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| Fotografía de Metin Demiralay (demiralaymetin@gmail.com) |
WORLD'S END
A los veinte años terminó mi primer romance.
Quise emborracharme hasta morir.
Mi amiga sugirió que me mudara: Chelsea,
un vecindario llamado World’s End.
Una librería—
en el escaparate, plumas: rojas, azules, verdes, amarillas.
Compré una docena y cuadernos de ejercicios negros, con reglas,
y una botella de tinta y un tintero.
Alguna alegría para mi nueva mesa.
Después de la cena cogí una silla y escribí.
Éste es mi diario.
Esta es una de las razones
por las que creo en el destino.
Sólo los libros importan.
Si dejo de escribir, mi vida
habrá sido un fracaso.
No me habré ganado la muerte.
Sólo escribir es importante, sólo los libros
te sacan de ti mismo.
Angela Ball (Ohio, EE. UU., 1952 )
de Fuera de contexto
Y he visto a dios, cuando
ResponderEliminarÉl no me veía.
Esto es lo que diría mi corazón si supiera hablar. El vuelo que describiría si tuviera alas...Amo este poema!!! Bicos
ResponderEliminares una preciosidad...
ResponderEliminarme has recordado un trocito de jean rhys...
http://petitpalaisduvocabulaire.blogspot.com/2011/05/cosquilleo.html
besos...
Es muy pero muy similar!!! No sabía de Jean Rhys (novelista caribeña, 1890-1979)...los detalles de "Cosquilleo" son casi idénticos a los de éste poema.
ResponderEliminarUno es lo que lee también, no? pienso...a lo largo de estos años en que leo un poco mas que antes he encontrado varias situaciones así...
Gracias Una chica de ojos marrones! no sólo me descubriste una escritora sino también un espacio de lectura nuevo para mí. Un abrazo.
Ves Antonio...esa sería una de las razones por la que me gustaría escribir... (yo lo veo todos los días cuando veo el amanecer). Un beso
ResponderEliminarNo estaba segura de que guste Vera, me pareció bastante triste. A la vez habla de cierta satisfacción personal en detalles que hacen a su felicidad. Cada uno tiene sus horizontes, algunos tienen la fortuna de saber cuáles son, otros seguimos buscando...
ResponderEliminarY del mundo.
ResponderEliminar...sí Joven, y del mundo, te abstrae de todo, Ud. lo debe saber muy bien. Un abrazaso, yo.
ResponderEliminarmmmmm...sólo escribir es importante? sólo los libros la sacan de sí misma?
ResponderEliminarPues el poema se muy lindo pero yo digo que no. Esperá que tenga hijos. Esperá a que se enamore de nuevo. Esperá a que un ser querido esté enfermo. Esperá a que la vida le muestre lo que es importante.
Quereme igual, flaca, te muestro mi mejor sonrisa para que me perdones tanto atrevimiento =)
Pero Maia! si todo lo que decís es verdad! No, no me enojo. También lo pienso cada vez que lo leo. Y siempre vuelvo al primer pensamiento, es un poema, está escrito en un tiempo y un espacio, por una persona en particular, con vivencias particulares.
ResponderEliminarA mí no me identifica hoy. Me gustó porque tuve un tiempo de amor absoluto hacia las letras y me refugiaba escribiendo. Tengo 4 libros de actas de 200 paginas cada uno lleno de expresiones y sentimientos. Hoy, de todo eso, no saco un poema :(
Te escribo esto mientras preparo la ropa de mi hija, lavo los platos y ordeno la casa...Un beso!!!
A los veinte años, uno fantasea de la mano de lo trágico, y no es capaz de alzar la vista ni un grado, para ver la espesura que se reparte más allá de nuestras desazones.
ResponderEliminarSi dejará de escribir no sería un fracaso, pero estaría vacío.
Este poema fue darme portazos en la mano (la dereecha, preferentemente)reiteradas veces.
Wow Leo!!! me dolió!!!
ResponderEliminarNo sé si escribir te saca o te entierra más en vos mismo, no sé. Muy triste el poema.
ResponderEliminarSólo las palabras nos dirigen hacia lo que somos.
ResponderEliminarNo, por suerte tengo algún problema de personalidad. El que escribe ocupa mi lado derecho. Una basura.
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