Silvia García, 2 poemas 2 (de Calendario)

Fotografía de Kristen T. Cates

MINUTO

Esta es la vida,
estos son los hechos:
los álamos se han puesto amarillos,
Saturno
tiene dieciocho lunas.
Siempre hay alguien que no entiende nada.
Siempre hay alguien crucificado
por el horror del mundo.
La gente nace, constelaciones
de gente, como pájaros
y almendros,
como palabras, leve arena.
Todas estas estrellas han partido.
...Qué soledad, dios mío,
qué soledad.

Fotografía de Kristen T. Cates

HAMBRE

De la nieve no quiero más que el corazón

y no comeré su túnica de hojas secas

ni sus celestes cabellos,

y no morderé su leve pañuelo

que se posa en la cima del día

demasiado cerca de los planetas.

Nada de esto me interesa,

declaro ante los duros álamos

y los erizos mudos de estupor en mitad del viento:

nada de esto –anillos, brasas de la nieve-

es pan para hartarse,

es harina viva entre los dientes.

Yo vi una vez el corazón de la nieve:

casi estalló entre los castaños

pero la sangre adentro no era blanca,

como animal en fuga blanquísimo entre los castaños

y su sangre no era blanca

sino roja y más roja y más roja

que todas las amapolas terrestres.

No quiero nada sino esto:

ahogarme en la sangre más roja,

devorar el corazón más blanco.

Silvia García
(Pcia. Roque Sáenz Peña, Chaco, Argentina, 1970)
POETA/ESCRITORA/TRADUCTORA
de Calendario, Ediciones Corregidor, Buenos Aires, 2005
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