Anne Spencer, 3 poemas 3

Fotografía de Aaron Blum

OTRO ABRIL

Ella está demasiado débil para cuidar a su jardín este año,

y no pudo hacerlo el año pasado; es una mujer mayor.

Las plantas lo entienden

entonces se agrupan pues crecen sin reservas.

La glicinia, púrpura y blanca,

salta del árbol a la caja-casa de golondrinas,

está arrastrado hacia abajo por globos de pétalos fragantes

que apuntalan y robustecen la vid, pues

desciende y toca la Tierra…y

se dispara otra vez

– serpenteando, colgante – y

repiquetea: 

“¡Abril, de nuevo, aquí está abril!”

Y la ventana de donde la vieja contempla

necesita un lavado ––

ANOTHER APRIL

She is too weak to tend

her garden last year, this

year – and old.

The plants know, and

cluster, running free.

The wisteria, purple and white,

leaps from tree to martin-

box dragged down by globes

of the fragrant wet petals

to shore up, strengthen the vine, then

drops to touch Earth, to shoot

up again looping, hanging,

pealing out “April again!”

.

April is here!…

And the window from

which she stares needs washing ––

Fotografía de Aaron Blum

RÉQUIEM

Oh, yo que había deseado tanto ser dueña de algún suelo

– ahora mejor estoy consumida por la tierra.

La sangre al río, el hueso al terreno

– la tumba restaura lo que encuentra su lecho.

Oh, yo que bebía del barro oloroso de la Primavera

– devuelvo su vino para otra gente.

El aliento al aire, 

el corazón a las hierbas

– mi corazón estando despojado,

entonces yo podría descansar.

REQUIEM

Oh, I who so wanted to own some earth,

Am consumed by the earth instead:

Blood into river

Bone into land

The grave restores what finds its bed.

Oh, I who did drink of Spring’s fragrant clay,

Give back its wine for other men:

Breath into air

Heart into grass

My heart bereft – I might rest then.

Fotografía de Aaron Blum

TIERRA, TE AGRADEZCO

Tierra, te agradezco

por el placer de tu idioma.

Has experimentado unos momentos difíciles

trayéndolo a mí – del suelo –

gruñir a través del sustantivo

todo el camino hacia

sensibilidad

sensación

forma de ver

sentido de olfato

tocar

–– dicho de otro modo:

el conocimiento que

¡yo soy! / ¡sigo aquí!

[Earth, I Thank You]

Earth, I thank you

for the pleasure of your language.

You’ve had a hard time

bringing it to me

from the ground

to grunt thru the noun

To all the way

feeling      seeing     smelling     touching

––awareness

I am here!

Black Nature: Four Centuries of African-American Nature Poetry  

© 2009, Camille T. Dungy (editor)

Anne Spencer -Annie Bethel Bannister -

(Virginia, EE.UU., 1882-1975)

POETA/PROFESORA/BIBLIOTECARIA

ACTIVISTA DE DERECHOS CIVILES/JARDINERA

del florilegio Black Nature: Four Centuries of African-American Nature Poetry /

Naturaleza Negra: Cuatro Siglos de Poesía Afroamericana sobre la Naturaleza 

© 2009, Camille T. Dungy (editor)

Traducción de Alexander Best

para leer + en FAUSTO MARCELO

Gwendolyn Brooks, A los jóvenes que quieren morir (+1)

Fotografía de Rahman Hak-Hagir

A LOS JÓVENES QUE QUIEREN MORIR

Siéntate. Inhala, Exhala.

El arma esperará. El lago esperará.

La enorme hiel en el pequeño seductivo frasco 

esperará, esperará: 

esperará una semana: esperará hasta abril.

No tienes que morir este exacto día.

La muerte esperará, consentirá tu aplazamiento.

Te aseguro que la muerte aguardará. La muerte tiene 

mucho tiempo. La muerte puede 

atenderte mañana. O a la próxima semana. La muerte es 

justo el final de la calle; el más atento vecino; 

puede conocerte en cualquier momento.

No necesitas morir hoy.

Quédate aquí – a pesar de las malas caras o el dolor o las pesadumbres.

Quédate aquí. Ve cuáles van a ser las noticias de mañana.

No crecen las tumbas verdes, las que puedas usar.

Recuerda, el verde es tu color. Tú eres la primavera.

TO THE YOUNG WHO WANT TO DIE

Sit down. Inhale. Exhale.

The gun will wait. The lake will wait.

The tall gall in the small seductive vial

will wait will wait:

will wait a week: will wait through April.

You do not have to die this certain day.

Death will abide, will pamper your postponement.

I assure you death will wait. Death has

a lot of time. Death can

attend to you tomorrow. Or next week. Death is

just down the street; is most obliging neighbor;

can meet you any moment.

You need not die today.

Stay here--through pout or pain or peskyness.

Stay here. See what the news is going to be tomorrow.

Graves grow no green that you can use.

Remember, green's your color. You are Spring.

The Near-Johannesburg Boy and Other Poems, 

Third World Press, 1987

B O N U S  T R A C K 

Ilustración de Ellen Weinstein

ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado

Consiste en tocar con una mano más ligera.

Te estiras en ti misma, estás bien.

Ves las cosas

A través de sus ojos.

Un cardenal es de color rojo.

El cielo es azul.

De repente, sabes que sabe demasiado.

Él no está allí pero

Sabes que están saboreando juntos

El invierno, o un delgado clima primaveral

Su mano toma tu mano

es excesivo.

Demasiado, demasiado para soportar.

No puedes mirar en sus ojos

Porque tu pulso no debe decir

Lo que no hay que decir.

Cuando él,

Cierra una puerta

No está allí

Tus brazos son agua.

Y eres libre

Con una libertad espantosa.

Eres el medio hermoso

De una herida dorada.

Recuerda y codicia su boca

Tócala, susurra.

Oh cuándo confiesa

¡Es una muerte segura!

Oh cuándo expresa

Es para hipnotizar,

Ve caer, la Columna de Oro,

En la ceniza más común.

TO BE IN LOVE

     To be in love

Is to touch with a lighter hand.

In yourself you stretch, you are well.

You look at things

Through his eyes.

                  A Cardinal is red.

                  A sky is blue.

Suddenly you know he knows too.

He is not there but

You know you are tasting together

The winter, or a light spring weather.

His hand to take your hand is overmuch.

Too much to bear.

You cannot look in his eyes

Because your pulse must not say

What must not be said.

When he

Shuts a door—

Is not there—

Your arms are water.

And you are free

With a ghastly freedom.

You are the beautiful half

Of a golden hurt.

You remember and covet his mouth

To touch, to whisper on.

Oh when to declare

Is certain Death!

Oh when to apprize

Is to mesmerize,

To see fall down, the Column of Gold,

Into the commonest ash.

de Selected Poems, HarperCollins, 2006

Gwendolyn Brooks

(Topeka, 1917 - Chicago, EE.UU., 2000)

POETA/AUTORA/MAESTRA/

PREMIO PULITZER DE POESÍA 1950

para leer + en ZÓCALO POETS

Lectura recomendada por Asun Carredano

en EL OLMO

Georgia Douglas Johnson, Maternidad/Mujer negra

Obra de Archibald Motley

MATERNIDAD/MUJER NEGRA

No toques a mi puerta, pequeño hijo.
No puedo dejarte entrar;
no sabes lo que es este mundo
de crueldad y pecado.
Espera en la calma eternidad
hasta que yo llegue a vos.
El mundo es cruel, cruel, hijo.
No puedo dejarte pasar.

No toques a mi corazón, pequeño.
No puedo soportar el dolor
de volver sordos los oídos ante tu llamado.
No conoces a los hombres monstruo
que habitan la Tierra.
Quédate quieto, mi precioso hijo.
No puedo darte a luz.

MOTHERHOOD/BLACK WOMAN

Don’t knock on my door, little child,

I cannot let you in;

You know not what a world this is,

Of cruelty and sin.

Wait in the still eternity

Until I come to you.

The world is cruel, cruel, child,

I cannot let you through.

Don’t knock at my heart, little one,

I cannot bear the pain

Of turning deaf ears to your call,

Time and time again.

You do not know the monster men

Inhabiting the earth.

Be still, be still, my precious child,

I cannot give you birth.

Georgia Douglas Johnson
-Georgia Blanche Camp Douglas Johnson-
(Atlanta, Georgia, 1880 - Washington D.C., EE.UU., 1966)
en The Crisis: A Record of the Darker Races, Oct. 1922, pg. 265

y en Bronze, B. J. Brimmer Company, Boston, 1922

Traducción de Flor Codagnone
para leer MÁS

Georgia Douglas Johnson, El corazón de una mujer (+3)

s/d del/a autor/a

EL CORAZÓN DE UNA MUJER

El corazón de una mujer emprende el vuelo al amanecer,
como ave del amor, y aleteando suave, incansable, llega lejos
sobrevolando las torres y los desfiladeros de la vida, aventurándose
tras la estela de los ecos que el corazón llama casa.

El corazón de una mujer cae hacia atrás con la noche
y en esta situación suya entra en alguna jaula ajena,
e intenta olvidar que ha soñado con las estrellas mientras
se rompe, se rompe, se quiebra contra los barrotes de la protección.

Traducción de Michelle Renyé

THE HEART OF A WOMAN*

The heart of a woman goes forth with the dawn,

As a lone bird, soft winging, so restlessly on,

Afar o’er life’s turrets and vales does it roam

In the wake of those echoes the heart calls home.

The heart of a woman falls back with the night,

And enters some alien cage in its plight,

And tries to forget it has dreamed of the stars

While it breaks, breaks, breaks on the sheltering bars.

PALABRAS DE JUNE JORDAN SOBRE 

GEORGIA DOUGLAS JOHNSON (x3)

Ser poeta y escritora feminista negra también es mirar hacia atrás con rabia emocionada e indignada a lo que ha sido de las escritoras negras hasta ahora. De las tumbas terribles de una conspiración de la tradición contra mis hermanas artistas, debo exhumar | recuperar las obras de escritoras y poetas como Georgia Douglas Johnson. (¿Quién?)

En los emocionantes inicios del Renacimiento de Harlem, Georgia Johnson logró una experiencia vital asombrosa y célebre. Casada con Henry Lincoln Johnson, el registrador de la Propiedad de Estados Unidos en Washington DC, la poeta, por derecho propio, llegó a ser nada menos que comisaria de conciliación del departamento de Trabajo de Estados Unidos.

(¿Cómo dices que se llamaba?) Y ella, esta poeta, además disfrutó de la intensa atención y apoyo para difundir su obra del rector Kelley Miller, aquí en Howard, de W.E.B. DuBois, de William Stanley Braithwaite, y de Alain Locke. Publicó nada menos que tres volúmenes de su poesía y encontré su obra en la antología de Countee Cullen, Caroling Dusk, donde Cullen informa de que ella, Georgia Douglas Johnson, crecía como una especie de Gwendolyn Brooks, y celebraba veladas todos los sábados con jóvenes escritoras y escritores de la época.

¿Y qué expresaba esta poeta tan reconocida entonces, que había logrado tanto, con tantas relaciones, y generosidad, qué decía en su poesía, y quién ha oído hoy alguna vez el nombre de Georgia Douglas Johnson? ¿Puede alguien nombrar a dos o tres escritoras de poesía más del Renacimiento de Harlem? ¿Por qué murió, y por qué la obra de todas las mujeres muere sin encontrar un río que lleve lejos el rastro de su talento? ¿Cómo puede ser que tanto si hemos escrito novelas o poesía como si hemos criado a nuestras hijas e hijos o limpiado y cocinado y lavado y planchado, todo lo que hacemos es "trabajos de mujeres", lo que equivale a decir que todo queda, finalmente, despreciado como carente de importancia, y no queda rastro ni eco de nuestros días sobre la tierra?

¿Por qué no sorprende que una mujer negra tan extraordinariamente capaz, con tal genio, y probado talento como Georgia Douglas Johnson pudiera ser la poeta de estos patéticos versos de mendiga?:

MIS PEQUEÑOS SUEÑOS

Estoy guardando mis pequeños sueños,

en la mesilla de noche de mi pecho

deseando fuerte poder olvidar

la tortura que es verlos.

(…)

Traducción de Michelle Renyé

MY LITTLE DREAMS**

I’m folding up my little dreams

   Within my heart tonight,

And praying I may soon forget

   The torture of their sight.

For time’s deft fingers scroll my brow

   With fell relentless art—

I’m folding up my little dreams

   Tonight, within my heart.

¿Cuánto, cuánto tiempo más vamos a seguir dejando que los sueños de las mujeres sólo sirvan para torturarlas, no para inspirar, emocionar, ennoblecer la promesa de los años de todas y cada una de las vidas que existen?

Georgia Douglas Johnson

-Georgia Blanche Camp Douglas Johnson-

(Atlanta, Georgia, 1880 - Washington D.C., EE.UU., 1966)

* y **en The Heart of a Woman and Other Poems, 

The Cornhill Company, 1918

de Dónde está el amor, 1978, texto de June Jordan para el seminario

Feminism & the Black Woman Writer / Feminismo y escritoras negras,

en el libro Civil Wars. Observations from the Front Lines of America, Touchstone / Guerras civiles. Observaciones desde primera línea de guerra en Estados Unidos, 1995

Traducción de Michelle Renyé

para leer sus poemas en POETRY FUNDATION

para leer + en EMMA GUNST