Inma Pelegrín, 3 poemas 3 (+1)

(*)

CUESTIÓN DE QUÍMICA

Ya sabes cómo somos las grasas saturadas,
parecemos estables, satisfechas
con nuestra fórmula molecular,
a grandes rasgos dignas de confianza.
Pero -siempre hay un pero-
al entrar en contacto con el aire
y, sobre todo, con el transcurrir
del tiempo y la rutina,
se nos rompen los dobles
enlaces de carbono y el oxígeno,
que ocupa su lugar,
nos vuelve impredecibles y nos desequilibra.

El proceso se llama "enranciamiento".
-No quiero que te pueda
parecer una excusa-.
Y deja siempre un mal sabor de boca.

(de Trapos sucios, Tres Fronteras Ediciones, Murcia, 2008)

(*)

11:00 H.

Estoy al otro lado de la cuerda.

Mi cuerpo dificulta

tu ascenso por la roca.

Me transformo en el lastre

que frena tus proyectos.

Oscilo en el vacío.

A cada intento tuyo de avanzar,

sin poder evitarlo,

me golpeo, tenaz, contra la piedra.

Si quisiera, podría

cortar este cordón que nos amarra.

Sé que todo sería más sencillo.

Mi equilibrio, tus planes,

van a salir ganando en la ruptura.

También sé que mi peso,

desconozco el cómo o el porqué,

te mantiene aferrada a la existencia.

(de Cuestión de horas, La isla de siltola, 2012, 

XXXII Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez)

(*) Fotografías de Arno Rafael Minkkinen

15:00 H.

Nos trajiste de Francia,

en el único viaje de tu vida,

junto a un molinillo de café

-de la marca Peugeot-

un bote lleno de aire de París.

Lo pusiste en la mesa y al abrirlo,

expectantes y serios, respiramos

a la vez, con fruición.

Me prometí, algún día,

comprobar, junto a ti,

la falsedad o certeza del aliento

que habitaba aquel bote.

Ahora que no estás,

el viejo molinillo,

con su león rampante,

descansa en la alacena.

Conserva, en su interior, un olor dulce y rancio.

El del café caduco.

El pegajoso olor que dejan las promesas.

(de Cuestión de horas, La isla de siltola, 2012, 

XXXII Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez)

BONUS TRACK

Cada mañana dudo

entre untar mermelada o mantequilla,

si calzar los zapatos con tacón,

si ascensor o escalera,

si coche o autobús,

o andar por el bordillo de los portales pares.

Inmaulada Pelegrín López 
- Inma Pelegrín - 

(Lorca, España, 1969)

en FACEBOOK

para leer + en AFINIDADES ELECTIVAS

Moravia Ochoa López, 2 poemas 2 (+1)

Fotografía de Arno Rafael Minkkinen

8

Me han dicho que el amor huyó volado

me han dicho que mejor, me han dicho bueno

a veces una pizca de veneno

pero qué bueno ver: no me ha tocado.

Me han dicho adiós, de allá se ha regresado

me han dicho prisa. miedo, crisantemo

me han dicho que el dolor camina ajeno

y que llevas mi piel en tu costado

Pero nada es el fin, amor ni pena

la vida es voluntad que se encadena

profundo al corazón y sus motivos.

Como un pájaro es, sin daño, dueño,

invulnerable cofre desde un sueño

profundo y personal. ¡Estamos vivos!

Fotografía de Peter Lindbergh

PIDO EXCUSAS A USTED QUE ME CREÍA UN ÁNGEL

1.

Temo no acordarme

de mí cuando alguien llegue

Ya perdí la costumbre

Las visitas

Los nombres

La alegría

Puedo quebrar las comunicaciones

Que el hielo enfríe las palabras

Temo no poder frenar

Esta tristeza

Y que usted pase por delante

Sin casi conocerme

B O N U S  T R A C K 

Fotografía de Robin Macmillan

NOSOTROS LOS POETAS

Nosotros los poetas, los santos locos cuerdos que llaman por ahí

nosotros los guerrilleros de la flor, amadores y zánganos,

nosotros los oficiantes del sol, nosotros santos ángeles conversos,

nosotros los robados, los patibularios y trabajadores, necesitados y reyes

nosotros los robados, los que escribimos un papel que alguna mano cruel desaparece

nosotros los culpables de poesía, de sueños esclavos y esclavizantes

nosotros los conspiradores, señores de la buena palabra

nosotros los abusados, los violados en el mejor sueño que estaría por cumplirse,

nosotros los engañados y caídos en la trampa común

nosotros que jugamos un juego sin jugar

nosotros los constructores, no depredadores, los ensanchadores del cielo,

nosotros los de la cruz a cuestas porque nos acostamos pensando en el dolor del

mundo si es que en verdad deseamos ser o lo que otros dicen que somos,

nosotros los poetas hijos de extraña grey atrabiliaria,

nosotros los oscuros y claros, los negados, arrinconados y temidos,

nosotros los mortales inmortales, los silenciosos que a veces damos qué pensar,

nosotros los monitoreadores del sentir,

nosotros escaleras de un vuelo , los que giramos el botón del corazón para que todo pueda funcionar

nosotros los mansos e iracundos en dependencia de la dignidad

nosotros los que hemos ganado a la lotería de un concurso,

nosotros los perdedores, los que no sabemos si en verdad somos lo que debimos ser

allá y acá nosotros los ingenuos pavorosamente fieles

nosotros los señalados por la infamia, los perseguidos y difíciles porque manada nos negamos a ser

nosotros los soñadores, los generosos, los odiados, los muy queridos,

los que abrimos caminos y sembramos estrellas, nosotros los estrellados y relampagueantes, herederos de la de la ternura y la inmortalidad, los dadores de vida y de dulzura, nosotros los de palabra derecha e izquierdo corazón que ama con desmesura

nosotros los redimidos por el espíritu, nosotros los espirituales niños y niños tristes

nosotros los que cantamos al amor y a la tristeza, a la muerte y la vida, a la claridad, nosotros, pendencieros , buscapleitos,

nosotros los que en amor amamos, luchadores,

nosotros transparentes y calmados

somos más que un humano, somos dioses

que desde

Dios hablamos y nos damos

Moravia Ochoa López 
(Panamá, Panamá, 1939)
POETA/NARRADORA

para leer + en PANAMÁ POESÍA
+ en EMMA GUNST

su BLOG

Wislawa Szymborska, ABC

Fotografía de Arno R. Minkkinen

ABC

Ya nunca sabré

qué pensaba de mí A.

Si B. llegó a perdonarme de verdad.

Por qué C. aparentaba que no pasaba nada.

Qué papel jugó D. en el silencio de E.

Qué esperaba F., si es que esperaba.

Qué aparentaba G., a pesar de estar segura.

Qué quería ocultar H.

Qué quería añadir I.

Si el hecho de que yo estuviera a su lado

tuvo alguna importancia

para J. para K. y para el resto del alfabeto.

ABC

I’ll never find out now

What A. thought of me.

If B. ever forgave me in the end.

Why C. pretended everything was fine.

What part D. played in E.’s silence.

What F. had been expecting, if anything.

Why G. forgot when she knew perfectly well.

What H. had to hide.

What I. wanted to add.

If my being around

meant anything

to J. and K. and the rest of the alphabet.

Traducción del polaco al inglés de Stanislaw Baranczak y Clare Cavanagh

Wislawa Szymborska 
(Kórnik, Polonia, 1923-2012)

de Dos puntos, Ediciones Igitur, Barcelona, 2007
Traducción de Abel Murcia y Gerardo Beltrán

para leer MÁS
Reitero una entrevista a WISLAWA S.

José María Fonollosa, Avenue of the Americas

Fotografía de Arno Rafael Minkkinen (Finlandia, 1945)

AVENUE OF THE AMERICAS

Que con ella no iría más le dije.

(Ella anduvo a mi lado hasta mi cuarto).

Que no la abrazaría más le dije.

(Ella puso mis brazos a su espalda).

Que no la escucharía más le dije.

(Sus palabras vertía ella en mi boca).

Que no haría el amor a ella le dije.

Y ahora está descansando sobre mi hombro.

José María Fonollosa 

(Can Tunis, Barcelona, España, 1922 – 1991)

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