David González, Que tengas una buena noche

Fotografía de Frances Pellegrini

QUE TENGAS UNA BUENA NOCHE

Suelo salir a despedirla al descansillo. Cada 
noche.
Cuando sale a ganarse nuestro pan con el 
sudor de su frente.
En una mano lleva la bolsa, o bolsas, de la 
basura.
En la otra, o bajo el brazo, los dos periódicos 
del bar.
Suelo salir a despedirla al descansillo. Cada 
noche.
Cuando sale a ganarse nuestro pan con el 
sudor de su frente.
Le arreglo el pelo. Le coloco bien el cuello del 
abrigo.
La beso en los labios. Que tengas una buena 
noche, le digo.
Mientras baja por la escalera, aún le recuerdo: 
Si necesitas algo,
me llamas. No importa qué hora sea. Me llamas.
Aguardo, todavía, a que desaparezca su 
espalda
y desaparezca, también, de la pared, la sombra 
de su espalda...
A que se apague la luz
y abajo, en el zaguán, se escuche un portazo. 
Solo entonces
entro en casa
y cierro la puerta.

David González 

(San Andrés de los Tacones, 

Gijón, España, 1964 - 2023)

de Tango azul, Antología poética, De Puño y Letra-Serie Calíope,

EDUCC -Editorial Universidad Católica de Córdoba-, 2005

su blog EL LENGUAJE DE LOS PUÑOS
para leer MÁS

Ana María Rodas, 3 poemas 3 (II)

Fotografía de Frances Pellegrini

HOGAR

Y uno llega a su casa

y se encierra

entre los cuatro muros

de la soledad

del silencio.

Y uno está en su casa

y le acompañan

el que no está

lo no vivido

un colchón frío

y una

ventana

abierta

(de El fin de los mitos y los sueños, 1984)

CASA

Uno arriva a casa sua

e si chiude

tra le quattro mura

della solitudine

del silenzio.

Uno sta in casa

e lo accompagnano

quello che non c’è

il non vissuto

un materasso freddo

e una

finestra

aperta

Fotografía de Dorothea Lange

IN PACE

He domado el lugar que ocupan
mis pies
sobre la tierra.
Sí lo reconozco algo he hecho
he pagado mi cama y mi pan. Sé que merezco
el tranquilo descanso bajo este terreno
que he domado con mis propias entrañas.

(de El fin de los mitos y los sueños, 1984)

Fotografía de Angela Bacon-Kidwell

Tienes la gran cualidad

De convertir en mortaja las palabras

Y la gracia

De volver mezquino lo sereno.

No hay duda,

Por más que trataras de negarlo,

Eres un hombre de cuerpo entero.

(de Poemas de la izquierda erótica, 1973)

Hai la grande qualità 

Di trasformare in sudario le parole

E la grazia

Di fare meschina la quiete.

Non ci sono dubbi,

Per quanto cerchi di negarlo,

Sei un uomo tutto d’un pezzo.

Ana María Rodas 
(Guatemala, 1937)
para leer MÁS

Veronica Forrest-Thomson, En esta casa (+1)

Fotografía de Frances Pellegrini

EN ESTA CASA

Todas las fotos están descoloridas.
Todos los relojes atrasan.
Las palabras del año pasado se han quedado malolientes como humo
en aire gastado; las teclas del piano
no se tocan más que para limpiarles el polvo.
Habitaciones y muebles
han sido tanto tiempo familiares
que ya son simples recuerdos;
y el ahora está ocurriendo en otra parte.

Pero, ya que el hábito ha sustituido a la voluntad,
aunque los espejos estén cansados de nuestras caras,
y la primavera llegue más tarde cada año,
seguimos encendiendo flores como velas
en ventanas disueltas por la lluvia.

IN THIS HOUSE

All the photographs are faded.

All the clocks are slow.

Last year's words lie stale like smoke

on used up air; the piano keys

are touched only to be dusted.

Rooms and furnishings

have been so long familiar

that they are merely memories;

and now is happening elsewhere.

But, habit being a subtitute for will,

though the mirrors are tired of our faces,

and spring comes later each year,

we go on lighting flowers like candles

at windows dissolved by rain.

(de Edinburgh book of 20th century Scottish poetry

 By Maurice Lindsay, Lesley Duncan, 2005)

B O N U S  T R A C K

Ilustración de Johanna Wright

Los poemas te enseñan tanto:

a no esperar respuesta.

Pero continúa haciendo preguntas:

es lo importante.

Veronica Forrest-Thomson 
(Glasgow, Escocia, 1947-1975)
de Poesía. f. figura de pensamiento. Antología, 
Editorial Diputación Provincial de Málaga, Colección Puerta del mar, 2010
Edición y traducción de Raúl Díaz Rosales
para leer una RESEÑA DEL LIBRO
para leer MÁS y MÁS

Tania Montenegro, El "ñatazo"

Fotografía de Frances Pellegrini

EL "ÑATAZO"

¡Oh Gsik!

Ella ama a varios hombres

que son eso y más.

Él más provoca reacciones encontradas en todos,

algunos se sienten halagados con la observación

uno se niega totalmente a aceptarlo.

Ella ama a las mujeres escondidas en cuerpos masculinos,

por eso se siente lesbiano,

como también le gustan los hombres, se siente homosexual,

y, como es un hombre en el cuerpo equivocado

se siente lo que llaman transexual y bisexual.

Pero es feliz en el cuerpo femenino porque como en el fondo se siente ‘hombre’, 

le gustan las mujeres,

y se disfruta a sí mismo sintiéndose Sí Misma,

Sí Misma se ama toda.

Piensa:

Él es una aguja cosida a la lengua, el manjar de una cena para dos.

Él entra y sale sin entrar, sale y entra sin entrar...

y sin entrar-entra.

Él acalora sin calor.

Él duele y desaparece.

Y entonces llega Ella.

Sí Misma baila con Ella espalda con espalda

y pantorrilla con pantorrilla.

Ellas se miran y enloquecen.

Él sonríe.

Tania Montenegro 

(Estelí, Nicaragua, 1969)

de La revolvición, Poesía 1995 - 2001
para leer un estudio de la Revista Herencia

María Sanz, Sin título

Fotografía de Frances Pellegrini

Tú y yo nos encontramos
en Washington Square.
Me invitaste a cenar
en un club, y la orquesta
tocó para nosotros
«Indian summer»... Bailamos
inmersos en la noche
neoyorquina. Más tarde, mi vestido
brillaba abandonado sobre el suelo
de aquel apartamento, donde era
muy distinta la música: palabras
y suspiros mezclados con sirenas
de los barcos lejanos...
Pero, ¿será posible
que no recuerde ahora,
mientras abro los ojos,
cómo se titulaba la película
donde vi estas escenas?

María Sanz 
(Sevilla, España, 1956) 
de Los 40 Principales: 
Antología General de la Poesía Andaluza Contemporánea (1975-2002),
Colección Calle del Aire, Editorial Renacimiento, Sevilla, 2002
editado por Enrique Jesús Rodríguez Baltanás
para leer MÁS
su BLOG

Carmen Gloria Berríos, 3 poemas 3

Fotografía de Frances Pellegrini

ME TRANSFORMO…

Me transformo
en la guinda marrasquino de tu helado
en la crema chantilly de tus pasteles
en el cristal azucarado
de tu taza de café
yo me transformo
y la dieta te lo impide

(de Esa urgencia de vivir, 1992)

Fotografía de Frances Pellegrini

TRA(D)ICIONES

Eva

Introduce apocalípticamente

Un trozo de manzana

En la boca de Adán

La bruja 

Introduce letalmente

Un trozo de manzana

En la boca de Blanca Nieves

Mi abuela

Prepara afanosamente

Un strudel de manzana

Me inquieta el destino de mi abuelo

(de Razones Personales, 1994)

Fotografía de Frances Pellegrini

EXTORSIÓN

Mi ángel de la guarda
se viste en Armani
y desayuna champaña con caviar
Es el precio que le pago
para que no me acuse a Dios

(de Prójimo de nadie, 2000)

ESTORSIONE

Il mio angelo custode

veste Armani

e fa colazione con caviale e champagne

E’ il prezzo che gli pago

perché non mi denunci a Dio

Carmen Gloria Berríos 
(Santiago, Chile, 1954)
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Miyó Vestrini, Caricia

Fotografía de Frances Pellegrini

CARICIA

La mitad de lo que le ocurra a mi hijo,
será culpa mía. 
Qué bien.
Lo digo así,
recubierta de collares y lunares,
veinticuatro horas después de enviarte a Paris,
y supieras lo que es estar lejos de casa.
Llega hasta a mí
tu rostro de adolescente despeñado,
levantado hacia un profesor ansioso de enderezar
a este pequeño viejo rico.
Hay que ser fuerte,
te dicen:
sólo si lo eres tendrás derecho a cumplir
dieciocho años
y oler la cocaína que quieras.
Y vomitarte sobre la vajilla de tu madre
en la cena ofrecida
para celebrar tu regreso.
Por ahora,
te sacude el frio en el dormitorio de los grandes
y aprietas la medalla que te regaló tu novia
en el aeropuerto.
No he terminado contigo, decía la tarjetica,
prefiero que lo hagan otros.
Y firmaba:
mami te quiere.
Te sacaron de la galería de espejos
para que no rompieras el diseño de la arquitectura holandesa.
Aun antes de tu llegada
ella sufría de baby blues
porque,
¡ay!, gemía, 
no estoy preparada para ser madre.
Ahora eres tú, 
quien no está preparado para ser hijo.
Odias lo que está bien,
odias lo que está mal. 
Estás perdido entre Le Pere Lachaise
y la rue Delambre.
no hay suficientes recuerdos como tú quisieras.
Ya juegas con la inmortalidad:
pobre rata,
qué poco vales en la apuesta,
Te gritan los transeúntes a la caída del sol.
Miras el papel higiénico
impregnado de tu caca de niño triste.
De niño malo
enviado a París con un recuadro en el cuello:
menor viajando solo. 

Miyó Vestrini - Marie José Fauvelles Ripert - 
(Francia, 1938 - Venezuela, 1991)
de Valiente ciudadano, 1994
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