Claudia Emerson, Remisión espontánea

    

Fotografía de Trine Søndergaard

REMISIÓN ESPONTÁNEA

En el raro ejemplo, desaparece     

           hasta el final—

              o en medio—

nadie sabe,

           de una fiebre, extrema,

                  sin relación con el cáncer:

desaparece la leucemia de una niña

         cuando se despierta

               de una varicela, el tumor

de una mujer disuelto

        en su pecho luego

             de que el calor la consume

dos días completos. Tal vez

       esa remisión es el resultado

                  de la tosca sorpresa

de la enfermedad arcaica,

        negligente, casi todas las fiebres,

               ahora, son obsoletas— el polio,

la rubeola, la influenza,

          cosas del pasado,

                del frasco y las jeringas.

Y así, por qué no,

       me pregunto cómo

              podría engendrarla,

inmunizada

    como estoy contra

            todo excepto lo que

se ha apoderado

       de mí. Idiopático

             debe ser, entonces,

algo como un enemigo

       propio, forjado dentro de mí,

                 desconocido.

Podría enterrarme

        a mí misma en una zanja

                   hecha de carbón

y cenizas, como

         cuando mi padre hacía fuego;

               podría envolverme

en una quemadura

      de vapor; podría inyectarme

            a mí misma de malaria,

el calor incansable

       de una selva sin nombre—

             hacer, de algún modo,

que la velocidad del calor

      sea tan intensa, y que decida

             volverme clara

y radiante, la piel de mi cráneo,

       mi cráneo una nube

              como un diente de león

con su aura enloquecida

          de semillas, lo que me enseñaron

                     cuando era pequeña

a soplar

      como una flama, los palitos

           de semilla que quedaban

mi madre me dijo

          que los interpretara como el tiempo.

                    Y cuando despierto

como en la cama

     de mi niñez, ya se habrá

             roto, todo,

el velo de agua

         sembrada sobre mi ceja

               una señal ahí: algo

atomizado, desterrado,

        ahora, explotado,

               por el incendio que se ha

convertido en el Dios en mí.

 

SPONTANEOUS REMISSION

In the rare example, it disappears

       in the aftermath—

             or in the midst—

who can tell,

       of a fever, extreme,

             unrelated to the cancer:

a girl’s leukemia gone

       when she awakes

             from smallpox, a woman’s

tumor dissolved

       in her breast after

             heat consumes her for

two full days. Perhaps

       such remission is the result

             of the rude surprise

of the archaic, derelict

       malady, most fevers made,

             now, obsolete—polio,

rubella, influenza,

       things of the past,

             of vial and syringe.

And so, why not,

       I consider how

             I might engender it, 

immunized

       as I have been against

             all but what has

taken this hold

       in me. Idiopathic

             it must be, then,

something fiendishly

       mine, inwrought,

             unknown to it.

I could bury

       myself in a pit

             I will make of coals

and ash the way

       my father banked a fire;

             I could enshroud

myself in a scald

       of steam; I could inject

             myself with malaria,

an unnamed jungle’s

       hot restlessness—

             somehow make

the velocity of heat

       so intense and decided

             that I become clear

and radiant, my scalp,

       my skull a nimbus,

             like a dandelion’s filling out 

with its crazed halo

       of seed, what I

             was taught when small

to blow out

       like a flame, the remaining

             seed slim pins

my mother told me

       to tell as time.

             And when I wake

as from the childhood

       bed, it will have

             broken, all of it,

the veil of seeded

       water on my brow

             a sign there: something

atomized, cast

       out, now, blown away,

             by the arson that has

become the God in me.

Claudia Emerson 
(Chatham, Virginia, EE.UU., 1957 - 2014)

PREMIO PULITZER DE POESÍA 2006

en Southern Review, vol. 52, núm. 1, invierno de 2016, pp. 158-160.

Versión de Dante A. Saucedo

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