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11 de abril de 2026

Carolina Doartero, 4 poemas 4 (de Un nido en la boca)

Fotografía de Anka Zhuravleva

Escuché muchas veces
que mi abuelo tenía
            don de gentes

¿dónde ese gen
            vive en mí
que me gusta 
            tanto
            estar sola?

Fotografía de Anka Zhuravleva
“Todos los caracoles
cargan con su tristeza”
Niimi Nankichi
I

Me recuerdo siempre
            elongada
para alcanzarte

intensa 
logré que me miraras
            mal
eso te vino
            bien

decepciona da
lástima da
el fallido intento dadá
de poner dos objetos lejanos
            juntos

Fotografía de Anka Zhuravleva
II

Hoy veo belleza
en la intención
            desolada
hay una danza ahí

el dolor 
materia oscura
para más luz

me diste la gema 
            de la desazón
como una joya opaca
que se hereda

y me volví guardiana 
            de mis ganas

de mi terca 
            confianza

fianza con
            nubes negras
que se funden
con el horizonte

elongada
uno los puntos 
del círculo primordial

incansable
            cada amanecer
te busco
por el este 

Fotografía de Anka Zhuravleva
En los espacios
            de desamor
los cuerpos
            se secan

¿quién hace el corte
            con ese 
locus lugar?
           
el desamado 
no puede amar
            se
le anuda la boca
            del estómago

y el corazón no late
en la raíz

de ese barro
seco 
nace un loto

Un nido en la boca, Alción Editora, 2025
Contratapa de Valeria Melchiorre




Carolina Doartero
(Laprida, Bs. As., Argentina, 1965)
Reside en CABA
POETA/BAILARINA/COREÓGRAFA/ASTRÓLOGA
de Un nido en la boca, Alción Editora, 2025
Contratapa de Valeria Melchiorre
para leer + en VALLEJO&COMPANY
su WEB

25 de agosto de 2024

Mercedes Careggio, 5 poemas 5


Fotografía de Anka Zhuravleva

A VOS
          Que adivinaste el salto
           y te pusiste a custodiar
           cornisas.

A VOS
          Que inventaste un sol diminuto
           y me lo colgaste en medio
           del pecho.

A VOS
           Que esperás paciente 
           en la otra orilla
           mientras yo miro correr el río
           y no me atrevo.
                         
de La que te ama, Editorial Tres+Uno, 1997
                                    


Ilustración de Anna Vančurová
INFANCIA II

El verano bajaba en espejismo
por el borde caliente de la siesta.

El viento apenas ondulaba
mi vestido de piqué floreado.
Mi vestido de segunda mano.

Todo lo que poseía
era de segunda mano
Todo.
Menos la libertad.

de Lo breve y lo constante, El Mensú ediciones, 2018 


Ilustración de Anna Vančurová

LA TRISTEZA

La tristeza tiene las piernas largas
y un niño dormido en el regazo.
La tristeza dirá 
que nunca tuvo una caricia
que la esperó tanto. 
(Yo esperé años un abrazo)
La tristeza seduce con su mirada mansa
ahí se ocultan lágrimas de fuego.
Cuando la conocí
me sonrió desde su altura
entonces entendí cada palabra.
Para escucharla tuve 
que resguardar mi corazón
porque su voz caía
como una lluvia intensa
como un pájaro herido
como un alud.   

de Lo breve y lo constante, El Mensú ediciones, 2018 


Fotografía de Anka Zhuravleva
LA ILUMINADA

Ahí va la iluminada
única amapola entre los cardos
brilla y deja 
que las mariposas
bailen sobre su hermosura.
Siempre transparente 
anda
por los prados de la vida
llena de luciérnagas el alma.

Ahí va la iluminada
la que puede cantar en la tormenta
porque conoce
que ningún temporal
es permanente.

Ahí va la iluminada
la que cuida el animal en el que habita 
y lo alimenta 
con el más humano amor.
A veces llora
con lágrimas calladas
para aclarar la bruma de la duda
y después sale
a repartir su claridad.

Ahí va la iluminada
Con el pelo revuelto
descalza sobre el mundo.
En el río 
                brilla el cardumen 
                                 cuando ella 
                                               mira el agua.

INÉDITO (2024)

                                                       
Fotografía de Anka Zhuravleva
VASO ROTO

El vidrio en trozos
hasta recién fue vaso 
contuvo el vino 
y el perfume maduro
de las viñas.

Ahora fragmentado 
en mil pedazos
proyecta con el sol 
su alma de arena
sobre la permanencia de las cosas.

Ahora una gota de sangre
le recuerda
que también puede herir
la transparencia.

INÉDITO (2024)



Mercedes Careggio
(Marcos Juárez, Córdoba, Argentina)
para leer + en ANÍBAL ZALDÍVAR




26 de junio de 2023

Graciela Cariello, 2 poemas 2 (+1)


Fotografía de Anka Zhuravleva

DICHA 
              DE DECIR

Esta
               aunque tarde
                             dicha
de decir
demorada y en casa
donde las horas devienen letras
y las letras signos
de pregunta
(por qué no hay, digo, signos de respuesta?)
tibia por la lámpara
sobre el papel
mi mano.
Detenida un momento por un punto
o por el fin de la tinta
ahora azul
afuera el patio verde
y yo creyendo que al escribir creo
algún verdadero mundo
dentro de mi cuarto
el mismo donde amar
                   feliz de estar entera en esta línea
dicha, digo, de decir
y no es silencio el resto
mientras yo me sumerjo en esta tarde
dicha
feliz
de saber que después sobreviene
la noche, el amor, la mañana,
pocas cosas pero ciertas
y el mundo
no se ha roto todavía.

de Teoría del nombre, 1995
mención honorífica en los Premios José Pedroni



Fotografía de Anka Zhuravleva

REGRESOS

Hay un regreso marcado
y otro
en el deseo
y otro más en el otro deseo
de regreso.

Ahora
iré siempre de regreso y sueño
será siempre regresar.
Esta ciudad
es mía como otra
pero más lejana
y nunca
dejaré de estar en ella.

Aquella que me espera es única
me sabe
cada rincón.
Esta, ahora, abierta
me llamará de lejos
y no podré
sino sentir deseo
siempre de otro y otro más
regreso.

Lisboa, 1992

de Teoría del nombre, 1995
mención honorífica en los Premios José Pedroni



en Las 40 - Poetas santafesinas 1922-1981,
Universidad Nacional del Litoral, 2008
Compilación de Concepción Bertone

B O N U S  T R A C K 

Fotografía de Anka Zhuravleva

La mujer se balancea en la hamaca
bajo el naranjo verde y el paraíso seco.
Lee, dormita, piensa, escribe.
Nadie se acerca a preguntarle qué piensa
ni a pedirle sus notas para leerlas.
Todos saben que cada tantos meses o años
de esas notas sale un libro
donde muestra impúdicamente sus pensamientos.
De pronto suspende la mano en el aire
después de escribir esto
pensando quién sabe qué
y vuelve al papel, sonriendo, con un suspiro.
TODO -escribe- NO PUEDE SER ESCRITO.



Graciela Cariello 
(Rosario, Santa Fe, Argentina, 1945)
POETA/PROFESORA UNIVERSITARIA/
DOCTORA EN LITERATURA/
DIRIGE EL CENTRO DE ESTUDIOS COMPARATIVOS 
EN LA FACULTAD DE HUMANIDADES Y ARTES, UNR.
para leer + en AUTORES DE CONCORDIA

28 de mayo de 2023

Ana Jarque, 3 poemas 3


Fotografía de Anka Zhuravleva

HABITANTES DE LOS RÍOS

Desde la cuna  lanzas tu exceso de risa al cielo,
buscando un trampolín para saltar al otro lado.
Solo tú conoces el peso de tu carne.

Tu cuerpo, pequeño y fino como un junco,
conducía hasta la orilla familias de zapateros.
Juntos daban claridad y buen sabor al agua.

Apenas se ven ya zapateros en los ríos.
Pero los juncos siguen adornando las orillas,
haciendo trenzas que darán fuerza a tu médula de esponja.

De qué quieres salvarte, junco de agua dulce,
si tu cuerpo está cerrado y hueco
no podrás hundirte.

Otras antes que tú se convirtieron en aves zancudas
y se atrevieron a cruzar la meseta.


Hoy nadie recuerda sus nombres. Pero cruzaron.


Fotografía de Anka Zhuravleva

LECCIONES QUE NOS HA DEJADO EL FRÍO

Del choque de nuestros cuerpos
quedó un lugar tranquilo bajo las sábanas,
una canción que se escucharía durante años.

Estaba la noche,
el frío estaba,
pero nosotras, no.

Entre tu lengua y la mía
cartas de adolescentes
que se abren al tocarse.

Estaba la noche,
el frío estaba,
pero nosotras, no.

La oscuridad nos enseñó a rendirnos,
a dejarnos llevar por la corriente
y no llamarlo fracaso.

Estaba la noche,
el frío estaba,
pero nosotras, no.


Fotografía de Anka Zhuravleva
EN LOS TEJADOS

En los tejados nadie quiere vivir,
y sin embargo nos protegen.

Debajo, la ciudad se multiplica:
cuerpos que entran en otros cuerpos
olvidados para salvarse de sí mismos.

Tampoco el nido es un lugar seguro
-advierten los pájaros desde la cornisa
a punto de desprenderse-.

El vencejo abre su pico y nos ofrece
su mística lengua, el umbral de una casa
que apenas conoce la tierra.

Nos invita a dar un salto similar
al vuelo de sus padres, a bucear
en un paisaje invisible.

La gente está en los tejados:
a todos alcanza hoy la luz.




Ana Jarque
(Cuenca, España, 1982)
POETA/PROFESORA/LICENCIADA EN FILOLOGÍA INGLESA/
PSICÓLOGA/DIPLOMADA EN TURISMO
Lectura recomendada por María Sánchez
de Desplazamiento, Ediciones Comisura, 2023






6 de octubre de 2022

Candelaria Rivero, La que vuelve a nacer


Fotografía de Anka Zhuravleva

LA QUE VUELVE A NACER

Besaré el fuego
masticaré las chispas
comprenderé
el origen del calor
la manía de lo que vuelve
de lo que insiste.
Yo que fui
la bailarina sedienta
la bailarina ciega
tomaré del fuego
la ondulación y la amenaza
hasta ser yo también
la que danza con el sol dentro
la que destruye.


Esa Radiante Pretensión, Editorial De l'aire, 2022




Candelaria Rivero 
(Santa Fe, Argentina, 1984)
POETA/FOTÓGRAFA
de Esa Radiante Pretensión, Editorial De l'aire, 2022
Colección de poesía La herida fundamental
para leer una reseña en PAUSA
para leer MÁS
su BLOG

6 de agosto de 2021

Viviana Paletta, Espaldas de ángel


Fotografía de Anka Zhuravleva

ESPALDAS DE ÁNGEL

Es necesario apagar la soberbia
con más rapidez que un incendio.
Heráclito, Fragmentos, 43

El cuerpo no deja de sentir.
El cuerpo piensa, sueña, abriga.
No hay combustión espontánea,
el cuerpo no se exilia.
Vi el espinazo del cielo
y labré entonces
un tatuaje en mi espalda:
dos alas de ángel
para darme corteza.
Tengo plumones,
delicados en su transparencia,
que aletean sin énfasis
para borrar los manchones cárdenos
que mencionan la sangre.
Pero no puedo volar
ni esquivar la mirada.
El aciago es un intruso
que anuda y desanuda los hilos
de un laberinto sin fin.
Y derrama mi caldero de horas a sus pies.
Es preciso
hablar de aquello que no debe cumplirse.
Mi cuerpo es sólido, material, inciso.
Pero mi alma está desgajada.
Un tizón contrariado en su signo.
No hay azoteas en su desgracia.
Soy una rama de olivo, un nudo
en la enramada,
un sarmiento en manos del funesto
que me vuelve ceniza.
Mi alma pende de unas brasas,
del rescoldo del fuego
al viento del capricho.
Mi alma está sola
en una lámpara,
cuelga de un cabello púrpura,
de un bocado de muérdago.
No justifica la cólera del aciago,
postrada ante el río de los lamentos.
Es preciso hablar
de aquello que no debe cumplirse.
Su extravío
inclina las velas,
diluye la dulce vida de mis miembros:
mis alas caen como una empalizada,
ya no son frontera de mí misma.
Es preciso hablar de aquello
que no debe cumplirse.







Viviana Paletta 
(Buenos Aires, Argentina, 1967)
Reside en Madrid desde 1991
POETA/EDITORA/LECTORA DE OFICIO
en Que apartes de mi cuerpo este cáliz de fuego/ 
Afasta de meu corpo este cálice de fogo
Antología poética hispano-brasileña contra la violencia de género,
Edición bilingüe, 2021 
para leer + en ESCRITORES.ORG
+ en VIENTO SUR Número 144/Febrero 2016

10 de junio de 2021

Gisela Galimi, 6 poemas 6 (+1)


Fotografía de Anka Zhuravleva


Nunca me habían dolido así
las plantas de los pies
quizás nunca
me había apoyado
en mí.


Fotografía de Anka Zhuravleva


Hay un vacío entre los omóplatos
donde se clava la espada enemiga.

Se adentra en la columna el dolor,
baja constante hasta las piernas,
crece si el pecho se cierra por delante.

Respirar, recordar estar viva,
trazar una cuerda de llanto,
soltarla.


Anka by @nataliaciobanu



Hablar es una cosa menor,
solo respirar me sobrevive. 



Fotografía de Anka Zhuravleva


Una cajita pequeña
escondida en el fondo de una caja.
Una caja singular
en la que cabe
la diaria realidad,
la noche,
el llanto.

Una cajita adentro de una caja,
el corazón.


Fotografía de Anka Zhuravleva


Cierro de noche los puños
mientras duermo
estoy dispuesta a dar pelea a lo soñado.
A veces por la mañana me duelen los hombros
tanto tensar la carga de lo oscuro.

Ayer tomó mi mano
la cerró
cubrió palma dedos pulcros
con la suya.

En ese modo simple de cuidado
pensé
que un corazón más grande mide
lo mismo que dos puños juntos.


Fotografía de Anka Zhuravleva


Hicimos un pacto
el dolor y yo:
solo lo miro de frente
cuando no tengo anteojos,
entonces no duele tanto
su borrosa verdad.

A cambio le entrego
mis ojos desnudos.


B O N U S  T R A C K 

Fotografía de Anka Zhuravleva


Somos las mujeres
seres de agua.

Escribo para contener los límites del fuego.









Gisela Galimi
(Lobos, Buenos Aires, Argentina, 1968)
POETA/PERIODISTA/PROFESORA
de Mi cuerpo ajeno, Editorial El Mono Armado, 2019
para leer + en EMMA GUNST






17 de enero de 2021

Ana Ilce Gómez, Ama del día


Fotografía de Anka Zhuravleva

AMA DEL DÍA

Yo soy la suma de todas ustedes,
mujeres encerradas en la Biblia
con sus sencillas o cruciales historias.
La suma de todas las que andan
sueltas por el mundo
haciéndolo más claro o más liviano.
De ustedes vengo. De las fuertes,
las vírgenes, las grávidas,
las que pagaron caro, las esclavas.
Vengo de la caracola convertida a través
de los siglos en doncella,
de la piedra estrujada que luego devino
en cuerpo de alfarera.

La voz de ustedes es mi voz,
                                   mujeres lejanas
                                   mujeres de mi tiempo
por ustedes canto y brillo como la más
simple de todas las estrellas.

Yo soy la suma de todas ustedes
hilanderas, amantes, agoreras,
de la historia de ustedes nace
el río inacabable de mi pelo,
por ustedes canto y oficio
la liturgia estremecida del poema,
sabias mujeres que me sucederán luego
descabelladas
tercas
increíbles mujeres
amas absolutas de las cenizas
y del fuego.




Ana Ilce Gómez 
(Masaya, Nicaragua, 1944 - 2017)
POETA/PERIODISTA/BIBLIOTECARIA
Asociación Nicaragüense de Escritoras, Managua, 2004
Premio Único "II Concurso Nacional de Poesía Mariana Sansón 2004"
para leer una reseña de la poeta Daisy Zamora en 400ELEFANTES
para leer + en EMMA GUNST
Leído en DOMINCAL




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