Louise Glück, El regalo

Charlotte Rampling, en The Night Porter, 1974

EL REGALO

Señor, puede que no me reconozcas

al hablar por otro.

Tengo un hijo. Es

tan pequeñito, tan ignorante.

Le gusta pararse

en la puerta diciendo

perrito, perrito, ingresando

en el lenguaje, y a veces

un perro se detiene y sube

a la vereda, quizás

casualmente. ¿Creerá

que esto no es una casualidad?

En la puerta

recibiendo a cada bestia en 

nombre del amor. Tu emisario.

THE GIFT

Lord, You may not recognize me

speaking for someone else.

I have a son. He is

so little, so ignorant.

He likes to stand

at the screen door calling

oggie, oggie, entering

language, and sometimes

a dog will stop and come up

the walk, perhaps

accidentally. May he believe

this is not an accident?

At the screen

welcoming each beast in

love's name, Your emissary.

Louise Glück 

(Nueva York, EE.UU., 1943 - 2023)

de The Gift, The Iowa Review 7.4 (1976)

en The First Four Books of Poems, HarperCollins, San Francisco, 1995

y en Muestra de poesía norteamericana contemporánea, Perú, 1987

Instituto Nacional de Cultura

Compilador Jaime Urco

Traducción de Marcela Garay

Publicado por Mariela Dreyfus en su facebook

para leer + en Emma Gunst

Denise Levertov, Mujeres hipócritas

Fotografía de Christian M. Weiss

MUJERES HIPÓCRITAS

Mujeres hipócritas, ¡qué pocas veces hablamos
de nuestras propias dudas, mientras que dudando
protegemos a los hombres de sus dudas!

Y si en Mill Valley posado en un árbol 
la lluvia dulce deslizándose por el viento del oeste
un blanco y sudoroso poeta toro nos dijera

que nuestros coños son feos -¿por qué no
admitir que hemos pensado así alguna vez (Y 
por qué sentir vergüenza? ¡Si no son para mirar!)

No, son oscuros y arrugados y peludos,
cuevas de la Luna ... Y cuando un
zumbido oscuro nos llena, una

frialdad hacia la vida,
somos demasiado mujeres para
confesar tan poca feminidad.

Putamente con la sicopompa
jugamos y suplicamos para luego
No decir nada de esto.    Y nuestros sueños,

con qué frivolidad los hemos cortado
como uñas, como puntas de
pelo horquillado.

HYPOCRITE WOMEN

Hypocrite women, how seldom we speak
of our own doubts, while dubiously
we mother man in his doubt!

And if at Mill Valley perched in the trees
the sweet rain drifting through western air
a white sweating bull of a poet told us

our cunts are ugly—why didn't we
admit we have thought so too? (And
what shame? They are not for the eye!)

No, they are dark and wrinkled and hairy,
caves of the Moon ...          And when a
dark humming fills us, a

coldness towards life,
we are too much women to
own to such unwomanliness.

Whorishly with the psychopomp
we play and plead—and say
nothing of this later.             And our dreams,

with what frivolity we have pared them
like toenails, clipped them like ends of
split hair.

(en Poems 1960-1967, Paperback, 1984)

Denise Levertov 
(Ilford, Essex, Inglaterra, 1923 - 
Seatle, EE.UU., 1997)
Nacionalizada norteamericana en 1955 
POETA/ENFERMERA

en Muestra de Poesía Norteamericana Contemporánea, 
Instituto Nacional de Cultura, Lima, Perú, 1987
Traducción de Marcela Garay
Prólogo, compilación y notas de Jaime Urco
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