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8 de marzo de 2024

Carmen Laforet, Me gustan las gentes...


Ilustración de Ellen-Weinstein
Colaboración con el MoMA
en la Celebración de Yayoi Kusama


Me gustan las gentes que ven la vida con ojos distintos que los demás, que consideran las cosas de otro modo que la mayoría... Quizá me ocurra esto porque he vivido siempre con seres demasiado normales y satisfechos de ellos mismos... 

(…)

Me gusta la gente con ese átomo de locura que hace que la existencia no sea monótona, aunque sean personas desgraciadas y estén siempre en las nubes, como tú…”.





Carmen Laforet 
(Barcelona, 1921- Madrid, España, 2004)
Premio Eugenio Nadal de 1944
de Nada, Ediciones Destino S.L., Barcelona, 1945
su WEB


20 de diciembre de 2022

Gwendolyn Brooks, A los jóvenes que quieren morir (+1)


Fotografía de Rahman Hak-Hagir

A LOS JÓVENES QUE QUIEREN MORIR

Siéntate. Inhala, Exhala.
El arma esperará. El lago esperará.
La enorme hiel en el pequeño seductivo frasco 
esperará, esperará: 
esperará una semana: esperará hasta abril.
No tienes que morir este exacto día.
La muerte esperará, consentirá tu aplazamiento.
Te aseguro que la muerte aguardará. La muerte tiene 
mucho tiempo. La muerte puede 
atenderte mañana. O a la próxima semana. La muerte es 
justo el final de la calle; el más atento vecino; 
puede conocerte en cualquier momento.

No necesitas morir hoy.
Quédate aquí – a pesar de las malas caras o el dolor o las pesadumbres.
Quédate aquí. Ve cuáles van a ser las noticias de mañana.

No crecen las tumbas verdes, las que puedas usar.
Recuerda, el verde es tu color. Tú eres la primavera.


TO THE YOUNG WHO WANT TO DIE

Sit down. Inhale. Exhale.
The gun will wait. The lake will wait.
The tall gall in the small seductive vial
will wait will wait:
will wait a week: will wait through April.
You do not have to die this certain day.
Death will abide, will pamper your postponement.
I assure you death will wait. Death has
a lot of time. Death can
attend to you tomorrow. Or next week. Death is
just down the street; is most obliging neighbor;
can meet you any moment.

You need not die today.
Stay here--through pout or pain or peskyness.
Stay here. See what the news is going to be tomorrow.

Graves grow no green that you can use.
Remember, green's your color. You are Spring.


Third World Press, 1987


B O N U S  T R A C K 


Ilustración de Ellen Weinstein


ESTAR ENAMORADO

Estar enamorado
Consiste en tocar con una mano más ligera.
Te estiras en ti misma, estás bien.

Ves las cosas
A través de sus ojos.
Un cardenal es de color rojo.
El cielo es azul.
De repente, sabes que sabe demasiado.

Él no está allí pero
Sabes que están saboreando juntos
El invierno, o un delgado clima primaveral
Su mano toma tu mano
es excesivo.
Demasiado, demasiado para soportar.

No puedes mirar en sus ojos
Porque tu pulso no debe decir
Lo que no hay que decir.
Cuando él,
Cierra una puerta
No está allí

Tus brazos son agua.
Y eres libre
Con una libertad espantosa.

Eres el medio hermoso
De una herida dorada.

Recuerda y codicia su boca
Tócala, susurra.

Oh cuándo confiesa
¡Es una muerte segura!
Oh cuándo expresa
Es para hipnotizar,

Ve caer, la Columna de Oro,
En la ceniza más común.

TO BE IN LOVE

     To be in love
Is to touch with a lighter hand.

In yourself you stretch, you are well.

You look at things
Through his eyes.
                  A Cardinal is red.
                  A sky is blue.
Suddenly you know he knows too.
He is not there but
You know you are tasting together
The winter, or a light spring weather.

His hand to take your hand is overmuch.
Too much to bear.

You cannot look in his eyes
Because your pulse must not say
What must not be said.

When he
Shuts a door—
Is not there—
Your arms are water.

And you are free
With a ghastly freedom.

You are the beautiful half
Of a golden hurt.

You remember and covet his mouth
To touch, to whisper on.

Oh when to declare
Is certain Death!

Oh when to apprize
Is to mesmerize,

To see fall down, the Column of Gold,
Into the commonest ash.





Gwendolyn Brooks
(Topeka, 1917 - Chicago, EE.UU., 2000)
POETA/AUTORA/MAESTRA/
PREMIO PULITZER DE POESÍA 1950
para leer + en ZÓCALO POETS
Lectura recomendada por Asun Carredano






10 de febrero de 2020

Janet Frame, Soy invisible (+2)


Ilustración de Ellen Weinstein


SOY INVISIBLE

Soy invisible.
Siempre he sido invisible
como la pobreza en un país rico,
como los ricos en sus cuartos velados de sus casas con muchos cuartos,
como las pulgas, los piojos, como lo que crece bajo la tierra,
los mundos más allá del cielo, el viento, el tiempo, las ideas –
el catálogo de invisibilidad es inagotable,
y, eso dicen, no es buena poesía.

Como las decisiones.
Como cualquier otra parte.
Como las instituciones alejadas del camino llamado Scenic Drive.

No más símiles. Soy invisible.
En un mundo poblado por gente de visión binocular después de todo soy parte de la mayoría
mientras que tú y yo caminamos con nuestra lunita creciente de visión en nuestra oscuridad personal
a través de un mundo en el que las decisiones de ser y no ser
se encuentran controladas por la luz
asistidas por las lágrimas y el sueño de la desatención o la muerte.

Soy invisible.
Los amantes atraviesan mi vida para tocarse entre sí,
la lluvia que cae en mí me traspasa como sangre sobre la tierra.
Ninguna cabeza me incluye como conocimiento.
Otorgo libertad a quienes bailan,
a decir la verdad.
Así es. No hay nadie aquí para observar ni escuchar disimuladamente,
y entonces aprendo más de lo que tengo derecho a saber.





B O N U S  T R A C K x2




Obra Beauty de Karen Ryan


 no estamos heridos por 
alguna extraña espina venenosa 
sino por una 
que nos pertenece, brota de nosotros, 
la punta en nuestro corazón y centro





Obra Brutal de Karen Ryan



"... Es sabio
no olvidar jamás la permanente impermanencia del
sepulcro,
su suelo de arcilla, el núcleo fundido de la tierra, su tejado
sin tejas, la lluvia y los rayos del sol flechándose
por las rendijas de puertas y ventanas ..."




Ph Pamela Gordon
Janet Frame - Janet Paterson Marco Clutha- 
(Dunedin, Nueva Zelanda, 1924-2004) 
POETA/NOVELISTA/CUENTISTA
de Huesos de jilguero, Universidad Veracruzana, Xalapa, 2015
Colección Lenguas de la Poesía - Edición bilingüe
Traducción de Nair Anaya et al.
en WIKIPEDIA
para leer sobre su vida en PÁGINA 12
para leer MÁS
su WEB

22 de marzo de 2019

Rafaela de Buen, 3 poemas 3


Obra de Ellen Weinstein

 VUELOS Y MUERTE

(Argentina, 1976-1983)

Cuatro mil seres humanos caen desde el cielo.
El agua triste se abre para recibirlos.
Bajan desnudos, pieles morenas, blancas, doradas;
bajan dormidos, sedados
temblando en un sueño
que no tendrá despertar.
Y las manos que los empujaron
sin lástima
y los ojos que los miraban caer
sin llanto
y las bocas que no gritaron
su dolor
volverán a sus hogares
acariciarán sus hijos
harán el amor a sus mujeres
y dormirán como si no hubiera pasado nada.

Cuentan que algunos salieron a flote.
Que al verlos, se levantaron dedos acusadores.
Y que entonces, con botas de cemento
adornaron sus pies.
Y siguieron cayendo.
Ahora estarán anclados en el fondo
todos de pie.
Esqueletos blancos dándose las manos
bosque silencioso intentando crecer
para alcanzar la orilla del mañana.




Silla eléctrica, invento patentado por Harold P. Brown

SE SUBASTA

Se subasta una silla eléctrica
¿cuántos hombres querrán comprarla?
Tiene historia, ya ha matado
dicen que viene de Alcatraz
apareció en películas
sentó muertos falsos parecidos
                                               a los otros
y quizás un fugaz temblor
la atravesó mientras se iban.
¿Quién lo buscará ahora para sentarse en ella?




Obra de Ellen Weinstein

PRIMER LLANTO

Apenas naciste ya eras rehén
tu primer grito horadó los muros
quedó enredado entre los disparos
sentiste el olor de la pólvora
y el humo del incendio nubló tu mirada
en ese hospital de Stavropol
donde te recibió la locura humana.
Rehenes, la sangre secándose en los escombros
las llamas, los gritos, cañones hablando
el lenguaje triste del odio entre hermanos.
Un cordón cortado, mientras tu madre llora
al verte nacer, rehén, a su lado.





Rafaela de Buen
(San Sebastián, España, 1921 - Santiago, Chile, 2016)
Residió en Santiago de Chile desde 1939
ESCRITORA/LECTORA/TRADUCTORA/TALLERISTA
de Teselas para un mosaicoEditorial Ril, Santiago, 2004 
Poeta recomendada por Alberto Tesán
para leer una entrevista en HACER FAMILIA
para leer sobre su VIDA 


26 de febrero de 2012

Raquel Lanseros, Paradoja


Obra de Ellen Weinstein
PARADOJA

Mis amigos hacen arder sahumerios
releen libros de mantras
decoran sus paredes con letras orientales.
La mayoría ortodoxa
tiene clase de yoga tres veces por semana.

La última Navidad
abogué por frenar
la cota de consumo irresponsable.
Soy un pobre aprendiz de budista.
Fabriqué mis regalos artesanalmente
reciclando residuos imaginativos.
¡Qué triste desengaño! Esta iniciativa
distó mucho de hallar el éxito esperado.
Se siguieron prendiendo
veinte velas a dios y dieciocho al diablo.
No conseguí sino un escaldamiento.

Desde entonces
los mismos que predican una existencia zen
me acusan de tacaño.


Croniria, Hiperión ediciones, Madrid, 2009



Raquel Lanseros 
(Jerez de la Frontera, España, 1973)
POETA/LICENCIADA EN FILOSOFÍA Y LETRAS/
DOCTORA EN EDUCACIÓN
de Croniria, Hiperión ediciones, Madrid, 2009
para leer + en LAS OLVIDADAS
MÁS
su WEB

28 de septiembre de 2011

Estela Figueroa, Familia


Ilustración de Ellen Weinstein
FAMILIA

Mis abuelos paternos
arruinaron la vida de mi padre.
Mis abuelos maternos
arruinaron la vida de mi madre.

Entre ambos
quisieron arruinar la mía.

No es más que una vulgar
historia de familia.
No me quedó otra opción.
Tuve que matarlos.





ph Virginia Russo
Estela Figueroa 
(Santa Fe, Argentina, 1946 - 2022)
de La Forastera, Ediciones Recovecos, Córdoba
para leer 
MÁS

16 de agosto de 2011

Blanca Sarasua, Motín a bordo (+1)


Fotografía de Sannah Kvist
MOTÍN A BORDO

Yo creía en mi orden
y adjudicaba un nombre a cada cosa,
para que vengan cuando yo las llame.
Había muerto ya.
Ni una sola pregunta se movía en mi aljaba.
Y cuando pensé que no quedaba
nada que homologar,
se amotinó mi centro, cambiando de postura
todo aquello, que yo había ordenado.
Ahora, escribo a lápiz hasta en el pensamiento.
De esta agua estancada, que sestea y se aburre
nada puedo esperar,
así que me fabrico mi propia catarata.
Vuelvo a vivir, comienzo desde el prólogo
y hoy no sé qué muñeco saltará de mi muelle atrapado.
Eso quiere decir, que permanezco.

de La mirada del maniquí, Editorial Descleé,
Colección a los cuatro vientos, 2000




B O N U S  T R A C K


Ilustración de Ellen Weinstein
ENVÍAME UNA CARTA

Envíame una carta, aunque se pierda.
Envíame unas velas encendidas, no sé,
un monte, por ejemplo, que me mire desde arriba.
Envíame sonatas, pergaminos,
capiteles corintios que apuntalen
esta luz de la tarde que resbala.
Algo de Brahms, el mar y su epicentro.
Banderas sin mancharse de colores,
que se puedan pintar como se quiera.
Y sobre todo aire, sin cauces, aire suelto.

De momento, la carta, aunque se pierda.

de Ballestas contra el miedo, Diputación Foral de Álava, 1990




Blanca Sarasua 
(Bilbao, España, 1939)
POETA/ESCRITORA
para leer MÁS

29 de abril de 2011

Mary Oliver, 2 poemas 2


Obra de Anwen Keeling

LOS GANSOS SALVAJES

No tenés que ser buena persona.
No tenés que caminar de rodillas
cientos de kilómetros por el desierto, arrepintiéndote.
Solamente tenés que permitir que el animal suave de tu cuerpo
ame lo que ama.
Cuéntame sobre la desesperanza, la tuya, y te contaré sobre la mía.
Mientras tanto el mundo sigue girando.
Mientras tanto el sol y las piedritas claras de la lluvia
corren a través de los paisajes,
por las llanuras y los árboles profundos,
las montañas y los ríos.
Mientras tanto los gansos salvajes, altos en el aire limpio y azul,
vuelven nuevamente a casa.
Quienquiera que seas, no importa la soledad que te abrume,
el mundo se ofrece para tu imaginación,
te llama como los gansos salvajes, ásperos y emocionantes--
una y otra vez anunciándote tu lugar
en la familia de las cosas.

Traducción de Irene Ocampo


WILD GEESE

You do not have to be good.
You do not have to walk on your knees
for a hundred miles through the desert repenting.
You only have to let the soft animal of your body
love what it loves.
Tell me about despair, yours, and I will tell you mine.
Meanwhile the world goes on.
Meanwhile the sun and the clear pebbles of the rain
are moving across the landscapes,
over the prairies and the deep trees,
the mountains and the rivers.
Meanwhile the wild geese, high in the clean blue air,
are heading home again.
Whoever you are, no matter how lonely,
the world offers itself to your imagination,
calls to you like the wild geese, harsh and exciting -- 
over and over announcing your place
in the family of things.




Obra de Ellen Weinstein

POEMA MATUTINO

Cada mañana
se crea
el mundo.
Bajo las pajillas
 anaranjadas del sol

las cenizas
amontonadas de la noche
se convierten en hojas otra vez

 y se adhieren de nuevo a las altas ramas,
y los estanques parecen
una tela negra
donde han pintado islas

 de lirios estivales
Si es tu naturaleza
estar contento
nadarás por las suaves veredas

 durante horas, y tu imaginación
se posará en todas partes.
Y si tu espíritu
lleva consigo

 la espina
que es más pesada que el plomo,
si no te deja
pausa,
 hay todavía

un lugar en lo profundo de ti mismo
donde hay una bestia gritando que la tierra
es exactamente lo que quiere:

cada estanque con sus lirios llameantes
es una oración oída y contestada,
generosamente,
cada mañana,

te hayas o no
atrevido a ser feliz,
te hayas o no atrevido
a rezar alguna vez.

Traducción de Alicia Torres


MORNING POEM

Every morning 
the world 
is created. 
Under the orange

sticks of the sun 
the heaped 
ashes of the night 
turn into leaves again

and fasten themselves to the high branches— 
and the ponds appear 
like black cloth 
on which are painted islands

of summer lilies. 
If it is your nature 
to be happy 
you will swim away along the soft trails

for hours, your imagination 
alighting everywhere. 
And if your spirit 
carries within it

the thorn 
that is heavier than lead— 
if it's all you can do 
to keep on trudging—

there is still 
somewhere deep within you 
a beast shouting that the earth 
is exactly what it wanted—

each pond with its blazing lilies 
is a prayer heard and answered 
lavishly, 
every morning,

whether or not 
you have ever dared to be happy, 
whether or not 
you have ever dared to pray.




Mary Oliver  
(Cleveland, Ohio, EE.UU., 1935 - 2019)
de Dream work / Trabajo de ensueño,  1986
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