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| Fotografía de Andreea ''Cigaro'' Anghel |
ELLA/LA MISMA
Me miro en el espejo
y no he dejado de ser
la misma
la que creyó en príncipes
la virgen
la que leía libros en el bus
la misma
con sus faldas cortas
y sus piernas flacas
la de la invariable rutina
de la casa al instituto
del instituto a la casa
la misma
la que medio soñó con hijos
la que pasó seis años con el
mismo novio
la que se equivocó
pensando que lo amaba
la misma
la que no miraron
cuando ella los miró
la que ahora escribe
en tanto un hombre
¿su príncipe tan esperado?
la deja la olvida la ignora
o la evade
ella/ la misma.
(de Brutal batalla de silencios, Editorial Cultura, 1990)
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| Fotografía de Romina Dughero |
AL PARECER EL TEXTO
Qué es
Es amor
Es dolor
O es un espantoso resentimiento
De siglos
Por ser mujer
Por lo que implica
Por los dolores
En la sala de parto
Por el postparto
Por la memoria colectiva
Por todas las otras mujeres
En las que a veces me resumo
Por esta sempiterna necedad
De asumir
El sexo débil
(de Realidad más extraña que el sueño, Guatemala: Editorial Cultura, 1994
Premio 15 de septiembre de 1992)
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| Fotografía de Anka Zhuravleva |
RUTINA DEL AÑO 90
Dejar de soñar despierta
lavarse temprano los recuerdos
decir los buenos días a los (tus) fantasmas
desayunar olvidos
tomarte el juguito de qué te importa
preguntarle al espejo que tan bonita
calentar el corazón para que arranque
salir a la calle e indagar
con el primer fulano que aparezca
que cuál es el misterio que lo anima
subir al ruletero sentarte debajo encima de
tocar en la séptima puerta roja y en todas
sonar y siempre sonreír y darte cuenta
que todo acontece con sangrienta
luz de ciudad universitaria
9pm regresar a casa
sin encontrar el camino.
(de Brutal batalla de silencios, Editorial Cultura, 1990)
B O N U S T R A C K (x2)
PUDISTE HABER SIDO NORMAL
Siempre sentí este vértigo
Novelas de aventuras donde
Yo me introducía invisible
Con aquel intenso sentimiento amoroso
Aquellos madrigales embriagándome
Y yo deseaba ardientemente
Y fui Matilde o aquella solitaria
marcada con colillas de cigarillo
Ni sor Juana y los miles de
Hombres necios que repetí
Pero las palabras de mi abuelo
Pudiste haber sido normal
(de Realidad más extraña que el sueño, Guatemala: Editorial Cultura, 1994
Premio 15 de septiembre de 1992)
VOY PERDIENDO
Voy perdiendo mis labios
Mis succionantes labios
Voy perdiendo mi boca
Mi anhelante boca
Ya no tengo nariz
Ya no me huelo
Ya no tengo oídos
Ya no me escucho
En suma
Me voy perdiendo
Quién soy ahora
A quién le pertenezco
Toda mujer le pertenece
A alguien reza el dicho
Entonces
Voy perdiendo mis piernas
Mis pies
Mis manos
Mis pechos he perdido
Mis lujosos pechos de vaca
Lechera SE FUERONNNN
Ya no tengo caderas
De mí queda
sólo un hoyito
Un hoyito calvo
Un hombre aún me mira
Pero estoy sin sexo
Quién soy ahora
Quién soy ahora
Quién soy ahora
(de Realidad más extraña que el sueño, Guatemala: Editorial Cultura, 1994
Premio 15 de septiembre de 1992)
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| Fotografía Z. Noriega |
Aída Toledo
(Guatemala, 1952)
POETA/NARRADORA/CRÍTICA LITERARIA/CATEDRÁTICA
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