Ana Ilce Gómez, Entredichos de la poesía / Telar de duda (+1)

"Hace apenas un dolor llegué al silencio
no es este camino en blanco lo que me tiembla
sino tu nombre siempre
a punto de memoria"
Obra de Erika Kuhn /Texto de Noelia Palma

ENTREDICHOS DE LA POESÍA /TELAR DE DUDA

Viéndolo bien mi poesía es inútil.
No contiene entre líneas
ningún mensaje que conmueva
a la sociedad organizada.
Es oscura
y no es dictada por la razón
sino por ese pájaro que tenemos
en el pecho.
No cumple requisitos
No anuncia nada
No transforma nada
Son tan sólo palabras, palabras entrelazadas
una con otra, estrechadas, liberadas
sobre la faz de nuestro particular mundo.

Mañana se morirán conmigo
y no se habrá cumplido ninguna
de sus profecías
que entonces nunca fueron.

Cuando advierto esto, me pregunto para qué
escribo
para qué sirven estas líneas si al leerlas
alguien no fue mejor
o más piadoso o más confiado
sino al contrario
quedó desconcertado
sin saber qué hacer con esa música
sonándole en el pecho.

¿Será el mundo mejor porque
escribí o dije algo que no tenía
lúcidamente ese propósito?
O tal vez sí, sin pretenderlo, a mi poesía
la asistía algún recóndito propósito
y es que al leerla
alguien tamborileara algo con los dedos
balanceara la cabeza
se le perdiera la mirada
y en vez de ponerse a trabajar
se pusiera decididamente a soñar.

Entonces, si esto es así, díganme,
¿para qué sirve algo
que sólo promueve la pereza?

de Poemas de lo humano cotidiano, ANIDE-
Asociación Nicaragüense de Escritoras, Managua, 2004
Premio Único "II Concurso Nacional de Poesía Mariana Sansón 2004"

*

B O N U S T R A C K 

UNA MUJER AMABA

Una mujer amaba a su marido

Un marido amaba a su amante

Una amante amaba a su otro amante

Y esto era un círculo. Y esto era un pez

que mordía la cola de otro pez.

Y esto era todo.

Ana Ilce Gomez 
(Masaya, Nicaragua, 1944-2017)
para leer MÁS

Wendy Cope, A salvo

Fotografía de Elinor Carucci

A SALVO

 'Ese amor es todo lo que hay, 

es todo lo que sabemos del amor ... ' 

- Emily Dickinson 

No estuvimos ni vos ni yo, 

Allá, a dos mil metros de altura sobre 

Esa calle en Nueva York. Nosotros permanecemos a salvo y libres, 

Apenas, para vivir y amar, 

Imaginando lo que podría haber sido - 

La llamada telefónica desde la torre en llamas, 

Un último adiós en el contestador, 

Mientras alguien duerme una hora más, 

O peor, quizás, decir adiós 

Y escuchar el dolor del otro, 

Enviando inútilmente su amor a través cielo, 

Sabiendo que nunca volveremos a conocernos, 

O saltar juntos, de la mano, 

A una muerte segura. 

A salvo de todo esto 

Por ahora, lo único que sé bien 

Es que el amor es todo, todo lo que hay.

SPARED

‘That Love is all there is,

Is all we know of Love…’

— Emily Dickinson

It wasn’t you, it wasn’t me,

Up there, two thousand feet above

A New York street. We’re safe and free,

A little while, to live and love,

Imagining what might have been –

The phone call from the blazing tower,

A last farewell on the machine,

While someone sleeps another hour,

Or worse, perhaps, to say goodbye

And listen to each other’s pain,

Send helpless love across the sky,

Knowing we’ll never meet again,

Or jump together, hand in hand,

To certain death. Spared all of this

For now, how well I understand

That love is all, is all there is.

Wendy Cope 
(Erith, Kent, Inglaterra, 1945) 
de Two cures for love, Selected Poems 1979-2006
Faber and Faber, Londres, 2009
Traducción de Noelia Palma
Propuesta de traducción de Emma Gunst
para leer MÁS

Noelia Palma, Sin título

Noelia Palma fotografiada por Jesús Borda

SIN TÍTULO

Pasé un momento en el baño llorando
quién es esa, tan hermosa y exasperada.
Los ojos enormes como pájaros de mal agüero,
las guerras de aguantarlo todo, toda la noche
el humo de cada cigarrillo, que se burló de la piel, envejeciéndola.
Todo cayéndose de las pestañas. 
Detrás está esa habitación deshecha
a la que iré por inercia, y a la cama
en posición fetal pero sin llamar a mamá
porque ya soy grande.
Y una mujer que creció no debe llamar a mamá
nunca. 
No estoy avergonzada de mirarme 
no me tengo lástima
soy mi propia enfermera tragando una pastilla
y me cuido así
y a veces el viento entra por la ventana,
el viento no se equivoca el destino,
pero sigo mirando mi cara redonda 
las líneas negras de la sombra armando las ojeras
las manos sosteniendo una especie de fotografía 
y escupo el lavabo sólo porque me gusta
verme cayendo de mi propia boca
como si fuera una cascada en un paisaje
donde antes los turistas
reverberaban fascinaciones
y ahora, que terminó la temporada,
sólo quedaron las toallas colgando
y quiero limpiarme 
tirar la cadena justo en ese instante,
en que el alarido se confunde con el agua batiéndose,
ese estruendo donde nada se despierta.
Esta ceremonia conmigo haciendo el conjuro de la cara
la observación terrible y hermosa
el último intento de estar quieta, de ser dócil
para que no se raje
esta manera de sobrevivir
al fulgor de la que habito.

(febrero 2014)

Noelia Palma 
(Morón, Buenos Aires, Argentina, 1984)
su blog: PARA EVALUAR LA AUSENCIA
para leer sus poemas y traducciones: ACÁ

Dana Gioia, 2 poemas 2

Fotografía de Irene Pakhomoff

LA CANCIÓN

¿Cómo voy a sostener mi alma sin haber tocado
la tuya? ¿Cómo voy a levantarla por encima
de vos a otras cosas?
Si sólo se hundiera 
bajo la oscuridad como algo perdido
o dormido en algún lugar del silencio
donde no hacen eco los latidos suaves de tu corazón.
Pero todo lo que alguna vez nos tocó - vos y yo -
nos tocó juntos
                                 como un lazo 
que desde dos cuerdas pudo atraer una voz sola
¿En qué instrumento fuimos tocados?
¿En qué disco cantamos
nuestra canción interrumpida?

Traducción de Noelia Palma
Propuesta de traducción de Emma Gunst

THE SONG

(after Rilke)

How shall I hold my soul that it

does not touch yours? How shall I lift

it over you to other things?

If it would only sink below

into the dark like some lost thing

or slumber in some quiet place

which did not echo your soft heart’s beat.

But all that ever touched us – you and me –

touched us together

                                like a bow

that from two strings could draw one voice.

On what instrument were we strung?

And to what player did we sing

our interrupted song?

(en Passionfood: 100 Love Poems, compilado por  Staying Alive

Editado por Neil Astley)

Fotografía de Lina Scheynius

INSOMNIO

Escuchas lo que tiene que decir la casa.
Tuberías ruidosas, fugas de agua en lo oscuro,
muros hipotecados que, inconformes, se trocan 
y voces que se apilan en barullo infinito
de quejas cortas, como sonidos de familia
que año con año has ido aprendiendo a ignorar.

Debes oír las cosas que posees, todo aquello
por lo que trabajaste en los últimos años,
el rumor de los bienes, de cosas averiadas,
partes flojas a punto de caer desprendidas.
Enrollado en las sábanas, recuerda todos
esos rostros que nunca te fue dado amar.

Cuántas voces te habían esquivado hasta ahora,
el horno ventilado, la duela bajo el pie
y las acusaciones constantes del reloj
que cuenta los minutos registrados por nadie.
La claridad terrible que trae este momento,
la perspicacia inútil, la oscuridad intacta.

Traducción de Hernán Bravo Varela

INSOMNIA

Now you hear what the house has to say.

Pipes clanking, water running in the dark,

the mortgaged walls shifting in discomfort,

and voices mounting in an endless drone

of small complaints like the sounds of a family

that year by year you've learned how to ignore.

But now you must listen to the things you own,

all that you've worked for these past years,

the murmur of property, of things in disrepair,

the moving parts about to come undone,

and twisting in the sheets remember all

the faces you could not bring yourself to love.

How many voices have escaped you until now,

the venting furnace, the floorboards underfoot,

the steady accusations of the clock

numbering the minutes no one will mark.

The terrible clarity this moment brings,

the useless insight, the unbroken dark.

Dana Gioia 
(Hawthorne, California, EE.UU., 1950)
para leer + en PALABRERO
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Maya Angelou, Una conjetura

Fotografía de Toshi

UNA CONJETURA

Dame tu mano

 Haceme lugar
 para que te guíe y 
 te siga
 fuera de esta violencia de la poesía.

 Dejale a los otros
 la intimidad 
 tocando palabras
 y el amor a la pérdida
 del amor.

 A mí
 dame tu mano.

(Traducción de Noelia Palma)

A CONCEIT

Give me your hand

Make room for me

to lead and follow

you

beyond this rage of poetry.

Let others have

the privacy of

touching words

and love of loss

of love.

For me

Give me your hand.

UNA PRESUNCIÓN

Dame tu mano

Hazme un espacio
Para llevarte y seguirte
Más allá del brío de la poesía.

Deja que otros tengan
La intimidad de
Palabras conmovedoras
Y gusto por la pérdida de amor.

Para mí,
Dame tu mano.

(s/d del traductor)

Maya Angelou - Marguerite Annie Johnson - 
(St. Louis, Missouri, 1928 - 
Carolina del Norte, EEUU, 2014)
de Just Give Me A Cool Drink Of Water 'Fore I Diiie, 1971
para leer MÁS
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Rochelle Smith, Sin título

Obra Heart Attack, de Marcel Lisboa

SIN TÍTULO

A vos te gusta más que a mí.

Miro tu cara sorprendentemente dulce
huelo tu cuello mientras te miro venir
musculoso e indefenso como una ostra
jadeo al mismo ritmo que vos
y te odio.

Esperá, esta no es
la palabra correcta
odiar no es la palabra correcta.

después nos besamos de formas estúpidas.
Vos me das vasos de jugo amarillo claro
desde la cocina oscura
yo canto canciones de cuna
las partes que recuerdo
mientras trenzás mi pelo
entonces me acuesto sobre tu pecho
esperando oír ecos
y mi boca tiene un sabor lleno humo, rico
y pienso, como la envidia.

Este cuerpo con vos
que te presto
es tan variado en sus usos
como bicarbonato de sodio.
Puede hacer que las cosas se eleven
o se neutralicen 
absorber tu esencia y mantenerla ceñida.
¿Me siento como polvo fresco debajo tuyo?
Porque adentro
toda esta desnudez
no puede
mojarse
ninguna parte mía
está mojada.

You like it better than I do.

I look at your sweet amazed face

smell your neck as you come

muscular and helpless as an oyster

I gasp in rhythm with you

and hate you.

Wait that’s not

the right word

Hate’s not the right word.

Afterwards we kiss in silly ways.

You bring me glasses of clear yellow juice

from the dark kitchen

I sing babybaby songs

the parts I remember

while you braid my hair

Then I lie against your chest

expecting to hear echoes

and my mouth has a smoky taste in it, rich

and think, like envy.

This body next to you

that I keep lending you

is as varied in its uses

as baking soda.

It can make things rise

it can neutralize

it absorbs your scent and holds it tight.

Do I feel like a cool powder beneath you?

Because inside

all this nakedness

I can’t

make it wet

not a

part of me

 is wet.

Rochelle Smith

Propuesta de traducción de Emma Gunst
Traducción de Noelia Palma

Dorianne Laux, Tan cerca

Fotografía de Anja Niemi

TAN CERCA

En la habitación donde nos acostamos
hay manchas de luz amarilla en las persianas cerradas
transpiramos uno sobre otro, trepamos
con nuestros dedos resbaladizos escalando las costillas
donde sea que nos toquemos, la carne
cobra vida. Cabeza y necesidad como animales
invisibles, muerde mi pecho, el suave
interior de los muslos. Lo que quiero
me acerco y simplemente lo tomo, ya sin delicadeza, 
como con las manos llenas el oscuro pan humano 
a puñados golosos. Los ojos, los dedos, la boca, 
sanguijuelas dulces del deseo. Mujer loca, 
cerebro lleno de abejas, mirá cómo se enroscan las palmas
en puños y golpean la almohada sin sentido. 
Y cuando, finalmente, mi cuerpo se entrega  
después saca de sí una sustancia salada
y arqueada con el dolor final, 
soy agradecida, y te daría cualquier cosa, lo que sea.
Si te hubiese amado estando tan cerca me hubiera matado.

THIS CLOSE 

In the room where we lie,

light stains the drawn shades yellow.

We sweat and pull at each other, climb

with our fingers the slippery ladders of rib.

Wherever our bodies touch, the flesh

comes alive. Head and need, like invisible

animals, gnaw at my breast, the soft

insides of your thighs. What I want

I simply reach out and take, no delicacy now,

the dark human bread I eat handful

by greedy handful. Eyes, fingers, mouths,

sweet leeches of desire. Crazy woman,

her brain full of bees, see how her palms curl

into fists and beat the pillow senseless.

And when my body finally gives in to it

then pulls itself away, salt-laced

and arched with its final ache, I am

so grateful I would give you anything, anything.

If I loved you, being this close would kill me.

Dorianne Laux 
(Augusta, Maine, Estados Unidos, 1952)
Traducción de Noelia Palma
Propuesta de traducción de Emma Gunst
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Noelia Palma, Volvé...

Fotografía de Michel Comte (Demi Moore)

Mira esta forma, descubre a la vez en ella su poder infernal,

la abominable fragilidad, la debilidad,

la fuerza invencible de la debilidad sin par.

Marguerite Duras; “El mal de la muerte”, fragmento

VOLVÉ...

Siempre te escribí poemas preciosos
pero hoy no puedo, no sé hacerlo
cómo voy a pedirte que vuelvas, que no te vayas
si la carne nunca fue mi casa, 
si las cartas llegaban a otras mujeres de otras puertas
y jamás en nuestro idioma.
Es hondo hablarte
saber que no escuchás cada noche 
que hay buzones donde dejo cartas, yo también, 
para Don Vos en Yo
y adentro hay mucha poesía.
No tengo las cosas claras y estoy desnuda. Es hondo decir
porque no podés verme, ni escucharme. 
pero ahí estás, miro por la ventana, 
y pasan hombres y mujeres
el mundo entero caminando en una procesión deshabitada
y les grito palabras y les sonrío.
En esta historia de amor estamos todos
y sin embargo dios me parió sola

Noelia Palma 
(Morón, Buenos Aires, Argentina, 1984)
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