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| Fotografía de Bex Finch |
A la mañana salimos a la vereda
todavía en camisolines de raso.
El suyo verde petróleo, el mío blanco.
Descalzas y con el cuerpo suelto
tomamos mate
los ojos quietos en la calle.
Los que vinieron a hacer la ruta
pasan en sus camionetas
y nos saludan alegres.
Mi mamá levanta la mano
como una reina de belleza
en el lomo de un auto viejo.
A la siesta, la reina
barre la vereda en bombacha y corpiño.
Si le pregunto por qué no se viste
me dice: la gente
cree que es una mallita.
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| Fotografía de Bex Finch |
La neblina está baja
a la altura del maíz.
Llueve hace días, el barro
pareciera traer la noche un rato antes.
No hay mucho por hacer: sentarse
a mirar por la ventana
esperar que un auto pase
ver quién va adentro
hacer un comentario
y volver a callarse.
Una película fina envuelve los árboles
los techos, las paredes de las casas
como si fuera un nailon
o una tristeza vieja.
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María Paulina Cruzeño
(Italó, Córdoba, Argentina, 1983)
POETA/PSICÓLOGA
de Italó, Hiedra Editora, 2018
Contratapa de Eloísa Oliva
para leer MÁS
su TUMBLR
Qué poemas más hermosos... de una limpísima belleza.
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