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6 de junio de 2023

Camila García Reyna, 4 poemas 4 (+1)


Fotografía de Leila Amat Ortega

les pregunté a las runas por el fondo
y me dijeron fondo
les pregunté por el regalo
y respondieron regalo
y me callé
quien se junta con su opuesto 
espera opuesto
esa es la claridad
balbuceamos para orillar palabra
hundimos los pies para entender el río
sostenemos la casa para encontrar la forma del abrazo
les pregunté a las runas por el fondo
y me dijeron fondo
amor
les pregunté por el regalo
y me nombraron regalo
como si me dijeran está claro
es tan claro
amor
y me callé
quien se junta con su opuesto aprende
la espada indica la herida que a la luz sana
quien se junta con su opuesto aprende
serenidad ante los obstáculos
meditación y goce
camino de la sangre movida por el viento
les pregunté a las runas
amor
para que me dijeran
amor
todo está claro



SON LAS 10 DE LA NOCHE

tengo un cansancio lindo de andar siendo
de haber movido el cuerpo suficiente
de levantarme al alba
de ir a la feria de verduras
de ir al cole en bicicleta
de compartir el aula
de volver a andar en bici
de visitar al amigo y a la amiga
de volver a andar en bici
de pintar macetas
de juntar piedritas y palitos
de armar plantas de mis plantas
de ordenar de lavar de cocinar
un cansancio bonito de andar siendo
así nomás
de andar siendo
así nomás
maravilloso
hoy cruce la circulvalación en bici
para ir a lo del franco
ida y vuelta
de Inaudi a Providencia
sonreí a la ida
sonreí a la vuelta...
cuando era adolescente
un amigo de mi edad
se quedó en la circunvalación para siempre con la bici
en la de San Carlos la otra
sabía reírse ese amigo
tocaba la guitarra
y todos lo querían porque era bueno
el corazón de él
y por eso su velorio fue una fiesta
ahora pienso que su alma
se vino acá para vivir así
alegre y arriegado
un corto trecho
enamorado se venía en bici de Carlos Paz a Cabalango a compartir la tarde
y éramos chicos
hoy lo he pensado mucho con ternura
durante tantos años no quise andar en bici
me daba miedo
y cuando volví a la bici
me daba miedo
cruzar la circunvalación
y hoy
primera vez
me sonreí a la ida
me sonreí a la vuelta
fue como haber ganado
fue como haber traido hasta la vida
el recuerdo de un niño
como ser en libertad
sencillamente
tengo cuatro pesos en un sobre
cinco en mi billetera
y dos en la cuenta del banco
antes de ayer tenía docientos y sentí angustia
hoy tengo once pesos
nada me falta
hice un guiso abundante
siento un dulce cansancio
soy feliz


Fotografía de Marius Filipoiu
yo también escribí mi muerte
tan jovencita
quería que me entierren desnuda
en el patio de alguien que me ame
me imaginaba muerta joven 
como lxs abuelxs que no conocí
como el niño que me gustaba en 4to grado
como mis tíxs y amigues 
como el chico del que me enamoré a los 17
como mi compañero de la facu
una muerta vigorosa
nutritiva
potente
no tenía intención de irme con el tiempo
sin saber en qué condiciones entregar la carne
ni en qué tierra
ni si habrá alguien a mi lado
escribí mi muerte
cuando la esperaba presentarse
de un momento a otro
pero ahora 
desenredo mis cabellos
sin espacio de pensarla
y ya no
no la espero
aunque confío
que llegará oportuna a reciclarme
a recordarle a mi corazón
su cristal



Fotografía de Leila Amat Ortega

SOY MUJER

me van los ovarios en eso
la bronca me va la sangre
soy mujer soy nadie
tendría que ser maestra o esposa
o vedette o estúpida o sumisa
tendría que estar
feliz porque Cristina está en el mando
feliz porque hay ilustres femeninas
que se cuentan con los dedos de la mano...
o por supuesto también con los del pie
total
a quién mierda le importa que importemos
total
mientras saquemos volantes y panfletos
el machismo recepta que existimos
total
ser mujer es más fácil que ser pobre
y ser pobre y mujer
de maravillas
y lesbiana mejor
y ser travesti es la crem de la crem de la violencia
soy mujer y si un compañero tiene
muchas ganas de lamerse las pelotas
alza la voz o el porte o cualquier cosa
total
sana tradición la de seguirnos callando
total
somos putas sensibles o rebeldes sin causa
total
el capitalismo excede a la lucha de género
total
si nos cagan a palos nos encanta ser víctimas
total
la que abusan o violan la cagó por bonita
o por provocadora de erotismo indeseable
total
la igualdad en papeles me deja bien tranquila
soy mujer y gozo de humanos derechos
puedo votar e incluso lavarme los dientes.

Leído en la entrevista de Luis Bel



B O N U S  T R A C K 

Arte de Elena Vizerskaya

siento gratitud hacia mi corazón
es sabio
me va guiando 
espera mis pasos endebles
frente al miedo
cuida de mí
paciente
enternecido
para mi corazón todo es ganancia



Ph María Lenina
Camila García Reyna
(Córdoba, Argentina, 1987)
POETA/LICENCIADA EN LETRAS MODERNAS/
DOCENTE/TALLERISTA
para leer + en ULRICA REVISTA

17 de diciembre de 2016

mejorlavidasimple, Ustedes tienen razón


Fotografía de Dara Scully




USTEDES TIENEN RAZÓN

¿conocen a esta mujer?
¿les suena
su rabia domada que saca con correa a pasear por su casa,
les suena su cintura gastada que acentúa su desgana?
¿les suena su pecho
su ombligo invertido
su pelo liso que estira la gravedad al infinito,
su ojera de arena
su arteria de fresa acelerada quemando el motor en las cuestas?
¿les suena
su falta de gracia en la cama,
su incapacidad de vestirse como una dama o como una joven
que cree en la revolución de las masas?
¿les suena?
parece una mujer cualquiera, y seguramente
ustedes tienen razón
y lo sea.

¿han visto alguna vez a esta mujer,
sus modos combinados entre ave de paso y pescado?
¿la han visto alguna vez en un semáforo
en una calle del centro acalorada
en algún café vomitando presente y pasado mojando la mirada?
¿les suena
haber visto en la acera una mancha de azúcar negra
una falsa quimera indigesta
la luna llena de ayer rígida y fresca
algún trozo del duelo de un corazón sin defensas?
quizás
les suene haberla conocido o haber oído
pero nada saben ni aunque la hubieran visto,
nada sobre su vida
nada sobre sus lilas
nada sobre su herida.
no es conocida, o tal vez una vez, al nacer prematura y oliva,
o tal vez, dos
cuando dejó plantada a la fortuna por una doble locura,
pero ella sabe
que no lo fue nunca.

¿les suena?
hay una pareja de cuervos que han venido desde lejos con sus crías a anidarle dentro,
y no la encuentran
ella salió
dejó la puerta abierta, las tijeras sin tocar encima de la mesa
la manta del sofá deshecha
las flores colocadas en el jarrón de cristal todas derechas,
la marca de sus dedos de tinta en la cortina gris de lino vieja.
¿conocen a esta mujer?
¿la han visto alguna vez?
ella sí les recuerda,
aunque les parezca una mujer cualquiera, y seguramente
ustedes tengan razón
y lo sea.




ph mejorlavidasimple
mejorlavidasimple
para leer más en su blog: MEJORLAVIDASIMPLE

28 de octubre de 2016

María Sotomayor, 3 poemas 3


Fotografía de Margaret Durow

Ella es un corazón ardiendo
dentro de una habitación sin llave







Fotografía de Margaret Durow

De ti, los pechos grandes
con pezones de castañas
de ti la voz en alto golpeteando la mesa
ver en los caracoles casas en pequeñito
estudiar el recorrido del río
con su significado más valioso: 
todo lo que el agua arrastra
todo, lo que es de la tierra
y siempre vuelve a la tierra
mujer de agua que asciendes pariendo olvidos





Fotografía de Margaret Durow

Te soñé siendo enorme árbol blanco
del tamaño de un elefante
y con ojos de cierva

te soñé dentro de un vientre que es un barco
y recordé tu voz, tu huesuda voz llamándome
brillando regada con la calidez del panadero

y vino un viento y te desenvolvió
dejó tu cuerpo desnudo, tu cuerpo de vieja
áspero, estrujado como un trapo empapado en lejía

y yo me desenvolví contigo para fingir que todo es fácil
los gritos, la ceguera de las manos, la historia de muchas mujeres
el silencio del adoquín que se resquebraja de tanto árbol tuyo

¿cuál es la canción que más tarareabas?

porque el tocadiscos está gastado
como los perros después del aguacero





María Sotomayor 
(Madrid, España, 1982)
POETA/EDITORA EN HARPO LIBROS
DECORADORA DE INTERIORES/ARTISTA PLÁSTICA
de La paciencia de los árboles, Editorial Letour1987,
Extremadura, 2015 
Epílogo de Luna Miguel
Fotografías de Dara Scully

6 de junio de 2016

Carolina Zamudio, 3 poemas 3


Fotografía de Dara Scully
Y ASÍ EN CADA OCASO

“Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie”
Jorge Luis Borges *


Sola y a cargo de su tristeza,

una Juana de Arco en el trópico

planta nueva, seca.

Frase muda en suspenso
mirando el ocaso en busca de un fuego en el que arder.

Se robaría un pirata que la lleve en brazos
a recuperar la virtud y la vehemencia,
plantaría algunos amaneceres en almas fértiles
se ahuecaría las heridas con agua maldita
hilvanaría de clavos las sábanas y se cubriría hasta el rostro.
Intempestiva, huiría de la morada que
mira al océano
al encuentro de Alfonsina.

Y así en cada ocaso.

(de Seguir al viento, Ediciones Último Reino, Buenos Aires, 2013)




Fotografía de Dara Scully
INUNDACIÓN

Hay un par de zapatos
jugando bajo tu cama.
Parece que también hay víboras
Que te atan a las sábanas.
Un cortocircuito, una historia rebanada
un trago áspero,
tu alma en el espejo delineando sudor.
Parece que la inundación fue por tu llanto
que no cesó ni en los paros
a los que se atrevió tu corazón.
Parece que el amor abrió
de golpe la ventana
y sin haberlo pensado hizo lo suyo
el suicidio mejor.
Hay una mujer amarrada a una cama,
una historia en pausa, entre alambres de púa,
una mañana que avanza.

(de Seguir al viento, Ediciones Último Reino, Buenos Aires, 2013)




Fotografía de Dara Scully
TEORÍA SOBRE LA BELLEZA

Me dijo que le duele la belleza
que la alegría, la razón la abruman
detesta el suave cinismo de los días
la aparente armonía.
Me lo dijo con la voz que sale de los ojos
desaguándose tan completa
que no pude más que creerle.

La belleza no cabe
en un trozo de papel
sí en los ojos. Como ajustar
el enfoque de una lente
por detrás.
No en la punta de la lengua
más allá.
Cabe en el aire
al abarcar el ser.

Puede asirse la belleza
en silencio al reposar el cuerpo
desde atrás, en eso de ser
atesorar lo que haya sido
y bello es.

La belleza habita en la oscuridad
el don que nos fue dado oculto
la cáscara que se quita
lo bello es un fin vacío de principios
nace en el último tramo del próximo deseo.

La belleza abraza la luz de la muerte
o desata la nebulosa de la vida.

(de La oscuridad de lo que brilla, edición bilingüe español/inglés, 
Artepoética Press, New York, 2015)




Carolina Zamudio 
(Curuzú Cuatiá, Corrientes, Argentina, 1973) 
Reside en la República Oriental del Uruguay
POETA/PERIODISTA/NARRADORA
para leer + en CAÍNA BELLA
y MÁS
para escucharla recitar ACÁ
en FCB

3 de marzo de 2016

Tishani Doshi, Hay chicas saliendo del bosque


Fotografía de Dara Scully

HAY CHICAS SALIENDO DEL BOSQUE

Hay chicas saliendo del bosque,
envueltas en capas y capuchas,
cargan barras de hierro y velas
y una multitud de cicatrices recolectadas
entre acres de hierba prematura y autobuses
urbanos, y templos y bares. Hay chicas
saliendo del bosque
con bragas amordazando sus labios,
haciendo tal ruido que es imposible
escucharlas. ¿Está hablando también el mundo?
¿Está realmente preguntando qué significa exactamente
permitir a alguien descansar en paz? Hay chicas
saliendo del bosque, levantando muy alto
sus piernas rotas, derramando secretos
desde muslos desabrochados, todas las mentiras
susurradas por extraños y entrenadores
de natación, y tíos, especialmente tíos*,
que dijeron que esparcir los restos sería fácil
y sencillo, que pusieron balas en sus pechos
y alimentaron con sus preciosos rostros al fuego,
que succionaron el barro de sus costillas y decoraron
sus ataúdes con zarzas. Hay chicas
saliendo del bosque, allanando el terreno
para esparcir sus historias. Incluso esas chicas
encontradas desnudas en zanjas y pozos,
esas olvidadas en áticos abandonados,
y enterradas en los lechos de los ríos como los sedimentos
de siglos pasados. Ellas han escapado 
a rastras desde detrás de las cortinas
de su infancia, del peso dorado y rosa
de sus cuerpos al empujarlos contra el agua,
contra el ultraje triste y repleto de plumas
del recuerdo. Hay chicas saliendo
del bosque del mismo modo que los pájaros llegan
a las ventanas tempranas - picoteando
y tarareando, hasta que lo único que puedes oír
es el golpe de sus corazones minúsculos
contra el cristal, la desesperación brillante
del sonido - golpear, desaparecer.
Hay chicas saliendo del bosque.
Están llegando. Están llegando.

Traducción de Carmen Callejo
Propuesta de traducción de Emma Gunst
* "Uncle" en el poema original


GIRLS ARE COMING OUT OF THE WOODS

Girls are coming out of the woods,
wrapped in cloaks and hoods,
carrying iron bars and candles
and a multitude of scars, collected
on acres of premature grass and city
buses, in temples and bars. Girls
are coming out of the woods
with panties tied around their lips,
making such a noise, it’s impossible
to hear. Is the world speaking too?
Is it really asking, What does it mean
to give someone a proper resting? Girls are
coming out of the woods, lifting
their broken legs high, leaking secrets
from unfastened thighs, all the lies
whispered by strangers and swimming
coaches, and uncles, especially uncles,
who said spreading would be light
and easy, who put bullets in their chests
and fed their pretty faces to fire,
who sucked the mud clean
off their ribs, and decorated
their coffins with brier. Girls are coming
out of the woods, clearing the ground
to scatter their stories. Even those girls
found naked in ditches and wells,
those forgotten in neglected attics,
and buried in river beds like sediments
from a different century. They’ve crawled
their way out from behind curtains
of childhood, the silver-pink weight
of their bodies pushing against water,
against the sad, feathered tarnish
of remembrance. Girls are coming out
of the woods the way birds arrive
at morning windows – pecking
and humming, until all you can hear
is the smash of their miniscule hearts
against glass, the bright desperation
of sound – bashing, disappearing.
Girls are coming out of the woods.
They’re coming. They’re coming.


LE RAGAZZE STANNO USCENDO DAI BOSCHI

Le ragazze stanno uscendo dai boschi,
avvolte in mantelli e cappucci,
hanno sbarre di ferro e candele
e una moltitudine di cicatrici, raccolte
su ettari di erba prematura e su autobus
urbani, nei templi e nei bar. Le ragazze
stanno uscendo dai boschi
con le mutandine legate attorno alle labbra,
fanno un tale fracasso, è impossibile 
non sentirle. Anche il mondo sta parlando?
Davvero sta chiedendo, Cosa vuol dire
dare a qualcuno il giusto riposo? Le ragazze
stanno uscendo dai boschi, alzando
le loro gambe rotte, su su, colando segreti
da cosce non strette, tutte le bugie
sussurrate da sconosciuti e allenatori
di nuoto, e zii, specialmente zii, 
che dicevano che allargarle sarebbe stato lieve
e facile, che hanno messo pallottole nei loro petti
e hanno dato in pasto i loro bei visi al fuoco,
che ha risucchiato via tutto il fango
                   dalle loro costole, e ha decorato
le loro bare con sterpi. Le ragazze stanno uscendo
dai boschi, facendo spazio a terra 
per sparpagliare le loro storie. Anche quelle ragazze
trovate morte nei fossi e nei pozzi,
quelle dimenticate nelle soffitte neglette,
e seppellite nei letti del fiume come sedimenti
di un secolo diverso. Sono strisciate
fuori da dietro le tende
dell’infanzia, il peso argento-rosa
dei loro corpi che spinge contro l’acqua,
contro la triste, piumata corrosione
della reminiscenza. Le ragazze stanno uscendo
dai boschi come gli uccelli arrivano
nelle finestre mattutine - beccando 
e canticchiando, fino a che puoi sentire solo
l’infrangersi dei loro cuori minuscoli
contro il vetro, la brillante disperazione
del suono - frantumando, scomparendo.
Le ragazze stanno uscendo dai boschi.
Arrivano. Arrivano.

Traducción al italiano de Carlo Pizzati



Tishani Doshi 
(Madras, India, 1975)
POETA/PERIODISTA/BAILARINA
para escucharla recitar este poema en LYRIKLINE
su WEB /en WIKIPEDIA
para leer MÁS

21 de enero de 2016

Alejandra Lerma, 2 poemas 2


Fotografía de Leila Amat Ortega

NOTICIAS DE ÚLTIMA HORA

Esta mañana, alguien abrió la ventana y estiró
su mano para llenar de arroz el aire; 17 torcazas
comieron.

A las 9 y 30 bajo la lluvia, un señor invitó a un
total desconocido a compartir su sombrilla; los
dos se rieron del mal tiempo.

La chica del restaurante le sirvió doble porción
de pastel a la niña que escuchaba la pelea de sus
padres.

Un taxista le regresó la billetera a una anciana
olvidadiza.

En el jardín infantil, Diana le regaló el color violeta
a Manuela para que terminara el arcoíris.

Desde una fila del bus, una mujer le sonrió a otra
mujer que lloraba.

Un vecino le dio de comer a un gato callejero.

Juan escuchó una canción y cantó en voz alta;
en el fondo del salón rieron 6 personas.

Un perro espantó a una bandada de pájaros
que cruzaron el cielo amarillo.

Entre las grietas del pavimento
creció una brizna de pasto.

Desde el edificio más bajo
se pudo ver un puñado de estrellas.

Nada de esto dijeron las noticias.

La tierra siguió girando en torno al sol y millones
de latidos palpitaron en los cuerpos.

Una corriente silenciosa de milagros
atraviesa las horas cada día.

Parece que nadie se entera
seguimos en un mundo terrible y abismal
nos dicen en la televisión
dos personas que después del trabajo salen a
comer juntas
y se abrazan en la noche.



Fotografía de Leila Amat Ortega

EN EL BOSQUE SOY EL BOSQUE

En el bosque
todos los árboles se repiten
y cada árbol es diferente
absoluto

Dentro de la corteza
palpitan las hormigas
la savia
como un corazón frondoso

Son infinitas las hojas que caen
crecen desde la sombra
se disuelven en el viento

Los frutos que se pudren
son arrullo para los gusanos

En el bosque yo soy el bosque
estoy dentro del musgo
crezco como un hongo
que guarda esporas venenosas

Me camuflo en las ramas

me inclino ante el aire 
Es de raíces mi cabello
mi garganta trina como el azulejo

Toda mi piel es tierra
piedra
pasto
que envejece ante la luz

No camino
yo vuelo
caigo
ruedo

Mis manos son escarabajos
alas
nueces roídas
flores verdes
animales pequeños

En el bosque yo soy el bosque
pierdo mis sentidos
los trueco

Tengo agua en los oídos
en azahar se convierte mi olfato

en la boca me nacen grosellas 

Escucho pisadas
aleteos de seres que huyen

Me refugio en las cuevas
me alimento de insectos rojos

Soy una salvaje
una sin nombre
una presa

Alzo la vista entre el follaje
intuyo las estrellas
veo lo mismo que vio
la primera criatura sobre el mundo.





Alejandra Lerma 
-Alejandra María Lerma García-
(Cali, Valle del Cauca, Colombia, 1991)
de Oscuridad en luz alta, Cali, 2015
su web MENSTRUAR EN VOZ ALTA
para leer MÁS
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