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28 de junio de 2024

Naja Marie Aidt, Poema sobre la muerte (+2)


Ph Emma Gunst

POEMA SOBRE LA MUERTE

Si la muerte te quita algo
devuélvelo
devuelve lo
que ese muerto te dio
cuando ese muerto estaba vivo
cuando era tu corazón
devuélveselo a una rosa
a un continente, a un día de invierno,
a un chiquillo que te observa
desde la noche de su capucha

si la muerte te quita algo
devuélvelo
devuelve lo
que ese muerto te dio
cuando estabais los dos bajo la lluvia en la nieve
al sol y ese muerto estaba vivo
y volvía a ti su rostro
queriendo preguntar algo
que no logras recordar y que él
también había olvidado y ya hace
una eternidad
una eternidad ya

de Har døden taget noget fra dig så giv det tilbage, 
Traducción de Blanca Ortiz Ostalé


 *

N A J A  D I X I T

Traducción de Blanca Ortiz Ostalé

"Pero los poemas hablan también de devolver lo que los muertos nos dieron cuando vivían, de que el ser de los muertos, por así decirlo, sigue precisando un lugar en la vida, de que hay que hacer llegar a los demás el amor que ellos nos dieron. Ahí radica la esperanza. La esperanza de que aquello que me diste crezca en otros si me veo capaz de compartirlo. De que mi amor crecerá en fuerza y belleza porque ahora incluirá el tuyo. Eso no debe destruirlo la pena. El poema dice “devuélvelo”. Como si lo que se da pasase de un lado a otro constantemente. De los vivos a los vivos. De los muertos a los vivos. Y de los vivos a los muertos. un movimiento circular, no lineal". (P.111)

de Har døden taget noget fra dig så giv det tilbage, 
Traducción de Blanca Ortiz Ostalé

Har døden taget noget fra dig så giv det tilbage, Gyldental, 2018


 *

B O N U S  T R A C K

LIBERTAD

una vez mamá anunció quiero mi libertad y había mucha gente que quería, adivinábamos qué tipo de libertad era esa: poder volar, librarse de ir al dentista, a la gris guardería después de clases, de los repollitos de bruselas, pero se hablaba de libertades completamente distintas, algo con hombres desconocidos, mujeres desconocidas, algo sensual, pero también opresión, lucha de clases, algo extremadamente importante ¿un deseo que a lo mejor estaba relacionado con la solidaridad? sin duda era algo sobre niños que tenían que seguir el paso y esperar mientras los adultos se tomaban sus libertades que, de alguna manera, eran sus derechos.

Traducción de Belangela Tarazona

Poesibog, Gyldendal
colección de poesía, 2008



Naja Marie Aidt 
(Aasiaat, Groenlandia, 1963)
Reside en Dinamarca
POETA/NARRADORA
para leer + en REVISTA ORSAI

25 de mayo de 2020

Maria Wine, No la que tú crees


San Francisco, 1989


NO LA QUE TÚ CREES

Yo no soy obviamente la
que tú crees que soy
Soy una luciérnaga angustiada
que no alcanza su propia luz
Soy un negro caracol del bosque
mi casa es una mancha de baba de brillo diamantino
y la lluvia despeja siempre mi camino
Soy un cachorro de gato
que ha huido a lo alto de una frondosa copa
y no baja
mientras la sombra de un pastor alemán
ande dando pasos de lobo al pie del árbol
Soy la intrépida miedosa
la alegre triste
y hago como tú
me engaño con verdades a medias.
Soy aceptablemente imposible en todas partes

No,
no soy realmente la
que tú crees que soy
Soy dos manos tendidas
que piden misericordia
Soy un ratoncillo
que roe el queso que he hecho en casa
Soy una trinitaria
de aterciopelada nostalgia
Soy un pequeño pensador
que se aturulla de ideas vertiginosas
pero que nunca logra sacar a la luz ni siquiera
una chispa de ellas
Tengo la espalda derecha como una reina
y en mi interior se quejan los pequeños hijos de puta
del orgullo

Soy un obstáculo para mí misma
y para otros
pero también un gran salto
que hace que otros salten
Soy un balón
que se niega a que lo metan en la portería a patadas
Soy un gorrión
que atesora migas de pan para una comida de cisne
¡Yo soy eso en mi interior
que nunca surge de tu interior!





Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912-2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco
de Svårmodets mod, 1977
en Poesía Nórdica, Ediciones de la Torre, Biblioteca Nórdica, 1999
Traducción de Francisco J. Uriz
para leer MÁS



23 de febrero de 2015

Inger Christensen, 3 poemas 3 (+1)


Fotografía de Michael Kellenter
ALFABETO

Los alfabetos existen
la lluvia de los alfabetos
la lluvia que se cuela
la gracia, la luz
interespacios y formas
de las estrellas, de las piedras

el curso de los ríos
y las emociones del espíritu

las huellas de los animales
sus calles y caminos

la construcción de nidos
consuelo de los hombres

luz diurna en el aire
los signos del cernícalo

comunión del sol y del ojo
en el color

la manzanilla silvestre
en el umbral de las casas

el montón de nieve, el viento
la esquina de la casa, el gorrión

escribo como el viento
que escribe con la escritura
serena de las nubes

o rápidamente en el cielo
como con golondrinas
en trazos que desaparecen
escribo como el viento
que escribe en el agua
estilizada y monótonamente

o rueda con el pesado alfabeto
de las olas
sus hilos de espuma
escribo en el aire
como escriben las plantas
con tallos y hojas

o dando vueltas como con flores
en círculos y mechones
con puntos e hilos

escribo como el borde de la playa
escribe una orla
de crustáceos y algas

o delicadamente como con nácar
los pies de la estrella de mar
y la baba del mejillón

escribo como la primavera
temprana que escribe
el alfabeto común
de anémonas, de hayas
de violetas y de acederillas

escribo como el verano
infantil como el trueno
sobre las cúpulas de la linde del bosque
como blanco oro cuando maduran
el relámpago y el campo de trigo

escribo como un otoño
marcado por la muerte escribo
como esperanzas inquietas
como tormentas de luz
atravesando recuerdos brumosos

escribo como el invierno
escribo como la nieve
y el hielo y el frío
y la oscuridad y la muerte
escriben

escribo como el corazón
que late escribo
el silencio del esqueleto
y de las uñas y de los dientes
del pelo y del cráneo

escribo como el corazón
que late escribo
el susurro de las manos
de los pies, de los labios
de la piel y del sexo

escribo como el corazón
que late escribo
los sonidos de los pulmones
de los músculos
del rostro, del cerebro
y de los nervios

escribo como el corazón
el corazón que late
los gritos de la sangre y de las células
de las visiones, del llanto
y de la lengua. 

 (Alfabet, 1981)



Fotografía de Michael Kellenter


La bomba de cobalto existe
envuelta en su capa
de isótopos de cobalto 60

cuyo periodo de semidesintegración
garantiza un efecto
extremadamente dañino

al garantizar
que todo
puede ser transformado
en nada, perdemos
la capacidad de
pensar en nada, en ninguna de las cosas
del mundo como nosotros
decimos, cuando nosotros
simplemente existimos; no hay más
que decir; nosotros
garantizamos
que aniquilamos
todo, destruimos
todo, de manera que
a la primera nada
la decisiva
no se le dará permiso
para escribir poesía
como escribe el viento
en aire o agua
no hay más que
decir; matamos
más de lo que creemos
más de lo que sabemos
más de lo que sentimos;
no hay más que
decir
 odiamos;
no hay más

(Alfabet, 1981)







Fotografía de Michael Kellenter


5

el otoño existe; el regusto y la reflexión
existen; y el lugar retirado existe; los ángeles,
las viudas y el alce existen; las particularidades
existen, el recuerdo, la luz del recuerdo;
y el resplandor crepuscular existe, el roble y el olmo
existen, y el enebro, la semejanza, la soledad
existen; y el éider y la araña existen,
y el vinagre existe, y la posteridad, la posteridad

(Alfabet, 1981)

de AlfabetoEditorial Sexto Piso, Madrid, 2014
Traducción de Francisco J. Uriz 
Edición bilingüe



B O N U S  T R A C K 


Si estoy de pie
sola en la nieve
es lógico 
que yo sea un reloj

¿cómo iba si no la eternidad
a encontrar su camino?

(de Afinidades afectivas, Antología de poesía nórdica de Francisco J. Uriz)




Inger Christensen 
(Vejle, 1935 - Copenhague, Dinamarca, 2009)
para leer + en EL ESTABLO DE PEGASO 



1 de diciembre de 2014

Marianne Larsen, 2 poemas 2 (+1)


Архангельское. 1972 год. Фото: Галина Лукьянова

EN EL MUNDO

La mujer trajo al niño al mundo.
Lo dejó estar allí en su cochecito un par de horas.
Desde la cocina no quitó ojo durante todo el tiempo
de lo que le pasaba al niño allí en el mundo.

Estallaban guerras.
Los cuatro elementos fueron transformados en dinero.
Se desarrollaban especies de existencias venenosas.
Florecía el terrorismo de Estado.

Había una bomba debajo del cochecito.
El niño gritó.
Se había despertado.
La mujer se precipitó a hacer algo.

(de I timerne og udenfor, 1987)

NO MUNDO

A mulher trouxe a criança ao mundo.
Deixo-a ficar ali no seu carrinho um par de horas.
Da cozinho não o perdeu de vista durante todo o tempo
do que se passava à criança ali no mundo.


Estalavam guerras.
Os quatro elementos foram transformados em dinheiro.
Desenvolveram-se espécies de existências venenosas.
Florescia o terrorismo de Estado.

Havia uma bomba debaixo do carrinho.
A criança gritou.
Tinha acordado.
A mulher precipitou-se a fazer alguma coisa.

(Traducción al portugués de Amadeu Baptista )




s/d del autor de la fotografía
SONDEO DE OPINIÓN

¿Cuál es tu posición con respecto a la luz matinal?
¿Apruebas las direcciones del viento?
¿Es correcto que alguien sueñe de color
o debería prohibirse?
¿Es que pueden aguantar acaso los entes atómicos mundiales que las brisas y
las bandadas de pájaros sigan yendo y viniendo?
¿Qué piensa usted de un veneno como el acónito de invierno?
¿Podrá tal vez ser buen negocio mirar
con la vista perdida por encima de un mar?
¿Hay suficientes estrellas en el cielo?

OPINION POLL

What is your attitude to daybreak?
Do you go for the way winds blow?
Is dreaming in colour admissible?
Or should it be banned?
Is it right that breezes and birds be allowed
to come and go across the world-systems unchecked?
What do you think of winter aconites?
Would it pay to woolgather over the sea?
Have we got enough stars in the sky?



B O N U S  T R A C K


Fotografía de Sannah Kvist

INSUMISO

¿Quién crees que eres, para poder vivir sin comida;
beber sin taza; vivir sin casa?
¿Quién crees que eres, para poder viajar sin salvoconducto;
dormir sin despertador; sonreír sin dentífrico?
¿Quién crees que eres para poder tener amigos sin mentir;
usar las carreteras sin pagar; usar la luz sin encenderla?
¿Quién crees que eres para poder llenar formularios
sin proporcionar datos personales; 
llevar joyas sin estar asegurado; ver películas sin pantalla?
¿Quién crees que eres para poder sentirte en casa
sin tener una habitación de la que te pueda echar un abogado; viajar sin un vehículo al que la policía le pueda quitar la placas de matrícula; disfrutar de refrescos fríos
sin nevera de la que escapará el frío;
celebrar tu cumpleaños sin un registro civil que pueda mostrar que los alrededores están llenos de otros datos como tú?
¿Quién te crees que eres para que nadie te engañe en tu huida del poder?

IL RIBELLE

Chi ti credi di essere, per poter vivere senza cibo;
Bere senza bicchiere; vivere senza casa.
Chi ti credi di essere, per poter viaggiare senza salvacondotto;
dormire senza sveglia; sorridere senza dentifricio.
Chi ti credi di essere per poter avere amici senza mentire;
usare l’autostrada senza pagare; usare la luce senza accenderla.
Chi ti credi di essere per poter riempire formulari
senza dare dati personali; portare gioielli
senza essere assicurato; guardare film senza schermo:
Chi ti credi di essere per poterti sentire in casa
senza avere un appartamento dal quale possa cacciarti un avvocato;
viaggiare senza un veicolo a cui la polizia possa togliere
la targa; bere bevande fredde
senza un frigotifero dal quale fuggirà il freddo;
festeggiare il tuo compleanno senza un registro civile che possa mostrare
che i dintorni sono pieni di altri nomi come il tuo;
Chi credi di essere perché nessuno ti inganni nella tua fuga
dal potere?

Traducción al italiano de Carlo Bordini e Myra Jara




Marianne Larsen 
(Kalundborg, Dinamarca, 1951)
en Poesía Nórdica-antología, Madrid, Ediciones de la Torre, 1995
Traducción al castellano de Francisco J. Uriz
para leer + en LA VEZ DE LOS VENENOS

23 de enero de 2014

Tove Ditlevsen, Autorretrato


Fotografía de Melodie McDaniel

AUTORRETRATO

Yo no sé:
cocinar
usar sombrero
ser amable
llevar joyas
arreglar flores
recordar citas
agradecer regalos
dar la propina adecuada
retener a un hombre
mostrar interés en las reuniones de padres.

No puedo dejar de:
fumar
beber
comer chocolate
robar paraguas
quedarme dormida por la mañana
olvidarme de recordar cumpleaños
y limpiarme las uñas.
Hablar por boca de otros
revelar secretos
amar lugares extraños y psicópatas.

Puedo:
estar sola
fregar platos
leer libros
construir frases
escuchar
y ser feliz
sin remordimiento.




ph Erik Petersen
Tove Ditlevsen  
(Copenhaguen, Dinamarca, 1918 - 1976)
de Voksne, 1969
Traducción de Francisco J. Uriz
extraído de TOVE'S TANGO
para leer MÁS

13 de diciembre de 2013

Ian Welden, Carta para un amor en el exilio / Vieja carta extraviada por ahí


Fotografía de Maria Saakyan (2006)


 Para Iván


...y como te habrás enterado por los diarios
la situación por acá es intolerable mi amor.
No vayas a regresar todavía
andan como locos
es una cacería sin piedad
fantasmas blancos manchados de sangre
flotan en el río cual banderas solitarias
y en los desiertos una multitud de almas frágiles
deambulan desconcertadas tratando de abrazarse
y sombras incógnitas se cuelgan de las alas de los aviones
o se encaraman en los techos de la cordillera
el presidente vulnerable como un cisne no renunció.
No vuelvas aún amor.
Esto jamás debe ser olvidado creo yo




Ian Welden 
(Santiago, Chile, 1948 - Copenhague, 2013
Vivió en Dinamarca desde 1975
para leer MÁS

14 de julio de 2012

Tove Ditlevsen, Matrimonio


Fotografía de Şule Gürler 



MATRIMONIO

En una pasión rememorada,
despertada por el recuerdo de otro abrazo,
la caricia lejana de una piel fresca,
el perfil soñador de una mujer desconocida
sobre las luces de neón de la ciudad ­
o tal vez:
por haber visto en el tren un soldado joven
de ojos claros, en cuya calma él ha visto
un espíritu bastante sencillo reflejar el suyo
y devolvérselo, no digerido,
en toda su enigmática madurez ­
sus sentidos se vuelven inquisitivos hacia mí,
velados por una necesidad oscura de traición.
Y yo que habito enteramente esta casa
fecundo el polvo con la idea frágil
de una vida propia, yo que me arrodillo cada día
perdida en oraciones vagas, al lado
de la fidelidad silenciosa de un cubo amarillo esmaltado ­
observo furtivamente su rostro secreto,
repentinamente desnudo, casi indefenso,
como esos jardines abandonados que la naturaleza ha reconquistado: 
sólo un destello de ternura encolerizada,
entristecida, secretamente arrancada una muerte
del amor legal sin causa demostrable.
Lo veo escaparse y me acuerdo de otras caricias
de dulzura inconmensurable, quizás una vez suyas,
pero que no despiertan ya en mí el deseo
excepto en la memoria, nunca más.
Sin palabras, vengadores, negamos solitarios
la facultad de despertarnos mutuamente voluptuosidad.






ph Erik Petersen
Tove Ditlevsen 
(Copenhaguen, Dinamarca, 1918 - 1976)
de Kvindesind, 1955
Traducción de Francisco J. Uriz
para leer MÁS
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