Lang Leav, 7 poemas 7 (+1)

Fotografía de Laura Stevens

LAS COSAS QUE ESCONDEMOS

Así que

he tirado lejos

las fotografías,

cualquier resto tuyo

sin dejar ni una pista.

Las cosas que parecen

importar menos

son aquellas que

dejamos a la vista.

THE THINGS WE HIDE

And so,

I have put away

the photographs,

every trace of you

I know.

The things that seem

to matter less,

are the ones

we put on show.

Fotografía de Laura Stevens

DESPUÉS DE TI

Si lo escribo en un libro,

¿podré dejarlo correr?

Si explico lo que me quitaste,

¿me sentiré mejor?

Los sentimientos que he tenido,

¿podré borrarlos

ahora que los he vivido?

AFTER YOU

If I wrote it in a book,

could I shelve it?

If I wrote of what you took,

will that help it?

If I will it,

can I unfeel it

now I've felt it?

Fotografía de Laura Stevens

UNA CRONOLOGÍA

Tu y yo

contra una regla,

establecida para nosotros hace tiempo.

Una marca trazada

para señalar nuestro fin,

el exacto momento.

El instante más breve

compartido contigo

es el que más largo

permanece en mi mente.

A TIMELINE

You and I

against a rule,

set for us by time.

A marker drawn

to show our end,

etched into its line.

The briefest moment

shared with you—

 the longest on my mind.

Fotografía de Laura Stevens

MIEDO A AMAR

Me doy vuelta

y cierro mi corazón

a la promesa de amor

que acecha alrededor.

Porque el pasado me ha enseñado

a no ser capturada yendo

tras lo que no

vale la pena perseguir.

A nunca hacer

las cosas que hice

y que me condujeron

a deshacerme por dentro.

AFRAID TO LOVE

I TURN AWAY

AND CLOSE MY HEART—

TO THE PROMISE OF LOVE

THAT IS LURING.

FOR THE PAST HAS TAUGHT

TO NOT BE CAUGHT,

IN WHAT IS NOT

WORTH PURSUING—

TO NEVER DO

THE THINGS I’VE DONE

THAT ONCE HAD LED

TO MY UNDOING.

Fotografía de Laura Stevens

UN INTERVALO DE ESPERA

El tiempo quizá no es

lo principal para nosotros,

aunque seas una persona

muy especial.

Quizá sólo seamos

dos relojes diferentes,

que no marcan la hora

por igual.

Fotografía de Laura Stevens

ANTES DE QUE SUCEDIERAS

Cuando solía mirar hacia arriba

todo lo que veía era cielo;

y cada canción

que podía cantar

la cantaba sin anhelo.

Todo lo que pensaba y sentía

era simplemente porque sí,

hasta que sucediste:

nada tenía sentido antes de ti.

Fotografía de Laura Stevens

TODO O NADA

Si me amas

por mi aspecto,

entonces solo tus ojos

estarán enamorados de mí.

Si me amas

por lo que digo,

entonces solo estarás

enamorado de mis palabras.

Si amas

mi corazón y mi mente,

entonces me amarás

por todo lo que soy.

Pero si no amas

cada uno de mis defectos,

entonces no deberías amarme;

en absoluto.

ALL OR NOTHING

If you love me

for what you see,

only your eyes

would be in love with me.

If you love me

for what you've heard,

then you would

love me for my words

If you love

my heart and mind,

then you would love me,

for all that I'm.

But if you don't love

my every flaw,

then you mustn't love me—

not at all.

B O N U S  T R A C K

Fotografía de Laura Stevens

¿Recuerdas qué canción sonaba 

la noche que nos conocimos?

No, pero recuerdo todas las que he escuchado 

desde que te fuiste.

Amor y desventuras, Bridge; 1er edición, 2016

Traducción de Josan Hatero

Lang Leav

(Nakhon Si Thammarat, Tailandia, 1980)

Creció en Australia

Reside en Nueva Zelanda

POETA/ESCRITORA

de Love and Misadventure, Andrews McMeel Publishing, 2013

Amor y desventuras, Bridge; 1er edición, 2016

Traducción de Josan Hatero

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Janet Frame, Soy invisible (+2)

Ilustración de Ellen Weinstein

SOY INVISIBLE

Soy invisible.
Siempre he sido invisible
como la pobreza en un país rico,
como los ricos en sus cuartos velados de sus casas con muchos cuartos,
como las pulgas, los piojos, como lo que crece bajo la tierra,
los mundos más allá del cielo, el viento, el tiempo, las ideas –
el catálogo de invisibilidad es inagotable,
y, eso dicen, no es buena poesía.

Como las decisiones.
Como cualquier otra parte.
Como las instituciones alejadas del camino llamado Scenic Drive.

No más símiles. Soy invisible.
En un mundo poblado por gente de visión binocular después de todo soy parte de la mayoría
mientras que tú y yo caminamos con nuestra lunita creciente de visión en nuestra oscuridad personal
a través de un mundo en el que las decisiones de ser y no ser
se encuentran controladas por la luz
asistidas por las lágrimas y el sueño de la desatención o la muerte.

Soy invisible.
Los amantes atraviesan mi vida para tocarse entre sí,
la lluvia que cae en mí me traspasa como sangre sobre la tierra.
Ninguna cabeza me incluye como conocimiento.
Otorgo libertad a quienes bailan,
a decir la verdad.
Así es. No hay nadie aquí para observar ni escuchar disimuladamente,
y entonces aprendo más de lo que tengo derecho a saber.

B O N U S  T R A C K x2

Obra Beauty de Karen Ryan

 no estamos heridos por 
alguna extraña espina venenosa 
sino por una 
que nos pertenece, brota de nosotros, 
la punta en nuestro corazón y centro

Obra Brutal de Karen Ryan

"... Es sabio

no olvidar jamás la permanente impermanencia del

sepulcro,

su suelo de arcilla, el núcleo fundido de la tierra, su tejado

sin tejas, la lluvia y los rayos del sol flechándose

por las rendijas de puertas y ventanas ..."

Ph Pamela Gordon

Janet Frame - Janet Paterson Marco Clutha- 
(Dunedin, Nueva Zelanda, 1924-2004) 
POETA/NOVELISTA/CUENTISTA
de Huesos de jilguero, Universidad Veracruzana, Xalapa, 2015
Colección Lenguas de la Poesía - Edición bilingüe
Traducción de Nair Anaya et al.
en WIKIPEDIA
para leer sobre su vida en PÁGINA 12
para leer MÁS
su WEB

Katherine Mansfield, Pic nic

Paseo por la playa de Joaquín Sorolla, 1909

PIC NIC

Cuando las dos mujeres de blanco

Bajaron a la playa solitaria

Ella arrojó su caja de pinturas

Y ella arrojó su cuaderno

Y las dos se sentaron en la arena

La marea estaba baja - frente a ellas

Las rocas cubiertas de musgo

Eran como un rebaño de bestias desgarbadas

Que hubieran bajado a abrevar el estanque

Y permanecieran allí - en una suerte de estupor.

Después ella fue y remojó las piernas en un

estanque

pensando en el color de la piel bajo el agua

Y ella gateó al interior de una cueva oscura

Y se quedó allí pensando en su infancia

Después ambas volvieron a la playa

Y se tendieron boca abajo

Ocultando la cabeza entre los brazos

Parecían cisnes.

PIC-NIC

When the two women in white came down to the lonely beach – She threw away her paintbox – and She threw away her notebook. Down they sat on the sand. The tide was low. Before them the weedy rocks were like some herd of shaggy beasts huddled at the pool to drink and staying there in a kind of stupor.

Then She went off and dabbled her legs in a pool thinking about the colour of flesh under water. And She crawled into a dark cave and sat there thinking about her childhood. Then they came back to the beach and flung themselves down on their bellies, hiding their heads in their arms. They looked like two swans.

Katherine Mansfield - Kathleen Beauchamp

(Nueva Zelanda, 1888- Francia, 1923)

en Poemas, Bajo la Luna Nueva, Rosario, 1997

Traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich

para leer más en: EL PLACARD
y MÁS

Tusiata Avia, Cuerpo

Fotografía de Zanna  (Rusia, 1999)

CUERPO

Mi cuerpo no es una disculpa 

no es un escondite.

No es una fortaleza arreglada y artística 

Mi cuerpo no es una piscina de agua insípida 

Mi cuerpo no está clausurado 

no se puede imaginar con otra forma o textura 

no para ti, querido. 

Mi cuerpo es una cascada de carne 

Mi cuerpo es una manada de animales, gordos y gimiendo en el festín de la matanza 

es la celebración invadiendo el rostro de los hambrientos 

es abundancia y más abundancia 

es tuétano y jalea y grasa chisporroteante goteando constante sobre la hoguera. 

Mi cuerpo es un bautismo, un confesionario 

Mi cuerpo es la promesa de cien mil soldados vírgenes 

Mi cuerpo es la guerra que estremece la tierra 

Mi cuerpo es el shalom y el salaam

Mi cuerpo es la madre asesinada de súbito en la calle 

Mi cuerpo es la madre muriendo lentamente 

Mi cuerpo es el niño asustado al que convencieron de salir de debajo del cuerpo de su madre caída 

con la promesa de la miel. 

Mi cuerpo es la miel ahogando a los ciegos, los cojos, los sordos, los mudos 

Mi cuerpo es un hospital 

Mi cuerpo es un orfanato 

Mi cuerpo es cien helados enfilados como los padres 

Mi cuerpo es el alofa y la aroha 

Mi cuerpo es el Sinaí, el Mar Rojo, Hawai 

Mi cuerpo es una habitación llena de ancestros lanzados a través del agujero de mi pecho 

Hine-nui-te-po, Pelé, Nafanua, Isis, Afrodita 

sus brazos y piernas y el pelo caliente y húmedo y enmarañado cuando se marchan 

Mi cuerpo es la distancia entre nuestros huesos, querido.

Mi cuerpo pierde la cabeza y sus modales 

Mi cuerpo está temblando, resbaladizo y enrojecido, como un recién nacido

Mi cuerpo es tu madre 

Mi cuerpo es tu medicina 

Mi cuerpo es la partera apresurando tu propio nacimiento 

jalándote desde el interior de tu mismo vientre 

Mi cuerpo es el Corán, la Torá 

Mi cuerpo es Cristo 

Mi cuerpo es la profetisa, la diosa samoana de la guerra 

Mi cuerpo deja el infierno y navega los océanos 

Mi cuerpo está mojado por el viaje y asusta a los que corren a encontrarme

Mi cuerpo sabe sólo de sí mismo 

que es todo el mundo 

y el cielo y la luna 

y los planetas girando 

Mi cuerpo los atrapa a todos con su red de piel

Mi cuerpo es la morada de mi cuerpo y habita en la tierra entre nosotros.

APOLOGY

My body is not an apology

not a hiding place

Not an arranged and artful fortress

My body is not a vapid pool of water

My body is not draped

it is not imagined into another shape or texture

not to you, beloved.

My body is a waterfall  of flesh

My body is a herd of animals, fat and groaning for the bliss of slaughter

it is the celebration running down the faces of the famished

it is handfuls and handfuls

it is marrow and jelly and sizzling fat dripping steadily into the bonfire.

My body is a baptism, a confessional

My body is the vows of a hundred thousand virgin soldiers

My body is the war that scours the earth

My body is the shalom and the salaam

My body is the mother shot suddenly in the street

My body is the mother dying slowly

My body is the frightened child coaxed out from beneath the body of her fallen mother

with a promise of honey.

My body is the honey drowning the blind, the halt, the deaf, the mute

My body is the hospital

My body is the orphanage

My body is a hundred ice-creams lined up like parents

My body is the alofa and the aroha

My body is the Sinai, the Red Sea, Hawai'i

My body is a room full of ancestors hurtling through the hole in my chest

Hine-nui-te-po, Pele, Nafanua, Isis, Aphrodite

their arms and legs and hair hot and wet and tangled as they leave

My body is the distance between our bones, beloved.

My body loses its mind and it's manners

My body is quivering, slippery, flushed as a new born

My body is your mother

My body is your medicine

My body is the midwife hastening your own birth

pulling you out from inside the womb of your self.

My body is the Koran, the Torah

My body is the Christ

My body is the prophetess, the Samoan goddess of war

My body leaves the underworld and rows across the oceans

My body is wet from the journey and frightens those who run to meet me

My body knows only of itself

which is the whole world

and the sky and the moon

and the planets spinning

My body catches them all in a net made of skin

My body is the tent of my body and dwells here on earth among us.

ph Hayley Theyers

Tusiata Donna Avia 

(Christchurch, Nueva Zelanda, 1966)
Vive en Auckland

POETA/ARTISTA/ESCRITORA DE LITERATURA INFANTIL
de Fale Aitu | Spirit House, Victoria University Press, 2016
Traducción de Rogelio Guedea

para leer + POESÍA NEOZELANDESA
para escucharla recitar el poema ACÁ

Janet Frame, Lluvia sobre el tejado

(*)

LLUVIA SOBRE EL TEJADO

Mi sobrino, que dormía en la habitación del sótano,

ha puesto una laminilla de hierro afuera de su ventana

para recuperar el sonido de la lluvia que caía

sobre el tejado.

No se lo digo, pero el corazón encuentra en su desgracia

su propio consuelo.

Una hoja de hierro repara un tejado solamente.

Indemne, hasta ahora, de las heridas que la mudanza

y la diferencia nunca muestran,

mi sobrino puede reparar todavía los daños

para volver a traer el amoroso sonido de aquella lluvia

que conoció en la infancia.

Ni digo —en las pérdidas de la vida una laminilla

de hierro es una carga— que un día encontrará dentro de sí,

bajo una plena oscuridad y silencio,

el hierro que sostendrá no solamente el sonido

perdido de la lluvia, sino también el sol,

el rumor de los muertos

y todo aquello que jamás volverá.

RAIN ON THE ROOF

My nephew sleeping in a basement room

has put a sheet of iron outside his window

to recapture the sound of rain falling on the roof.

I do not say to him, The heart has its own comfort for grief.

A sheet of iron repairs roofs only. As yet unhurt by the demand

that change and difference never show, he is still able

to mend damages by creating the loved rain-sound

he thinks he knew in early childhood.

Nor do I say, In the traveling life of loss

iron is a burden, that one day he must find

within himself in total darkness and silence

the iron that will hold not only the lost sound of the rain

but the sun, the voices of the dead, and all else that has gone.

Janet Frame - Janet Paterson Marco Clutha- 

(Dunedin, Nueva Zelanda, 1924-2004) 

de The Pocket Mirror/Espejo de bolsillo, 1967

Traducción de Rogelio Guedea

para leer Rostros en el agua, La Jornada Semanal,  
19 de mayo del 2002, núm. 376

para leer MÁS

Katherine Mansfield, Felicidad

Fotografía de Alex Prager

"A pesar de sus treinta años, Berta Young tenía momentos como éste de ahora, en los que hubiera deseado correr en vez de andar; deslizarse por los suelos relucientes de su casa, marcando pasos de danza; rodar un aro; tirar alguna cosa al aire para volverla a coger, o quedarse quieta y reír... simplemente por nada.

¿Qué puede hacer uno si, aún contando treinta años, al volver la esquina de su calle le domina de repente una sensación de felicidad..., de felicidad plena..., como si de repente se hubiese tragado un trozo brillante del sol crepuscular y éste le abrasara el pecho, lanzando una lluvia de chispas por todo su cuerpo?

¿Es que no puede haber una forma de manifestarlo sin parecer “beodo o trastornado”? La civilización es una estupidez. ¿Para qué se nos ha dado un cuerpo, si hemos de mantenerlo encerrado en un estuche como si fuera algún valioso Stradivarius?"


-fragmento-

Katherine Mansfield - Kathleen Beauchamp
(Nueva Zelanda, 1888- Francia, 1923)
para leer MÁS

Katherine Mansfield, 3 poemas 3

Obra de Mariana Palova (México, 1990)

EL ENCUENTRO

Empezamos a hablar­

Nos miramos; dejamos de mirarnos

Las lágrimas subían a mis ojos Pero no podía llorar

Deseaba tomar tu mano

Pero mi mano temblaba.

No dejabas de contar los días que faltaban para nuestro próximo encuentro

Pero las dos sentíamos en el corazón

Que nos separábamos para siempre.

El tictac del relojito llenaba la habitación en calma­

Escucha, dije, es tan fuerte

Como el galope de un caballo en un camino solitario

Así de fuerte - un caballo galopando en la noche.

Me hiciste callar en tus brazos­

Pero el sonido del reloj ahogó el latido de nuestros corazones.

Dijiste `No puedo irme: todo lo que vive de mí Está aquí para siempre'.

Después te fuiste. El mundo cambió.

El ruido del reloj se hizo más débil

Se fue perdiendo –se tornó minúsculo-

Susurré en la oscuridad: “Moriré si se detiene”.

Obra de Mariana Palova (México, 1990)

MALADE

El hombre del cuarto vecino

Tiene el mismo mal que yo

Cuando me despierto a la noche lo oigo darse vuelta

Y después tose

Y toso yo

Y él vuelve a toser- Esto sigue mucho tiempo-

Hasta que siento que somos como dos gallos

Llamándose en un falso amancecer

Desde granjas distantes y escondidas.

Obra de Mariana Palova (México, 1990)

EL ABISMO

Un abismo de silencio nos separa

Yo estoy de un lado del abismo -tú del otro-

No puedo verte ni oírte -pero sé que estás allí-

Suelo llamarte por un nombre infantil 

y finjo que el eco de mi grito es tu voz.

Cómo podemos franquear el abismo -nunca hablándonos, 

                                                               tocándonos- 

antes pensaba que podríamos llenarlo con nuestras lágrimas, 

ahora quiero destrozarlo con nuestra risa

Té de Manzanilla & OTROS POEMAS, 

Selección y Traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich

Editorial Bajo la Luna, 2006

Katherine Mansfield 

(Wellington, Nueva Zelanda, 1888 - Francia, 1923)

de Té de Manzanilla & OTROS POEMAS, 

Selección y Traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich

Editorial Bajo la Luna, 2006
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