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| Ilustración de Sara Boccaccini Meadows |
5
Inútil. Todo parece inútil. Podríamos
poner en luces de neón
todos los nombres que existieron,
porque existieron, y rompieron
los bucles de lo inexplicable,
ser mujer y empuñar la pluma
con la osadía de ocupar un lugar, el suyo,
sinónimo de género neutro.
Las Zenobias del veintisiete —y las de antes—,
las que se quedaron Sinsombrero,
las Penélopes que sufrieron cien mil Ulises,
—y las de después—, el resplandor eclipsado
de la generacion Beat, o la poeta en Nueva York
interrogándose a ella misma en Cherry Lane.
Por aquella arteria, abierta a bombas, trece rosas
desangradas. A quien rompía moldes,
el exilio o silenciadas, ¿acaso no es lo mismo?.
Se atrevieron a desear quienes eran deseadas.
Inútil. Volaron en la cometa por un tiempo,
y sopló en su contra
el viento del olvido;
aquella Residencia truncada en asilo femenino,
de entonces, o la Biblioteca de Mujeres de Madrid
de la que nadie sabe, de ahora, todo y nada,
manchas de tiza que alguien borró con el dedo.
La memoria miente.
La Historia más.
Siempre estuvieron, sin embargo.
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| Ilustración de Sara Boccaccini Meadows |
31
Es importante el gesto.
Recuperar el movimiento
de humanidad entumecida.
Temo la permanencia impávida:
las emociones que juran
detenerse ante cualquier brillo
o su falta.
Es importante el gesto.
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| Ilustración de Sara Boccaccini Meadows |
53
A unas, las mató el insulto
y el desprecio, culpables
de no saber cocinar un puchero.
Otras, asesinadas a cuchillo,
quemadas con ácido, vendidas como vacas.
A unas, las ejecutaron por valientes,
a otras, las mató el silencio y el miedo.
Muchas, muertas en vida
por ese amor que le contaron,
otras por religión, por sexo,
por falta de recursos, por celos,
por no estar solas, por vergüenza,
por la indiferencia de los demás,
todas, por muerte institucional
y por esos que decían quererlas.
«Porque era mía»
«¡por mis cojones!»
palabras lápida, luto, estigma y duelo.
Círculo de violencia que nadie rompe.
Todos son muy poco hombres.
Todas son mujeres cero.
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| Fotografía de Sara Boccaccini Meadows |
68
Si en realidad siempre estuvo presente el olvido
dime, dolorosa esperanza, ¿de qué estás hecha,
que aún resiste la sombra alargada
de mi ansia, en el mismo rincón, cada mañana
cuando inauguro un día limpio?.
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| Ilustración de Sara Boccaccini Meadows |
72
De las formas disponibles
de llegar a una isla desierta
destaco dos: por amor o por error.
Ninguna tiene que ver con el transporte
ni la isla tiene que ser un trozo de tierra.
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| No olvidarás, Ediciones Alfar, 2022 |
Julia Gutiérrez
(Huelva, España, 1972)
POETA/LICENCIADA EN FILOLOGÍA INGLESA/
ESPECIALIDAD EN LITERATURA AFROAMERICANA
de No olvidarás, Ediciones Alfar, 2022
Prólogo de Rosa García Gutiérrez
para leer + en EMMA GUNST
su blog A LA COLA DEL VIENTO
en INSTAGRAM
Julia, como el buen recuerdo, cada vez más querible.
ResponderEliminarBesos, Miriam.
Buen día Txema! Acabo de ver en tu twitter que estamos conectados por la misma autora. Abrazo!
ResponderEliminarTxema, gracias querido amigo! Y Gracias Míriam! Es un placer que estemos los tres unidos por la poesía 💜💜💜
ResponderEliminarQué maravilla la poesía de Julia.
ResponderEliminarUn abrazo.
Qué maravilla de poemas...
ResponderEliminarSigo el Blog de Julia hace muchos años.
Admirable poeta!
“ ser mujer y empuñar la pluma
ResponderEliminarcon la osadía de ocupar un lugar”
¡Qué cierto!