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| Fotografía de Helen Korpak |
VISITA A LA TIERRA BALDÍA
Dulce Támesis, discurre en calma, hasta que termine mi canción.
Me niego a la mala poesía,
a lo sublime,
a la voraz precocidad del sexo,
a lo que no trasciende.
Me niego al bullicio del mar,
a la luna no vista en mi cielo,
a las estrellas de mar que no tengo,
a las voces que hay en mis oídos,
al llanto de Pizarnik,
a la locura de Panero,
a las Flores del mal de Baudelaire,
al vanguardismo llorón de Neruda.
Prefiero el balazo en Roque Dalton,
o hasta una canción de Silvio cantada por Café Tacuba.
Lo tradicional aburre.
Aburren los mismos callejones,
los sonidos.
Si fuese posible desaparecerlo todo.
¿Qué me queda entonces?
Yo asumo la idea de visitar la tierra baldía de Eliot
y me dedico a perfeccionar mi muerte.
No al estilo Plath o Storni.
Me niego a lanzarme al mar con dos piedras en las manos,
a ser la loca del muelle.
Me niego a todo a todo.
A mí misma, por supuesto.
I scrap bad poetry,
tastelessness,
the sublime,
voracious intelligent sex
that transcends what is not.
I refuse to hustle the sea
unseen to the moon in my sky,
the starfish I have,
to the voices that are in my ears,
Baudelaire's Flowers of Evil,
the vanguard of Neruda weeping.
I prefer the bullet to Roque Dalton,
or even a song sung by Silvio Café Tacuba.
The traditional is bored.
If possible it all disappears.
What remains?
I assume that visiting Eliot's wasteland
will improve my death.
I refuse to throw stones into the sea with two hands,
to be the crazy spring.
I refuse to all
that is all.
And myself, of course.
(Tegucigalpa, Honduras, 1984)
POETA/ESCRITORA/CRÍTICA DE LITERATURA/
POETA/ESCRITORA/CRÍTICA DE LITERATURA/
ABOGADA/GESTORA CULTURAL
de Ciudad inversa, Grado Cero, 2010
Traducción al inglés de Matthew Sherling
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