Marilyn Bobes León, 3 poemas 3

Fotografía de Federica Erra

LA DEMENTE

Ella fue lejanía. Oyó las danzas y cuidó los pájaros.
Se quedaba en ciudades olvidadas. Bailaba en los entierros.  
Ella fue oscuridad. Trajo en los ojos signos de catástrofe.  
Podó jardines. Liberó sus bestias. ¿Ocurrió todo así?  
Ahora se precipita en los espejos,  
destrozando tal vez corceles, lirios,
cosas que nadie amó.

Fotografía de Rachael Putt

ARTE POÉTICA

La aguja con que hilvano estas

palabras

la encontré en un pajar.

Es su destino laborar el lienzo

con la terca paciencia de quien sabe

que el desastre de un hilo

puede arruinar la magia del

bordado.

Es una aguja racional:

zurce hábilmente las desgarraduras,

refuerza los botones desprendidos

a la camisa del amor más esperado;

armoniza la urdimbre de esta tela

casi enhebrada al hilo de los años.

No es una aguja de cambiar la vida

pero su trazo puede hacer un mapa.

Limpia y usada, la encontré en un pajar.

ARTE POETICA

L’ago con cui imbastisco queste 
parole
l’ho trovato in un pagliaio.
E’ il suo destino dedicarsi alla tela
con l’ostinata pazienza di chi sa
che il disastro di un filo
può rovinare la magia del
ricamo.
E’ un ago razionale:
rammenda abilmente gli strappi,
rinforza i bottoni staccati
alla camicia dell’amore più aspettato;
armonizza l’ordito di questa tela
quasi infilata dal filo degli anni.
Non è un ago da cambiare l vita
pero il suo tracciare può fare una mappa.
Pulito e usato, l’ho trovato in un pagliaio.

Fotografía de Sebastian Bieniek

ANOCHECERES APACIBLES

Ella lo espera.
Él no la ha advertido.
Se preocupa más bien por las
noticias
Dice que la felicidad es
inalcanzable
y se arrepiente un poco
mientras enciende el último
cigarro.
Ella pregunta entonces 
si el domingo 
llegarán los parientes
y se aferra a una cara.
En la televisión: una película,
una eterna película.
Los niños juegan.
Otra noche acaba.
Después 
se acuestan
a morir temprano.

Marilyn Bobes León 
(La Habana, Cuba, 1955)
POETA/EDITORA/CRÍTICA LITERARIA/NARRADORA
en La aguja racional 1978-2010, Ediciones Unión
Ciudad de La Habana, 2011
Prólogo de Sigfredo Ariel
Leídos en EXCELENCIAS MAGAZINES
para leer MÁS

Carmen Martín Gaite, 2 poemas 2

Fotografía de Peter Lindbergh

Nunca me acerco tanto a ser mujer
como cuando abandono mis palabras,
repliego el abanico
tras el que ensayo risas de Gioconda,
desciendo del tinglado de mis gestos
por peldaños estrechos y gastados
y me quito en silencio, a oscuras,
los adornos.

Alguien está conmigo a quien no veo,
que me recoge el alma como un traje arrugado
y me la va subiendo de los pies a los hombros:
la mujer que seré.

No alcanzo todavía a mirar cara a cara
a esa mujer secreta, que apenas si aletea
cuando deja de oírme trajinar (…)

Nunca veré sus ojos de sibila.
Ahora porque no llego a ellos, de tan altos,
de tan imprevisibles,
y un día (…) sustituirán el brillo mendaz de los espejos
y abarcarán muy serios,
bajo un toldo de sombra
-¿por qué pienso tan seria a esa mujer?-
la figura lejana e irisada
de aquella adolescente
que soñaba una vez con conocerla.

Fotografía de Federica Erra

CERTEZA

Habéis empujado hacia mí estas piedras.

Me habéis amurallado

para que me acostumbre.

Pero aunque ahora no pueda

ni intente dar un paso,

ni siquiera proyecte fuga alguna,

ya sé que es por allí

por donde quiero ir,

sé por dónde se va.

Mirad, os lo señalo:

por aquella ranura de poniente.

Carmen Martín Gaite 

(Salamanca, 1925 - Madrid, España, 2000)

PREMIO PRÍNCIPE DE ASTURIAS DE LAS LETRAS 1988
de Después de todo: Poesía a rachas, Hiperión, Madrid, 1993
para leer MÁS

Kateřina Rudčenková, 2 poemas 2 (+1)

Fotografía de Alexander Kan

VEN, ANOCHECER

Esa riada vespertina de gente
extinguiéndose a lo lejos,
la luz agonizante
que se repliega de las calles...
No quiero envejecer
como la mujer de la mesa contigua
cuyas arrugas son profundas
como el patrón del jersey
de su pareja.
No quiero hacerme vieja
como la mujer de la otra mesa
cuyo cabello se asemeja a una peluca
más de lo que una peluca
sería capaz de asemejarse al cabello.
No quiero que mi rostro se pierda
en la vitrina de unas gafas,
en modo alguno quiero
la corporeidad que me constriñe
como el incómodo camarote
de esas refulgentes personas
y ruinas, yo entre ellas,
exponiendo el cuerpo al sol
y la vida a escaparates fortuitos.

Přijď setmění

Ten večerní doznívající proud lidí

slábnoucí světlo které ustupuje z ulic

Nechci zestárnout jako žena u vedlejšího stolu

jejíž vrásky jsou hluboké jako vzor svetru

jejího partnera

nechci zestárnout jako žena u druhého stolu

jejíž vlasy se více podobají paruce

než by paruka byla schopna podobat se vlasům

nechci aby se můj obličej ztratil ve výloze brýlí

vůbec nechci svou tělesnost která mě svírá

jako nepohodlná kajuta

těch zářivých lidí a trosek já mezi nimi

nastavující tělo slunci

a život náhodným výkladům

Fotografía de Federica Erra

ESCOMBROS

Comenzó con la esquizofrenia.
Una luz oblicua los despertaba cada día.
La casa se estremecía
con el estruendo de los tranvías.
Ya desde pequeños.

Nos vamos acomodando, hora tras hora.
Aquí, en esta escombrera, vivía con mi hermano.
En este lugar nos despabilaba el ruido.
Se erguía acá el árbol de navidad
y al lado, en la cocina, vivía la abuela.
Resonaban aquí los pasos,
el tintineo de los cubiertos,
el agua al correr, la risa,
el peine posado ante el espejo.
Solías tener el pelo largo.

Que de los escombros rescatarás libros,
fotos, cartas y joyas.
Que ahí encontrarás tus manos de niña,
tu cabeza, tu sueño y tu miedo.

A qué nos aferramos.
A la ruina, como siempre.
A qué volvemos.
A las paredes.

El polvo ya no hace ningún mal,
no lo limpies ya más.

SUTINY

Začalo to schizofrenií.

Šikmé světlo je denně budilo.

Dům se otřásal duněním tramvají.

Už odmala.

Zabydlujeme se, hodinu po hodině.

Zde v této haldě jsme žili s bratrem.

Tady nás budil hluk.

Stál tu vánoční strom

a vedle v kuchyni žila babička.

Zněly tu kroky,

cinkání příborů, puštěná voda, smích,

hřeben pokládaný před zrcadlo.

Mívala jsi dlouhé vlasy.

Že budeš ze sutin vytahovat knihy, fotky,

dopisy a šperky.

Že tam najdeš své dětské ruce, svou hlavu,

svůj spánek a strach.

K čemu se upínáme.

Ke zmaru jako vždy.

K čemu se vracíme.

Do zdí.

Prach už tomu neublíží,

už ho neutírej.

B O N U S  T R A C K

ph Pavel Wellner

Kateřina Rudčenková 
(Praga, República Checa, 1976)
POETA/PROSISTA/DRAMATURGA
de Antología de poesía checa contemporánea, 
Traducción de Patricia Gonzalo de Jesús
Editorial Pre-textos, Colección La Cruz del Sur, 2012
para leer + en CENTRO CHECO
su WEB

Wendy Cope, 3 poemas 3

Fotografía de Gabriele Chiapparini

DOS REMEDIOS PARA EL AMOR

1. No verle. No llamarle ni escribirle.

2. La vía fácil: llegar a conocerle.

TWO CURES FOR LOVE

1. Don't see him. Don't phone or write a letter.

2. The easy way: get to know him better.

Fotografía de  Emmanuelle Brisson 

FLORES

Algunos hombres nunca lo piensan.

Tú sí, tú te presentabas

Y decías que casi me habías traído flores

Pero algo había ido mal.

La tienda había cerrado. O tuviste dudas -

De la clase que mentes como las nuestras

Tienen sin cesar. Pensaste que

Yo podría no querer tus flores

Aquello me hacía sonreír y abrazarte.

Ahora sólo puedo sonreír.

Pero, mira, las flores que casi trajiste

Han durado todo este tiempo.

FLOWERS

Some men never think of it.

You did. You'd come along

And say you'd nearly brought me flowers

But something had gone wrong.

The shop was closed. Or you had doubts -

The sort that minds like ours

Dream up incessantly. You thought

I might not want your flowers.

It made me smile and hug you then.

Now I can only smile.

But, Look, the flowers you nearly bought

Have lasted all this while.

Fotografía de Federica Erra

DEFINIENDO EL PROBLEMA

No puedo perdonarte, incluso si pudiera,

Tú no me perdonarías por haberte descubierto.

Y sin embargo no puedo curarme de amor

Por lo que pensaba que eras antes de conocerte.

DEFINING THE PROBLEM

I can’t forgive you. Even if I could,

You wouldn’t pardon me for seeing through you.

And yet I cannot cure myself of love

For what I thought you were before I knew you.

DEFINENDO IL PROBLEMA

Non posso perdonarti. E se anche lo potessi
non mi perdoneresti tu d’averti visto dentro.
Ma non posso nemmeno guarire dall’amore
per ciò che mi sembravi prima di smascherarti.

(de Guarire dall’amore, Crocetti, 2011 – Traducción de Silvio Raffo)

Wendy Cope 
(Erith , Kent , Inglaterra, 1945) 

de Serious Concerns, faber&faber, 2002,  -1.ª edición 1992-

Traducción al castellano de Ana Isabel Barreiro
para leer MÁS

María Victoria López Colomer, 3 poemas 3 (II)

Fotografía de Federica Erra

16.

la brisa me llega hermosa

las palomas y los ruidos perversos

también

me hablás

te contesto

fumo tomo otro trago

siempre tomo otro trago

pienso

qué tristeza no amar ya

a nadie.

Fotografía de Amber Ortolano

6.

te despertás

te quedás en la cama nada te motiva a

levantarte vestirte

salir

entrar a una oficina

hacer cosas de oficina buen día cómo estás

bien todo bien vos bien bien menos mal que

es 

viernes

maldito día hoy deberías ser feliz

quizás quedarte en la cama no salir por días

no comer no ir al baño

pudrirte

quizás nadie lo notaría quizás

a alguien le importe pero a vos

                            / no te importaría

en realidad

después de todo eso

pensás

cobarde hoy te vas a levantar

                     / vas a levantarte vas a

vestirte salir entrar a la oficina hacer cosas                 

                                   /de oficina

y todo lo que sigue

cobarde.

Fotografía de Mariam Sitchinava

11.

el circuito es siempre el mismo:

idealizar / conocer

amar / odiar

desconocer -

te quedaba linda la barba.

11.

Il circuito é sempre lo stesso:
idealizzare/conoscere
amare/odiare
disconoscere –
ti stava bene la barba.

Traducción del CCTM

María Victoria López Colomer 

(Buenos Aires, Argentina, 1987)

de a veces voy al baño/ cierro la puerta/ 
me siento en el piso/ y pienso en el destino, 
Editorial llantodemudo, colección poesía -24-, 2009

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