Roxana Miranda Rupailaf, 3 poemas 3

Fotografía de Tabitha Soren

País sísmico 
el que gusta de la trizadura y el temblor 
como Tú mi sísmico
Tierra en país
ciego
nudo desvalido

Sísmico
Temblor del árbol
Hojas
esparcidas y mojadas por la lluvia
una lluvia que no deja de trizarnos
de quebrarnos estos brazos que sostienen
mil agujas
que son flores
que son niños no tan niños
y mujeres no mujeres como yo

s/d del autor de la fotografía

Y nos vamos hacia adentro

hacia el fondo de un país que se deshace

nos vamos abrazados por el agua

Atorados

y deshechos por la sal

que nos carcome

Nos miramos a los ojos

vamos siendo

deshaciendo nuestro amor

dibujado en una hoja de cuaderno

que también se llevó el agua

porque todo se lo ha llevado el agua

Incluso a mí

que me estoy yendo de a poquito

Me voy con mis cuadernos

con mi amor

Sísmica me pongo

y lloro,

lloro,

lloro

Me vuelvo mar

pero no quiero irme todavía

Fotografía de Tabitha Soren

La ciudad es un incendio
En medio de esta isla hay un incendio
un cabello,
un rostro que se quema
El olor nos invade,
nos persigue
Construimos una ciudad en medio de la isla
y ahora la lloramos
Lloramos el desastre
los escombros
Las escaleras del deseo
Tanto objeto quemado
Tanto cuerpo que se ha vuelto negro,
Ceniza,
Polvo,
Aire

El agua que nos rodea no podrá apagar todo este incendio

Roxana Miranda Rupailaf
(Osorno, Chile, 1982) 
POETA/PROFESORA DE LENGUA CASTELLANA Y COMUNICACIÓN
de Como un ojo vaciado por la lluvia, poemario inédito
extraídos de Revista de Poesía Ulrika 56
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