Erica Jong, Libros

Rosemary Clooney (1952)

LIBROS

El universo (que otros llaman la biblioteca)

Jorge Luis Borges 

Libros que están cosidos al centro con hilo blanco grueso

Libros en la playa con páginas coloridas y lentes de sol

Libros sobre comida con imágenes de pomelos exprimidos

Libros sobre pan horneado con orillas marrón

Libros sobre franceses pelucones con páginas sin cortar

Libros de grabado erótico con páginas que se pegan

Libros sobre posadas cuyas estrellas se apagaron

Libros sobre luminarias rodeadas de oscuridad

Libros con páginas en blanco y márgenes impresos

Libros con maniáticas notas al pie sin formato

Libros con piojos de libros

Libros con papel de arroz pegado

Libros con hongos de libros creciendo entre sus páginas

Libros con páginas de color encuadernadas con piel y carne

Libros de hombres enamorados con la letra O

Libros que huelen a tierra al ser hojeados

BOOKS

The universe (which others call the library)

-Jorge Luis Borges

Books which are stitched up the center with coarse white thread

Books on the beach with sunglass-colored pages

Books about food with pictures of weeping grapefruits

Books about baking bread with browned corners

Books about long-haired Frenchmen with uncut pages

Books of erotic engravings with pages that stick

Books about inns whose stars have sputtered out

Books of illuminations surrounded by darkness

Books with blank pages & printed margins

Books with fanatical footnotes in no-point type

Books with book lice

Books with rice-paper pastings

Books with book fungus blooming over their pages

Books with pages of skin with flesh-colored bindings

Books by men in love with the letter O

Books which smell of earth whose pages turn

Ph Jutharat Pinyodoonyachet

Erica Jong 

(Nueva York, EE.UU., 1942)

de Fruits & Vegetables, Henry Holt & Company, 1971

en Becoming Light: Poems New and Selected, 

Harper Collins, 1992

Versión de Nicolás López-Pérez

para leer una nota en THE NEW YORK TIMES

para leer + en EMMA GUNST

Erica Jong, Parábola de la cama de cuatro postes

Ilustración del texto de Vesalio
hecha en Venecia por artistas de la escuela de Tiziano

PARÁBOLA DE LA CAMA DE CUATRO POSTES

Porque desea tocarlo
ella se aleja.
Porque desea hablarle
permanece callada.
Porque quiere besarlo
ella se da la vuelta
& besa a un hombre que no quiere besar.

Él observa
pensando que ella no lo desea.
Él azuza el oído
oyéndola callar.
Él se da la vuelta
creyéndola distante.
& besa a la chica que no quiere besar.

Las dos parejas se casan -
un error cuádruple.
Él se acuesta con su mujer
pensando en ella.
Ella se acuesta con su marido
pensando en él.
-& todo ello en una vetusta cama de cuatro postes-

¿Toda la vida fueron infelices?
Por supuesto.
¿Enmendaron sus errores?
Nunca.
¿Aquí quién es la víctima?
El amor es la víctima.
¿Quién es el villano?

el amor que nunca muere

Traducción de Anabel Torres  
Propuesta de traducción de Emma Gunst

PARABLE OF THE FOUR-POSTER

Because she wants to touch him,

she moves away.

Because she wants to talk to him,

she keeps silent.

Because she wants to kiss him,

she turns away

& kisses a man she does not want to kiss.

He watches

thinking she does not want him.

He listens

hearing her silence.

He turns away

thinking her distant

& kisses a girl he does not want to kiss.

They marry each other -

A four-way mistake.

He goes to bed with his wife

thinking of her.

Sher goes to bed with her husband

thinking of him.

-& all this in a real old-fashioned four-poster bed.

Do they live unhappily ever after?

Of course.

Do they undo their mistakes?

Never.

Who is the victim here?

Love is the victim.

Who is the villian?

Love that never dies.

PARÁBOLA DA CAMA COM DOSSEL

Porque quer tocá-lo,
ela distancia-se.
Porque quer falar-lhe,
ela fica em silêncio.
Porque quer beijá-lo,
ela afasta-se
& beija um homem que não quer beijar.


Ele observa
pensando que ela não o quer.
Ele escuta
ouvindo o silêncio dela.
Ele afasta-se
pensando que ela é distante
& beija uma rapariga que não quer beijar.

Cada um casa com o seu -
um erro com quatro vias.
Ele vai para a cama com a sua mulher
pensando nela.
Ela vai para a cama com o seu marido
pensando nele.
- & tudo isto numa verdadeira cama com dossel, à maneira antiga.

Viveram infelizes para sempre?
Claro.
Alguma vez reparam os seus erros?
Nunca.
Quem é a vítima?
O amor é a vítima.
Quem é o vilão?
O amor que nunca morre.

(Traducción al portugués de: Do trapézio, sem rede)

Erica Mann Jong 
(Nueva York, EE.UU., 1942)

en Good poems, Peguin Books, Nova Iorque, 2002

Selección e introducción de Garrison Keillor

para leer MÁS

Erica Jong, Debo de haber hecho algo

Fotografía de Philippe Halsman (Audrey Hepburn, 1955)

DEBO DE HABER HECHO ALGO

debo de haber hecho algo sorprendente
en mi vida anterior,
algo maravilloso,
algo que no recuerdo,
porque te mandaron a mí
en esta vida.

tú, con tus ojos atigrados
y tu boca de fresa,
con tu graciosa barba
y tus abrazos cósmicos
y tu estómago alborotador
y tu plexo solar,
que brilla como un sol
contra el mío.

debo de haber hecho algo pasmoso:
ganado una guerra santa,
construido una gran catedral,
esculpido una estatua de mármol del Papa
con una perfecta semejanza
(aduladora, pero real),
porque te mandaron a mí.

debo de haber salvado a alguna especie de la extinción,
inventando la penicilina, el radar, el jabón
y hasta incluso las canicas,
el mousse de chocolate, el tónico de apio,
la pintura al látex lavable...
debo de haber sido una santa.

I MUST HAVE DONE SOMETHING

I must have done something amazing

in my last life,

something wonderful,

something I do not remember

—because they sent me you

in this life—

you with your tigery eyes

& your strawberry mouth

with your funny beard,

& your cosmic cuddles

& your fuzzy stomach

& your solar plexus

glowing like a sun

against mine.

I must have done something astounding—

won a holy war

built a great cathedral,

carved a marble statue of the pope

which was a perfect likeness

(flattering yet true)

because they sent me you.

I must have saved a species from extinction,

invented penicillin, radar, soap,

or maybe even marbles,

chocolate mousse, celery tonic,

washable latex paint...

I must have been a saint.

                                                            

Erica Mann Jong 
(Nueva York, EE.UU., 1942)
de Al filo del cuerpo, Grijalbo, Barcelona, 1980

Traducido por Susana Constante

extraído de PETIT PALAIS DU VOCABULAIRE
para leer MÁS

Erica Jong, Duermo con... (2 versiones)

Fotografía de Heidi Systo

DUERMO CON

Duermo con dos almohadas desde que te has ido.

Una de ellas es tuya ¿no es así?
Mi cama está repleta de libros de poesía

Me duermo entre hojas en blanco 

Ay, el placer de las librerías!

El amor de las tintas, pensando en papeles en blanco!
Una escritora tiene que enamorarse para escribir.

Su cama se llena de páginas escritas, o de hombres.

Tu almohada continúa debajo de mis libros.

Dejan huella al igual que tu cabeza
Si no puedo tenerte aquí, escribiré cosas sin sentido

Palabras: lo mas cálido que existe

Mas allá de ti

Versión de Brenda Rockwell

Propuesta de traducción de Emma Gunst

I SLEEP WITH

I sleep with double pillows since you're gone.

Is one of them for you-or is it you?

My bed is heaped with books of poetry.

I fall asleep on yellow legal pads.

Oh the orgies in stationery stores!

The love of printer's ink & think new pads!

A poet has to fall in love to write.

Her bed is heaped with papers, or with men.

I keep your pillow pressed down with my books.

They leave an indentation like your head.

If I can't have you here, I'll take cold type-

& words: the warmest things there are-

but you.

Duermo con almohadas dobles desde que te fuiste.
¿Una de ellas es para vos, o sos vos?
Mi cama está colmada de libros de poesía.
Me quedo dormida sobre cuadernos amarillos.

¡Oh, las orgías en las librerías!
¡El amor de las tintas y pienso en cuadernos nuevos!
Un poeta se tiene que enamorar del escribir.
Su cama amontonada de papeles, o de hombres.

Guardo tu almohada apretada con mis libros.

Dejan una hendidura como tu cabeza.
Si no puedo tenerte acá, escribiré fría
Y las palabras: las cosas más calientes que existen 
excepto vos.

Versión de Hugo Zonánglez

Propuesta de traducción de Emma Gunst

Erica Jong 
(Nueva York, EE.UU., 1942)
para leer MÁS
su WEB

Erica Jong, Alcestis en el circuito poético

(*) Fotografía de Akif  Hakan Celebi

ALCESTIS EN EL CIRCUITO POÉTICO

(In memóriam Marina Tsvetayeva, 

Anna Wickham, Sylvia Plath, 

la hermana de Shakespeare, etc., etc.)

La mejor esclava
no necesita que le peguen.
Se pega a sí misma.

Y no con un látigo de cuero,
ni con un palo o con ramas,
ni con un mazo
o una porra, sino con el delicado látigo
de su propia lengua 
y los sutiles golpes 
de su mente.

¿Quién puede odiar su mitad tanto 
como ella se odia a si misma? 
¿Y quién puede igualar la finura 
de su propio maltrato?

Para esto se requieren
años de entrenamiento.
Veinte años
de sutil autoindulgencia,
de perdonarse a una misma;
hasta la sometida
se considera una reina

y sin embargo mendiga, 
las dos cosas al tiempo. 
Debe dudar de sí misma 
en todo excepto el amor.

Debe elegir apasionada
y malamente.
Debe sentirse como un perro perdido
sin su amo.

Debe referir todas las cuestiones morales
a su espejo.
Debe enamorarse de un cosaco
o un poeta.

Nunca debe salir de casa
a menos que lleve una capa de pintura.
Debe llevar zapatos estrechos
para que recuerde su esclavitud.
Nunca debe olvidar
que está enraizada al suelo.

Aunque aprenda deprisa
y sea supuestamente lista,
su duda natural con respecto a sí misma
la hace tan débil
que cuenta brillantemente
con una docena de talentos
y así embellece
pero no cambia
nuestra vida.

Si es artista
y se acerca a lo genial,
el propio hecho de su don
le produciría tal dolor
que se llevaría su propia vida
antes que lo mejor de nosotras.
Y después de que muera, lloraremos
y la haremos santa.

ALCESTIS ON THE POETRY CIRCUIT

(In Memoriam Marina Tsvetayeva,
Anna Wickham, Sylvia Plath,
Shakespeare¹s sister, etc., etc.)

The best slave

does not need to be beaten.

She beats herself.

Not with a leather whip,

or with stick or twigs,

not with a blackjack

or a billyclub,

but with the fine whip

of her own tongue

& the subtle beating

of her mind

against her mind.

For who can hate her half so well

as she hates herself?

& who can match the finesse

of her self-abuse?

Years of training

are required for this.

Twenty years

of subtle self-indulgence,

self-denial;

until the subject

thinks herself a queen

& yet a beggar --

both at the same time.

She must doubt herself

in everything but love.

She must choose passionately

& badly.

She must feel lost as a dog

without her master.

She must refer all moral questions

to her mirror.

She must fall in love with a cossack

or a poet.

She must never go out of the house

unless veiled in paint.

She must wear tight shoes

so she always remembers her bondage.

She must never forget

she is rooted in the ground.

Though she is quick to learn

& admittedly clever,

her natural doubt of herself

should make her so weak

that she dabbles brilliantly

in half a dozen talents

& thus embellishes

but does not change

our life.

If she's an artist

& comes close to genius,

the very fact of her gift

should cause her such pain

that she will take her own life

rather than best us.

& after she dies, we will cry

&  make her a saint.

Erica Mann Jong 

(Nueva York, EE.UU., 1942)

de Miedo a los cincuenta, Santillana, S. A. (Alfaguara), Madrid, 1995

Traducción de Mariano Antolín Rato

para leer MÁS

Erica Jong, poema 6

Fotografía de Lauren Randolph

POEMA 6

Un poeta en un mundo sin cebollas,
en un mundo sin manzanas
mira la tierra como un fruto grande.

Muy lejos, las galaxias resplandecen como grosellas.
Todo el universo comestible cae
en su boca jugosa…

Piensa en las generaciones de místicos que babean por la fruta de dios,
en los poetas que suspiran por habitar las manzanas,
en el mar, esa fruta oscura,
que cicatriza más rápida que una herida, en las innumerables galaxias de
astrónomos,
a la espera de la madurez del universo
y de que sus ojos se transformen en lenguas…

Erica Jong 
(Nueva York, EE.UU., 1942)
de Fruits & Vegetables, Henry Holt & Company, 1971
para leer MÁS
su WEB

Erica Jong, Amamantádote

Fotografía de Bahareh Bisheh (Irán, 1989)

AMAMANTÁNDOTE

La primera noche
de luna llena,
el primitivo saco del océano
se rompió,
y te di nacimiento,
mujercita
con la parte de arriba de zanahoria,
una naricita respingona,
saliendo a empujones de mí
como mi madre
me empujó
fuera de sí misma,
como hizo su madre,
y la madre de su madre antes que ella,
todas nacemos
de una mujer.

Soy la segunda hija
de una segunda hija,
pero tú serás la primera.
Verás la frase
«segundo sexo»
con desconcierto,
preguntándote cómo alguien,
a no ser un loco,
podría llamarte «segunda»
cuando eres tan espléndidamente
primera,
confiriendo hasta a tu madre
el carácter de primera, de inmensa, de plena
como la luna cuando está más llena 
e ilumina el cielo.

Ahora la luna está llena de nuevo
y tienes cuatro semanas de edad.
leoncita, leona,
aúllas buscando mis pechos,
le gruñes a la luna,
cuánto quiero tu avidez,
tu exigente cara roja,
tu hambrienta boca que aúlla,
tus gritos, tus lloros
que sólo escriben vida
con grandes letras
de color sangre.

Has nacido mujer
por la pura gloria de serlo,
pequeña pelirroja, hermosa chillona.
No eres el segundo sexo,
sino la primera del primero;
y cuando las fases de la luna
completen el ciclo
de tu vida,
te coronarás
con la alegría
de ser una mujer,
diciéndole a la luna pálida
que se hunda a sí misma
en el océano azul,
y exultante, exultante, exultante
de la rosada maravilla
de tu maravillosa y llena de luz 
identidad.

Erica Mann Jong 
(Nueva York, EE.UU., 1942)
de Miedo a los cincuenta, Santillana, S. A. (Alfaguara), Madrid, 1995
Traducción de Mariano Antolín Rato
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Erica Jong, Estrellas de papel

ESTRELLAS DE PAPEL

El agradable poeta escribe bonito
de su bonita esposa, de sus agradables hijos,de
su bonito trabajo en la universidad bonita,
de los bonitos ratones muertos que halló en su
nevado camino bonito
y de su agradable culpa por acostarse
con su bonita estudiante.


Pero algunos son tornados de palabras,
girando, regando libros desdes las nubes-
Blake el tornado,
Whitman tornado,
Neruda el tornado latino...
Las palabras vuelven fuera de sus bocas
como escupitajos o besos,
su pasión y su furia
llenan el indómito mundo.


entonces viene el crítico,
arrastrándose junto a sus dos pares de
pantalones y sus reservaciones
(mayormente para almorzar)
y sus bonitas distinciones,
nociones de semántica, y su caja llenita
de estrellas de papel.


Ping! le pone una en la frente
al poeta más agradable
porque ningún tornado se está quieto
por el tiempo suficiente.

Erica Jong 
(Nueva York, EE.UU., 1942)
Traducción de Cecilia Ruíz de Ríos

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Erica Jong, Mejores amigos (2 versiones)

Extraída de ACÁ

MEJORES AMIGOS

Los hicimos
con la imagen de nuestros miedos
para llorar en las puertas, en las despedidas-
aún las más breves.
A rogar por comida en la mesa
y para mirarnos con esos ojos
enormes dolorosos,
y para quedarse a nuestro lado
cuando nuestros hijos nos huyen,
y para dormir en nuestras camas
en las noches más oscuras,
y temblar cuando truena
como nosotros en nuestros
miedos infantiles.

Los hemos hecho de ojos tristes,
amorosos, leales, miedosos
de la vida sin nosotros.

Hemos cultivado su dependencia
y pena.
Los mantenemos como recordatorios de nuestro miedo.
Los amamos
como los anfitriones sin reconocimiento
de nuestro propio terror
de la tumba-y del abandono.

Sostén mi pata
que me estoy muriendo.
Duerme sobre mi ataúd,
espérame,
con ojos tristes
en medio del camino
que hace curva más allá de la pared del cementerio.

Te oigo ladrar,
yo escucho tu aullido luctuoso-
oh, que todos los perros que yo he amado
lleven mi ataúd,
aúllen al cielo sin luna,
y se acuesten conmigo durmiendo
cuando me haya muerto.

LOS MEJORES AMIGOS

Los hacemos

a imagen de nuestros miedos

para que lloren a la puerta,

en las despedidas, o sencillamente

para pedirnos comida en la mesa,

y mirarnos con esos grandes

ojos compungidos,

y quedarse a nuestro lado

cuando se marchan nuestros hijos,

y dormir encima de nuestras camas

las noches más oscuras,

y encogerse ante el trueno

como en nuestros propios 

miedos

infantiles.

Hacemos que tengan ojos tristes,

sean cariñosos, leales, tengan miedo

de una vida sin nosotros.

Alimentamos su dependencia

y pena.

Los conservamos como testigos de nuestro miedo.

Los queremos

como a los no reconocidos huéspedes

de nuestro propio terror

a la tumba: el abandono.

Agárrame la pata

pues estoy muriendo.

Duerme encima de mi ataúd;

espérame,

ojos tristes

en mitad del camino

que bordea la tapia del cementerio.

Oigo tus ladridos,

oigo tus aullidos de lamento;

que todos los perros a los que alguna vez he querido

carguen con mi ataúd, aúllen al cielo sin luna,

y se tumben durmiendo conmigo

cuando muera.

(Traducción de Mariano Antolín Rato)

Erica Jong 

(Nueva York, EE.UU., 1942)

de Miedo a los cincuenta, Santillana, S. A. (Alfaguara), Madrid, 1995
para leer MÁS