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2 de julio de 2020

Beatriz Vignoli, Eugenesia (+1)


Ilustración de Luci Gutierrez

EUGENESIA

a Nacho

Ustedes seducen, yo acoso;
ustedes aman, yo dependo;
ustedes, felices; yo, maníaca;
ustedes, enamorados; yo, obsesionada;
ustedes hacen poesía, yo hago catarsis;
ustedes expresan, yo exorcizo;
ustedes regalan, yo derrocho;
ustedes se casan, yo debería saber estar sola;
ustedes se reproducen, yo muero.



B O N U S  T R A C K


Ilustración de Luci Gutierrez

HITLER INVADIÓ POLONIA
(una canción de amor)

Hitler invadió Polonia
con aviones, soldados y tanques
y yo no me animo a llamar
a tu fijo desde mi celular.
Hitler invadió Polonia
sin preocuparse de lo que opinara el mundo
ya que tenía poder suficiente
para matar a quien no estuviera de acuerdo
y yo no me decido a mandarte un email
porque sé que te dan impresión esas cosas.
Hitler invadió Polonia
en el invierno de 1939
y yo no te visito porque en tu casa hace frío.
Voy a esperar hasta la primavera
y entonces pensaré mejor qué hacer.
No quiero resultarte demandante,
no debo permitirme traspasar tus fronteras.

Hitler invadió Polonia
masacrándolo todo a su paso
y yo no te busco en Facebook,
no te busco en Skype,
no logro marcar tu número,
no logro decidirme.
Es un sábado a la noche y te extraño.
Confío en mis poderes extrasensoriales
y te envío señales telepáticas
que mágicamente harán que pienses en mí.




Beatriz Vignoli 
(Rosario, Santa Fe, Argentina, 1965)
POETA/PERIODISTA/TRADUCTORA/CRÍTICA DE ARTE
de Árbol solo, Iván Rosado, 2017
Leídos en PÁGINA12
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17 de febrero de 2013

Beatriz Vignoli, Diciembre 31, 2001


s/d del autor de la fotografía
DICIEMBRE 31, 2001

Y la vida era esto:

salir a la vereda el treinta y uno
a las doce, ver cómo un vecino
enciende una bengala.

El brazo en alto, inmerso en la luz ígnea.
Un silencio rosado y expectante,
un fuego inmóvil el mundo.

¿Celebra? ¿Pide ayuda? Nada pasa.
Nada llega. Todo al final se apaga.
Pero aquel brazo en alto, aquella duda.

Aquella intensidad.




Beatriz Vignoli 
(Rosario, Santa Fe, Argentina, 1965)
POETA/PERIODISTA/TRADUCTORA/CRÍTICA DE ARTE
de Bengala, Bajo la luna editorial, 2009
una nota sobre el LIBRO
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20 de octubre de 2011

Beatriz Vignoli, 2 poemas 2

Fotografía de Valery Artemyeva


EL PINO

Apagué los motores
y anduve a la deriva
¿cuántos años anduve
a la deriva, el motor apagado, ni
impulso ni gobierno, sin dirección?

Me recuerdo leyendo neones
a la vera de avenidas
desiertas. ¿Cómo pudo
nevarme encima todo este cansancio?
¿Cómo pudo acumularse, quedar ahí toda la vida?

Sacudo la cabeza como un pino. La nieve



EL PINCEL

a Pat Roldán

Cada cara nueva que me encuentro
viene escrita en un idioma extranjero
que no sé si aprender.
Los rostros que no soy. Millones
de nombres donde no he sido: la otredad
es ausencia de mí. Y no hay más amor
humano que mirarlos
pasar, mientras aguardo
que el tiempo se termine.

(de Las 40 Poetas santafesinas 1922-1981
Compilación de Concepción Bertone, Editorial de la Universidad Nacional del Litoral)





Beatriz Vignoli 
(Rosario, Santa Fe, Argentina, 1965)
POETA/PERIODISTA/TRADUCTORA/CRÍTICA DE ARTE
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8 de septiembre de 2010

Beatriz Vignoli, La caída

Fotografía de María José Larrosa


LA CAÍDA

Si te dicen que caí
es que caí.
Verticalmente.
Y con horizontales resultados.
Soy, del ángulo recto
solamente los lados.
Ignoro el arte monumental del sesgo,
esa torsión ornamental del héroe
que hace que su caer se luzca como un salto.
Ese rizo del mártir que, ascendiendo
se sale de la víctima
y su propio tormento sobrevuela
no es mi especialidad. Yo, cuando caigo,
caigo.
No hay parábola
ni aire, ni fuerza de sustentación.
Un resbalón: espero. Al suelo llego
por la ruta más breve.
Un alud, una piedra,
una viga a la que han dinamitado.
No hay astucias del cuerpo en mi descenso.
Se sobrevive: el fondo
del abismo es más blando
para quien no vuela, sólo cae.
Si te dicen que caí,
no vengas
a enseñarme aerodinámica revisionista.
No me cuentes de los que cayeron venciendo.
No vengas a decirme
que no crees que haya sido un accidente.
En lo único que creo es en el accidente.
Lo único que sabe hacer el universo
es derrumbarse sin ningún motivo,
es desmoronarse porque sí. 


 Fotografía de María José Larrosa




Beatriz Vignoli 
(Rosario, Santa Fe, Argentina, 1965)
POETA/PERIODISTA/TRADUCTORA/CRÍTICA DE ARTE
de Viernes, Editorial Bajo la Luna, Buenos Aires, 2001
para leer más en LAS ELECCIONES AFECTIVAS
y MÁS




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