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17 de febrero de 2019

Katherine Mansfield, Pic nic


Paseo por la playa de Joaquín Sorolla, 1909


PIC NIC

Cuando las dos mujeres de blanco
Bajaron a la playa solitaria
Ella arrojó su caja de pinturas
Y ella arrojó su cuaderno
Y las dos se sentaron en la arena
La marea estaba baja - frente a ellas
Las rocas cubiertas de musgo
Eran como un rebaño de bestias desgarbadas
Que hubieran bajado a abrevar el estanque
Y permanecieran allí - en una suerte de estupor.

Después ella fue y remojó las piernas en un
estanque
pensando en el color de la piel bajo el agua
Y ella gateó al interior de una cueva oscura
Y se quedó allí pensando en su infancia
Después ambas volvieron a la playa
Y se tendieron boca abajo
Ocultando la cabeza entre los brazos
Parecían cisnes.



PIC-NIC


When the two women in white came down to the lonely beach – She threw away her paintbox – and She threw away her notebook. Down they sat on the sand. The tide was low. Before them the weedy rocks were like some herd of shaggy beasts huddled at the pool to drink and staying there in a kind of stupor.

Then She went off and dabbled her legs in a pool thinking about the colour of flesh under water. And She crawled into a dark cave and sat there thinking about her childhood. Then they came back to the beach and flung themselves down on their bellies, hiding their heads in their arms. They looked like two swans.





Katherine Mansfield - Kathleen Beauchamp
(Nueva Zelanda, 1888- Francia, 1923)
en Poemas, Bajo la Luna Nueva, Rosario, 1997
Traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich
para leer más en: EL PLACARD
MÁS

5 de febrero de 2019

Victoria Sackville-West, Escarcha


Obra de Aykut Aydogdu


ESCARCHA

Entonces, para que esta amiga inclemente no cause dolor
A tus valiosas plantas, hunde las macetas en un bastidor
Profundamente sumergido en arena o cenizas hasta el borde,
Cuna cálida cuando son sombríos los días y las noches;
Pero en los largos canteros pardos donde la escarcha
Puede ganar su perverso juego a medianoche
Y hacer que pierdas meses de ganancias
En una breve partida en que la suerte está echada
De manera final y para siempre en pocas horas
-La chance tu pericia, tus flores la apuesta-
Arroja helechos, nunca mojados, leves y resistentes
En puñados casi ingrávidos, y que descansen alegres
Sobre las plantas tiernas que temen a la escarcha;
O forma un cuadrado con zarzas protectoras
Donde el viento del noreste es más intenso,
Ya que las naturalezas sensibles buscan consuelo
Para soportar el ataque de la vida
Y encontrar su fin, no en la timidez,
Sino en la muerte y su certeza decisiva.







Victoria Mary Sackville-West / Vita Sackville
(Kent, 1892-  Sissinghurst Castle Garden, 
Reino Unido, 1962) 
POETA/NOVELISTA/DISEÑADORA DE JARDINES
de The Garden, 1946
en Garden Poems, Everyman´s Library, Nueva York, 1996
Traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich
para leer una nota en: LA PIEDRA DE SÍSIFO
para leer más en el blog de: FAUSTO MARCELO ÁVILA

2 de febrero de 2019

Dorothy Parker, Recital de síntomas


Fotografía de Weegee (Arthur Fellig)

RECITAL DE SÍNTOMAS

No me gusta mi estado mental:
Estoy cruel, insensible, fatal.
Odio mis manos, odio mis piernas,
No quiero viajar a más dulces tierras.
Me aterra la luz de la madrugada,
De noche aborrezco irme a la cama.
Desprecio a quien sea sencillo y decente,
Cualquier broma amable me torna insolente.
En las letras no hallo paz, tampoco en la pintura,
Mi mundo se ha vuelto un montón de basura.
Me siento vacía, desilusionada,
Por lo que pienso sería arrestada.
No estoy enferma, tampoco soy cuerda:
Mis sueños de antaño se han ido a la mierda.
El espíritu amargo, el alma aplastada:
De mí no me gusta nada de nada.
Cavilo, mascullo, insulto, peleo,
Todo en mi casa me resulta feo.
Pienso en los hombres y ya me estremezco...
Un amor nuevo es lo que merezco.



SYMPTOM RECITAL

I do not like my state of mind;
I'm bitter, querulous, unkind.
I hate my legs, I hate my hands,
I do not yearn for lovelier lands.
I dread the dawn's recurrent light;
I hate to go to bed at night.
I snoot at simple, earnest folk.
I cannot take the gentlest joke.
I find no peace in paint or type.
My world is but a lot of tripe.
I'm disillusioned, empty-breasted.
For what I think, I'd be arrested.
I am not sick, I am not well.
My quondam dreams are shot to hell.
My soul is crushed, my spirit sore;
I do not like me any more.
I cavil, quarrel, grumble, grouse.
I ponder on the narrow house.
I shudder at the thought of men....
I'm due to fall in love again. 





Dorothy Parker 
(New Jersey, EE.UU., 1893-1967)
POETA/ESCRITORA/CRÍTICA  TEATRAL/HUMORISTA/GUIONISTA
en The Poetry and Short Stories of Dorothy Parker
The Modern Library, New York, 1994
Traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich
página oficial en FACEBOOK
para leer MÁS

9 de junio de 2014

Concepción Bertone, En las noches desesperadas

Obra de Catrin Welz-Stein

EN LAS NOCHES DESESPERADAS

Sólo miro a mis hijos dormir, escucho
el delicado sonido del aire
que pasa por sus pulmones. Pendo
de suspiros profundos, de discretas
privadas quejas, de temblores
oníricos inquietantes. En un mundo
recién redondeado, inconcluso aún
y gastado prematuramente, vuelvo
sedada oruga, al capullo. A la seda
que ni ella ni yo veremos. ¿Quién
ha visto
lo hecho con la fibra interior
de horas, días y años?

IN THE DESPERATE NIGHTS

I simply watch my children sleep, listen
to the delicate sound of air
traveling through their lungs. I depend
on deep sighs, on the discreet
private moans, on the shiver of
disturbing dreams. In a world
just rolling, unfinished still
and prematurely worn, I return
a silken worm nor I will see. Who
has seen
what was made with an inner fibre
during hours, days and years?



Ph David Gustafsson
Concepción Bertone 
(Rosario, Santa Fe, Argentina, 1947)
POETA/ENSAYISTA
de Citas, Rosario, 1993
en Poesía argentina para el siglo XXI/Argentine Poetry for the XXIst Century,
Andrew Graham-Yooll y Daniel Samoilovich, Ediciones Continente, 2011
para leer + en CREAR CON PALABRAS
para leer una entrevista en APOLOGÍA
para leer sus respuestas al CUESTINARIO SCHMIDT




1 de junio de 2014

Susana Thénon, Si te odiara...


Fotografía de Toshi

Si te odiara,
el mundo no se inmutaría:
nunca el mundo se ensaña
con los que odian.
En cambio te amo
y todo es catástrofe alrededor:
las voces, las manos, los rostros,
todos quieren apedrearnos.


20-II-58

If I hated you,
the world would not turn a hair:
never does the world turn on
those who hate.
As it is I love you
and all around is catastrophe:
the voices, tha hands, the faces,
all want to stone us.





Susana Thénon 
(Buenos Aires, Argentina, 1935 - 1991)
POETA/TRADUCTORA/FOTÓGRAFA
en La morada imposible II, 2002
y en Poesía argentina para el siglo XXI/
Argentine Poetry for the XXIst Century,
Traducción Andrew Graham-Yooll y Daniel Samoilovich
Ediciones Continente, 2011
en WIKIPEDIA
para leer MÁS

Darío Cantón, 2 poemas 2


Fotografía de Antonio Merini
Bajé a la cueva
tanteé
sus cuatro paredes
y el techo bajo.
Me dije:
aquí no viviría

Me quedé

(de Poamorio, 1969)

Went down the cave
felt around
the four walls
and low ceiling.
I said to myself:
wouldn't live here

I stayed

Sono sceso nella caverna
ho toccato
le sue quattro pareti
e il tetto basso.
Mi sono detto:
qui non vivrei

Sono rimasto


Fotografía de Antonio Merini
De verdad
sólo ahora te descubro
cuerpo
venido conmigo
tantos años.
Sólo ahora
en que al verte
en el espejo
sentado allí
mirándome a los ojos
he sabido qué buscabas.

Mi cuerpo
el callado.

(de Poemas familiares, 1977)

Truly
only now I discover you
body
that has come with me
all these years.
Only now
on seeing you
in the mirrow
sitting there
looking me in the eye
I see what you searched for.

My body
the silent.

Davvero
solo adeso ti scopro
corpo
venuto con me
tanti anni.
Solo adesso
al vederti
nello specchio
seduto lì
guardandomi negli occhi
ho saputo cosa cercavi.

Il mio corpo
il silente.





Darío Cantón 
(9 de julio, Buenos Aires, Argentina, 1928)
SOCIÓLOGO/POETA
en Poesía argentina para el siglo XXI/Argentine Poetry for the XXIst Century,
Andrew Graham-Yooll y Daniel Samoilovich
Ediciones Continente, 2011
para leer una entrevista en ARTEMUROS
su WEB

29 de enero de 2013

Verónica Viola Fisher, 2 poemas 2


Fotografía de Alfred Eisenstaedt
NOTAS PARA UN AGITADOR

cuando era pequeño se le cayó un piano
en la nuca, desde ese día sus vértebras
suenan cada vez que baila
sobre la silla eléctrica: no muestra arrepentimiento
con palabras, no entona
baladas de protesta

Se dedicó a grabar sonatas
de guerra, percusión ósea contra
tiritar de dientes. La electricidad es buena 
compañera dice ahora
encerrado a perpetua

De la música del cuerpo proviene
una verdad indisoluble pero si hubiera
caído una hoja
filosa sobre su nuca, ¿qué palabras
escribiría nunca?

un niño pregunta a otro
cuando el mar se agita, habla?
shh... le contesta su amiguito
al igual que las olas
y callan.

(de Notas para un agitador, la calabaza del diablo, 2008) 



s/d del autor de la fotografía
ARVEJA NEGRA

Tengo un problema:
arranqué los ojos de mi muñeca
y ya no ve. Desde el noveno piso
lancé con ímpetu al patio interno
de mi vecina un ojito, el izquierdo.
En una alcantarilla, único
ojo abierto que permite
entrar en la imagen hecha cuerpo;
es de saliva poderosa
seduce agresiva cualquier intento
de entrega externa, la convierte
en interna destrucción. Allí
abandoné el otro ojo que rodó
como una arveja negra.
Mi muñeca: muñón del alma mía
no está ciega, es simple
no tiene en la cara ojos
y su cabeza recuerda
pequeño el patio que se agiganta
a gran velocidad, un agujero.
Yo le muestro
determinada cantidad de dedos, ¿cuántos
hay? le saco la lengua, me burlo
lloro en silencio y no lo nota, la amenazo
y nunca tiembla: Ojos que no ven
corazón que no siente. Necesito
dos ojos, o un corazón
autosuficiente. Mi lágrima no sabe
parir otros, mi problema es
operar en el hueco
de la mirada. No, 
caer en él.

(de Arveja negra, Vox, 2005)




Verónica Viola Fisher 
(Buenos Aires, Argentina, 1974)
POETA/BIBLIOTECARIA
en Poesía argentina para el siglo XXI /
Argentine Poetry for the XXIst Century
Ediciones Continente, Visor Libros, 2011
Compilación y traducción de Andrew Graham-Yool
y colaboración de Daniel Samoilovich
para leer + en NO-RETORNABLE
MÁS


30 de marzo de 2012

Ricardo Zelarayán, Quince minutos después


Ph Francois Truffaut y Julie Christie  "Farenheit 451"
QUINCE MINUTOS DESPUÉS                                                                  

A Celia, siempre

Estaba ordenando las cosas para salir...

Y mientras ordenaba mis cosas
veía al lobo,
al lobo que fui
y no sé si al lobo que seré...

La palabra "cinzas",
una palabra en una canción de Wilson Simonal,
me atrae...

Una palabra que no puede traducirse como cenizas, en castellano.
Una palabra que resplandece como los ojos de los gatos en la oscuridad.
O los faros de los coches en la ruta pavimentada,
cuando la noche se hace madrugada
entre Córdoba y Villa María.

Salí de mi casa para verte,
con todas esas cosas en la cabeza...
lobo aullando junto a la "cinza" resplandeciente...
ojos de gato en la oscuridad,
faros de coches sonámbulos que se acercan y se alejan de Córdoba.

Y llegué quince minutos después...

No quisiste hablar.
"Ya se me va a pasar", dijiste.
Y durante un tiempo largo nos miramos en silencio.
El plato vacío,
el tuyo y el mío,
eran más blancos que nunca.
Y después vino el pedido.

¡A llenar el plato!
¡Tu plato y el mío!
Y empezaste a hablar...
¡Y hablamos!


Después de comer, un paseo.
El sol no estaba...
pero en ese momento, ¿qué importancia tenía?
Yo me sentía un inmenso pancito de azúcar
rodeado de árboles muy verdes.
Los trenes que pasaban a lo lejos
eran un poco tus caricias tímidas,
tus miradas.

Un perro trataba de jugar al fútbol
con dos chicos.
Un avioncito con motor giraba y giraba.
El paseo, el descanso, era un vuelo.
Y después el cine.
Un cine de domingo nublado.
Un cine de madera blanca,
donde la película, buena y todo,
al fin y al cabo,
fue lo de menos.
Después salimos.
Nos bastaban apenas
unas pocas palabras.

Y después...

Después siempre.

Pero yo recuerdo.




Ricardo Zelarayán 
(Paraná, ER, Argentina, 1922 - 2010)
en Poesía argentina para el siglo XXI(Argentine Poetry for the XXist Century) de Andrew Graham - Yooll con Daniel Samoilovich, Ediciones Continente, 2011 
en WIKIPEDIA                         
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