Tulia Guisado, 3 poemas 3

Fotografía de Peter Hapak

INFIERNO

Los hombres buenos dilucidan,
elucubran, toman decisiones.
Me abren las vías en la muñeca,
en la yugular, las arterias, la boca,
la vagina, la nariz, la uretra.
Me abren las piernas,
me abren los brazos,
me abren el pecho,
me abren los ojos,
el cuello, la tráquea,
los pulmones,
la piel.

Y no me matan. 

Fotografía de Annemarieke Van Drimmelen

Si alguna vez fui feliz,

lo fui entonces, a 37 grados.

Nada debería existir.

Ni la tierra, ni el fuego,

ni el agua.

Mucho menos el aire,

donde respiran los demás

para dañarme.

Ni la esperanza.

Pero existe.

No hay palabras.

Y existe.

Nada debería alzarse sobre la tierra

y llamarse tierra y ser barro y existir

si a la tierra se regresa

antes de crecer en ella.

Yo no he inventado este dolor,

y sin embargo, trazo cada día

el mapa de la lluvia en el planeta,

y es nuevo, cada día, para mí

el trazo de esta herida, de esta llaga,

que se expande,

que crece

cada día.

Cada día.

–Nunca creíste que fuera tuyo

un dolor tan antiguo, tan usado,

dicen, tan poco original.

Es mío.

Cada día le pongo un nombre nuevo:

lo llamo pie,

lo llamo estómago,

lo llamo rodilla,

lo llamo cabeza,

cansancio, malestar,

canas, cuello, manos, huesos.

Y de todos,

mi favorito es insomnio.

Lo llaman insomnio.

Lo llaman insomnio los enanos.

Y los Hombres Malos.

Fotografía de Anna Gaskell

LAS MUJERES SABIAS (II)

La realidad es.
Pero a veces, la realidad,
sólo se deja ser.
Y es, sin nosotros.

Y la mujer de pelo rojo
se sienta cada noche junto a mí
en la cama, cada noche, cada noche.
Y me explica con palabras de humanos, con signos lingüísticos
de seres racionales, con enunciados, con todos los niveles del lenguaje:

lo irracional.
Y me explica, como me explicó entonces,
con unas palabras de plomo fundido
que caen sobre mí como espuma de ácido
en las sábanas, como las lágrimas:

lo que pasa.
Y así, dicho por ella, todo lo que pasa, parece normal.

Cada noche.

Y cada noche yo me aprendo la lección.
Asiento, y otra vez doy las gracias.
Cada noche doy las gracias,
aunque nunca sé por qué las doy.

Cuando se van, doy las gracias,
siempre doy las gracias, y nunca
sé por qué. Aún no sé por qué.

Camino en círculo,
porque es lo que hace
quien no quiere llegar a ningún sitio.

Y, si tengo suerte, me duermo.
No hay palabras.
Esto no son palabras.

ph Carmen Lafuente

Tulia Guisado 

(Barcelona, España, 1979)
de 37'6, Legados Ediciones, Madrid, 2015
Prólogo de Alfredo Piquer
Epílogo de Federico Delgado Scholl
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Tishani Doshi, Poema de amor

Fotografía de Annemarieke van Drimmelen

POEMA DE AMOR

Finalmente, nos perderemos uno al otro
por algo. Ojalá fuera una gran
ocasión –muerte o desastre.
Puede que nada de eso ocurra.
Puede ser que salgas una mañana 
después de hacer el amor
a comprar cigarrillos, y nunca regreses,
o que me enamore de otro hombre.
Puede ser un lento desliz hacia la indiferencia.
De cualquier modo, tendremos que aprender
a soportar el peso de la eventual
pérdida mutua por algo.
Por qué no comenzar ahora que tu cabeza reposa 
como una perfecta luna sobre mi regazo
y los perros en la playa aúllan.
¿Por qué no ir directo a la costura que nos une, 
en esta noche del Sur de la India,
y desgarrarla, sólo un poco, 
para que la caída pueda comenzar? 
Después, cuando nos crucemos
en la calle, y tengamos que desviar la mirada,
cuando hayamos dejado las partes olvidadas de nuestra unión
en los estantes del dormitorio y el olor
de nuestros cuerpos vaya desapareciendo como el lento
marchitarse de los lirios  —  ¿cómo llamaremos a eso
cuando ya no sea amor?

Traducción al castellano de Alberto Ruy-Sánchez

LOVE POEM

Ultimately, we will lose each other

to something. I would hope for grand

circumstance —  death or disaster:

But it might not be that way at all.

It might be that you walk out

one morning after making love

to buy cigarettes, and never return,

or I fall in love with another man.

It might be a slow drift into indifference.

Either way, we’ll have to learn

to bear the weight of the eventuality

that we will lose each other to something.

So why not begin now, while your head

rests like a perfect moon in my lap,

and the dogs on the beach are howling?

Why not reach for the seam in this South Indian

night and tear it, just a little, so the falling

can begin? Because later, when we cross

each other on the streets, and are forced

to look away, when we’ve thrown

the disregarded pieces of our togetherness

into bedroom drawers and the smell

of our bodies is disappearing like the sweet

decay of lilies —  what will we call it,

when it’s no longer love?

POESIA D'AMORE

Alla fine, qualcosa ci farà
allontanare. Vorrei sperare in qualche grande
circostanza – la morte o un cataclisma.
Ma potrebbe anche non essere per niente così.
Potrebbe essere che tu esca
un mattino dopo aver fatto l'amore
per comprare le sigarette, e per non tornare più,
o che io m'innamori di un altro.
Potrebbe essere un lento abbandono all'indifferenza.
Ad ogni modo, dovremo imparare
a sopportare il peso dell'eventualità
che qualcosa ci farà allontanare.
Allora perché non cominciare adesso, mentre la tua testa
riposa come una luna perfetta nel mio grembo
e i cani guaiscono sulla spiaggia?
Perché non strappare il cielo
di questa notte indiana, solo un po',
così che inizi la caduta? Poiché dopo, incontrandoci
per le strade, dovremo guardare
dall'altra parte, dopo aver gettato
i frammenti negletti del nostro essere insieme
nei cassetti della camera da letto, quando l'odore
dei nostri corpi sta svanendo come la dolce
marcescenza dei gigli – allora come lo chiameremo,
quando non sarà più amore?

(en Dolce marcescenza, Paramankeni Press, 2005 
Traduzione de Carlo Pizzati)

POEMA DE AMOR

No fim, perderemos um ao outro

para alguma coisa. Espero que para algo

grandioso – morte ou desastre.

Mas pode não ser dessa maneira.

Pode ser que você saia

para comprar cigarros uma manhã

depois de termos feito amor

e nunca mais retorne,

ou eu me apaixone por outro homem.

Pode ser uma lenta caminhada para a indiferença.

Seja como for, teremos que aprender

a suportar o peso de que eventualmente

perderemos um ao outro para alguma coisa.

Então por que não começar agora, enquanto sua cabeça

repousa como uma lua perfeita em meu colo,

e os cães na praia estão a uivar?

Por que não alcançar a sutura que nos une nesta

noite indiana e rasga-la, só um pouco, para a queda

poder começar? Porque mais tarde, quando nos cruzarmos

nas ruas, e tivermos que desviar nossos olhares,

quando tivermos atirado

as partes rejeitadas de nossa vida comum

nas gavetas do quarto e o cheiro

de nossos corpos estiver desaparecendo como o doce

definhar dos lírios – do que iremos chamar isto,

quando não for mais amor?

Versión al portugués de Nelson Santander

Tishani Doshi 
(Madras, India, 1975)
POETA/PERIODISTA/BAILARINA
de Everything Begins Elsewhere,
HarperCollins Publishers India, 2012
para escucharla recitar este poema en: LYRIKLINE
su WEB 
en WIKIPEDIA
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