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22 de noviembre de 2012

Marjiatta Gottopo, 3 poemas 3

Obra de Redmer Hoekstra


"porque al hombre sólo le justifican las heridas y el amor,
y el amor es otra herida".
Pedro Salinas

Te veo sufrir sin haber querido sufrir nunca
Te veo tomar pastillas o hacer yoga
Para no tener que decir
Estoy sufriendo y eso es lo único
Que me queda.
Como correspondería a tu antigua dignidad de pantera.

(poema inédito)




extraída de Sapiains



PORQUE LA POESÍA ES TRISTE

y yo no quería ser triste dejé de escribir poesía
Porque no quería pronunciar éste vacío desconsolado siempre que lo estamos
pronunciando
Yo no quería escribir poesía
Porque los poetas son borrachos, patéticos y suicidas
Yo no quería escribir poesía
Porque es un oráculo el que vas fabricando y yo no soy
Una bruja.
No quería escribir poesía
Hasta que un día me ví, tratando de vivir
Sin escribir "poesía" y vivía poesía
y lloraba poesía
Y amaba como en poemas -que no escribía-
Y era borracha patética y demás
Sólo que ni siquiera escribía poesía.

(de Pájaro con tirachinas al fondo)




Obra de Redmer Hoekstra


LILITH RECUPERADA

Nuestro amor fue al revés
Yo venía de vuelta y tú empezabas.
Yo me había cansado ya y tú, aún no sabías.
Cuando ya no creía nada fue cuando tú, -increíble-, apareciste.
Con las cenizas de mi última eternidad solitaria un demiurgo amable volvió a
fabricarme.
Entonces decidimos que ya estaba bien de andar comiendo manzanas.
Y nos desnudamos
y esa serpiente que era yo,
se deslizó por tu cuerpo
y se reconcilió con Dios.

(poema inédito)




Marjiatta Gottopo 
(Caracas, Venezuela, 1972)
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28 de agosto de 2011

Cristina Peri Rossi, Para qué sirve la lectura


Ilustración de Sally Nixon

PARA QUÉ SIRVE LA LECTURA

Me llaman de una editorial
y me piden que escriba
cinco folios sobre la necesidad de la lectura

No pagan muy bien
¿quién podría pagar bien por un tema así?
pero de todos modos
necesito el dinero

así que enciendo el ordenador y me pongo a pensar
sobre la necesidad de la lectura
pero no se me ocurre nada

es algo que seguramente sabía cuando era joven
y leía sin parar
leía en la Biblioteca Nacional
y en las bibliotecas públicas

leía en las cafeterías
y en la consulta del dentista

leía en el autobús y en el metro

siempre andaba mirando libros

y me pasaba las tardes en las librerías de usados
hasta quedarme sin un duro en el bolsillo

tenía que volver a pie a casa

por haberme comprado un Saroyan o una Virginia Woolf

Entonces los libros parecían la cosa más importante de la vida

fundamental

y no tenía zapatos nuevos
pero no me faltaba un Faulkner o un Onetti
una Katherine Mansfield o una Juana de Ibarbourou

ahora la gente joven está en las discotecas
no en las bibliotecas

yo me hice una buena colección de libros
ocupaban toda la casa

había libros en todas partes
menos en el retrete

que es el lugar donde están los libros
de la gente que no lee

a veces tenía que seguirle durante mucho tiempo
las huellas a un libro que había salido en México
o en París

una larga pesquisa hasta conseguirlo

No todos valían la pena
es verdad
pero pocas veces me equivoqué
tuve mis Pavese mis Salinger mis Sartre mis Heidegger
mis Saroyan mis Michaux mis Camus mis Baudelaire
mis Neruda mis Vallejo mis Huidobro
para no hablar de los Cortázar o de los Borges
siempre andaba con papelitos en los bolsillos
con los libros que quería leer y no encontraba
por allí andaban los Pedro Salinas y los Ambrose Bierce
la infame turba de Dante

pero ahora no sabía decir para qué maldita cosa
servía haber leído todo eso

más que para saber que la vida es triste

cosa que hubiera podido saber sin necesidad de leerlos

Cuando habían pasado cinco horas yo todavía no había escrito
una sola línea
así que me puse a escribir este poema
Llamé a los de la editorial
y les dije creo que para lo único que sirve
la lectura
es para escribir poemas

no puedo decirles más que eso

entonces me dijeron que un poema no servía,
que necesitaban otra cosa.





Cristina Peri Rossi 
(Montevideo, Uruguay, 1941)
ESCRITORA/POETA/LICENCIADA EN LITERATURA COMPARADA/PERIODISTA/TRADUCTORA
de Playstation, Editorial Visor, 2009
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13 de septiembre de 2010

Roger Wolfe, Parpadeo


s/d del autor de la fotografía
PARPADEO

Pedro Salinas
dice en un poema
que no quiere dejar de sentir
el dolor de la ausencia
de la mujer a la que ama
porque eso es lo único
que le queda de ella:
el dolor.
No recuerdo sus palabras exactas.
Él lo dice mejor que yo.
Eran otros tiempos.
Salinas está muerto.
La mujer a la que amaba también.
Pronto lo estaremos todos.
La vida es un mero parpadeo.
Abre los ojos
y ciérralos.

en El invento (Antología poética)
Selección de Aurora Luque y Emilio Carrasco
Miguel Gómez Ediciones, 2001

PÁLPEBRA

Pedro Salinas
disse num poema
que não quer deixar de sentir
a dor da ausência
da mulher que ama
porque isso é tudo
o que dela fica:
a dor.
Não me recordo das suas palavras exactas.
Ele di-lo melhor do que eu.
Eram outros tempos.
Salinas está morto.
A mulher que ele amava também.
Em breve o estaremos todos.
A vida é uma simples pálpebra.
Abre os olhos
e fecha-os.

(Versión al portugués de Do trápezio, sem rede)



Roger Wolfe 
(Kent, Inglaterra, 1962) 
Reside en España
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7 de septiembre de 2010

Pilar Pallarés, Perdóname el dolor, a veces

s/d del autor



Enero, 1980

Perdóname el dolor, a veces,*
perdóname la tristeza casi siempre
y la soledad
(es así como llamo a tu ausencia).
Perdóname el silencio
y las palabras
ahora.
Perdóname la alegría si te tengo
un poco,
los encuentros, los versos,
mi pobre vida.
Perdóname la esperanza
todavía
(la tomo sin dármela
y la asumo como único alimento).
Perdóname que hable
                               que calle
                               que respire
pero nunca que te ame.
Condena mi amor, castígame por él,
quiero el infierno por patria y aposento,
que los días me torturen y conozca la fatiga,
que tus reproches me vistan de martirio,
tu fúria de sangre.
Maldita y desterrada, te seguiré queriendo
y seré, más que nunca, imperdonable.


Perdóname el dolor, a veces» (Pedro Salinas)


Perdóame a dor, á veces,
perdóame a tristeza case sempre
e a soedade
(é así como chamo a túa ausencia).
Perdóame o silencio
e as palabras
agora.
Perdóame a alegría se te teño
un pouquiño,
os encontros, os versos,
a miña pobre vida.
Perdóame a esperanza
aínda
(tómoa sen que ma des
e asúmoa como único alimento).
Perdóame que fale
que cale
que respire
pero nunca que te ame.
Condena o meu amor, castiga-me por el,
quero o inferno por pátria e aposento,
que os días me torturen e coñezan a fadiga,
que os teus reproches me vistan de martirio,
a túa furia de sangue.
Maldita e desterrada, seguirei-te querendo
e serei, máis que nunca, imperdoável.




Pilar Pallarés 
(A Coruña, España, 1957)
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