESPAÑOL COMO LENGUA EXTRANJERA

de Barda, Editorial Buenos Aires Poetry, Colección Pippa Passes, 2014

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(*) s/d de los autores de las fotografías