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| Fotografía de Eric Kim |
(un poema sobre el aborto y la indefensión)
La vi una tarde,
en una sala de espera.
Era joven,
mucho.
Como alguna de mis hijas,
entonces.
Lloraba sin darse cuenta.
Sin taparse.
Sin vergüenza.
No,
no hablamos.
No le dije nada:
para mí no es fácil
hablar con
alguien si no conozco el nombre.
Hice mal. Siempre
hay que abrir
las palabras.
No le dije nada,
y eso que entendí
enseguida.
Supe por qué
venía
esa nena
en ese día,
una tarde
que para mí era
cualquiera.
Algo le había cambiado en el cuerpo
y ahora estaba quieta, callada.
Sola.
Esa es la condena.
Alrededor,
solo sillas vacías.
Nadie,
nadie,
nadie,
cerca.
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| Mujes Presas, 1991 © Adriana Lestido |
ÚLTIMO DÍA EN EL CENTRO DE LA CÁRCEL
Entre mis brazos torpes,
llora J.
Hoy me voy de los pasillos
y los guardias y las órdenes
y las sonrisas falsas, superiores.
Me voy,
esta tarde de lluvia.
Ella se queda.
Vine a hablar, hace meses que vengo.
Hablo con ellas
sobre este lugar que rozo
desde afuera,
que apenas si conozco,
hablo como si supiera.
Ahora ella
llora y dice Gracias.
Acaba de ponerme su vida
entre las manos,
su vida, tanto más honda, más ancha
que la mía.
Y yo,
que me creo dueña
de las historias y las promesas,
me quedo callada.
No sé
cómo abrazarla.
No sé qué
fuerza acercarle,
qué palabras.
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| México, 2010 © Adriana Lestido |
AMOR
Amor
Frenaste.
La ruta,
un tajo azul sobre la tierraverde.
Verano.
El cuis cruzó
en un mundo donde no existen los autos.
Frenaste.
Miré la luz de tus ojos claros.
Era verano.
(poema premiado en el Concurso 1998 de Subterráneos)
(Buenos Aires, Argentina, 1957)
POETA/ESCRITORA/DOCENTE
DOCTORA EN LETRAS/TRADUCTORA LITERARIA/
para leer una entrevista en TÉLAM
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