9 de mayo de 2020

Gemma Gorga, 20


Fotografía de Emma Gunst

20

La primera luz del día entra por la ventana y el
espejo se abre con delicadeza, como una biblia de
páginas casi transparentes. Descalza, me levanto 
de la cama y me acerco con la intención de leerme.
Pero ya lo dicen, el ojo no puede mirarse
a sí mismo, ni la letra pronunciarse a ella misma
-las baldosas, tan frías, parecen hechas del
mismo material que el silencio-. Vuelvo a la cama
y me acurruco bajo el plumón tibio de tu sueño.
Cuando te despiertes, mírame desde tus ojos,
pronúnciame desde tus labios, dime
quién soy desde tu ser.

20

La primera llum del dia entra per la finestra i el
mirall s’obre amb delicadesa, com una bíblia de
pàgines gairebé transparents. Descalça, em llevo
del llit i m’acosto amb la intenció de llegir-me.
Ja ho diuen, però, que l’ull no pot mirarse
a si mateix, ni la lletra pronunciar-se a ella mateixa
–les rajoles, tan fredes, semblen fetes del
mateix material que el silenci. Me’n torno al llit
i m’arrauleixo sota el plomissol tebi de la teva son.
Quan et despertis, mira’m des dels teus ulls,
pronuncia’m des dels teus llavis, digue’m
qui sóc des del teu ser



Ph Ferran d’Armengol
Gemma Gorga
(Barcelona, España, 1968)
POETA/PROFESORA/TRADUCTORA/
LICENCIADA Y DOCTORA EN FILOLOGÍA HISPÁNICA
de Llibre dels minuts, Columna, Barcelona, 2006
-Antología de Poesía Femenina Contemporánea-,
Edición al cuidado de Meri Torras
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