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2 de octubre de 2015

Aída Roisman, 3 poemas 3



Fotografía de Alexander Kan


III

no estoy
y no porque "hoy los diarios
no hablen de mí"
sino que tú
el testimonio
de mi existencia
no me ve
no te veo


III

non ci sono
e non perché ”oggi i giornali
non parlino di me”
ma perché tu
la testimonianza
della mia esistenza
non mi vede
non ti vedo

(Traducción del CCTM)



Fotografía de Alexander Kan



V

o acaso la soledad
no es otra cosa que el límite
rehén de uno mismo
en la prueba del "yo"
y en la amputación del "tú"
también rehén


O forse la solitudine
non è altro che il limite
ostaggio di se stesso
nella prova dell’”io”
e nell’amputazione del “tu”
anche ostaggio



(Traducción del CCTM)




Fotografía de Alexander Kan




VI

cuando el dolor ya no duele
y se ha olido y saboreado
lo adverso con deber
de hormiga llana
carreta en subida a casa

cuando completa en amantes

y parientes
se sujetan fantasmas a las puertas

es tal vez la hora de las viejas ceremonias


de este árbol indiviso y testigo que me invita

y de las fronteras que me ligan a ti
agónicamente
humano





Aída Roisman 
(Córdoba, Argentina, 1937-2014)
de Dos sentenciasBabel Editorial, Córdoba, 2012
para leer MÁS

29 de septiembre de 2015

Aída Roisman, 2 poemas 2 (II)


Fotografía de Peter Lindbergh



I

No encontrarás a quien requieres
he suicidado a la extraña
esclava de estas ceremonias
que prometen
vanidosas
volver

y confieso
la he exterminado
en razón de su espera

asesina serial soy
de toda amante
que aguarda en la ventana



Fotografía de Laura Stevens


VII

Me acerco a mí
en huida
en lentitud ácida y deforme
gemido de escasez
del aquí nunca estuve contigo
desde esa noche que no fui feliz en el amor

y los años anduvieron suyos
y yo adentro de ellos
limitando la desnudez obstinada de comienzos
de cielos prestados
ley del padre a la hora de ser

y el cuerpo me lo dijo
pero yo quedé afuera esperando

y esperé mil vidas y toqué mil pechos y mentí mil veces
pero no estuve ese día en la puerta
cuando el sol puso sus ojos en mi casa



Aída Roisman 
(Córdoba, Argentina, 1937-2014)
de Con el gris NO SE JUEGA, Babel Editorial, Córdoba, 2012
para leer MÁS

13 de junio de 2014

Aída Roisman, 2 poemas 2


Fotografía de Hrystia Kaminska

no me banco esa constancia del amor
ni su rito pendular
ni ese ritmo cumple noches
cumple años
                    siempre químicos enredos
                    embarazos de serpientes
                    nacimientos de manzanas
                    primaveras desde el vientre
estoy harta
no me banco esa constancia del amor

Non me la calo questa costanza dell’amore
né il suo rito pendolare
né questo ritmo comple notte
comple anno
sempre chimiche complicazioni
gravidanze di serpenti
nascite di mele
primavere dal ventre
sono stufa

non me la calo questa costanza dell’amore

(Traducción del CCTM)



Fotografía de Aëla Labbé


lejos
en la específica soledad de este cuarto
levanto campamentos a 1000 km de mí

el cuerpo forcejea
y termina aquí
de rodillas
en la desamparada tarde del sábado
porque tiene miedo de saborear el desierto

y en el teléfono
un trueque
por becerros de oro

Lontano
nella specifica solitudine di questa stanza
faccio campeggio a 1000km da me

il corpo lotta
e finisce qui
sulle ginocchia
nell’abbandonato pomeriggio del sabato 
perché ha paura di assaggiare il deserto

e al telefono
uno scambio
per vitelli in oro

(Traducción del CCTM)


Aída Roisman 
(Córdoba, Argentina, 1937-2014)
de Ningún lugar como, Ediciones Último Reino, Buenos Aires, 1991
para leer poemas del libro Dos sentencias
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