Corina Oproae, 6 poemas 6

Fotografía de Claire Luxton

POEMA

Los poemas entran en mi vida

por una infinidad de puertas.

Algunos entran por una puerta de tierra

Y traen consigo todo el universo.

Aunque parezca imposible,

todo lo que me sucede es el reflejo

del crepitar de los planetas,

del devenir de las galaxias.

Otros entran por una puerta de aire

y tardan tanto en darse a conocer

que las palabras ruedan en círculos

como las cuatro estaciones

sobre la faz de la tierra.

Algunos entran por una puerta de fuego.

abrasan todo lo que encuentran

a su paso y solamente se apaciguan

con los ríos que brotan

desde las entrañas de todas las cosas

y de todos los seres.

Unos cuantos entran por una puerta de agua.

El paso del tiempo se embriaga con su sabor

hasta que planetas, estrellas y seres

se intercambian el lugar para que la diversión también esté asegurada.

Solamente unos cuantos poemas

entran en mi vida por la puerta de la muerte

y se quedan dentro, bien separados

de los otros y de todo lo demás.

Cuando les pido que me abandonen,

se niegan a salir con disimulo,

ocultan sus palabras en mi alma,

impasibles al extraño periplo

de los elementos en busca de su propia esencia.

de Intermitencias, Sabina Editorial, 2018

Fotografía de Claire Luxton

ARQUEOLOGÍA

Las palabras

contienen todos los siglos.

Si escarbase un poco,

debajo de una cualquiera

encontraría alas de dinosaurio.

Y con un poco de suerte,

alas de ángel

para sobrevolar todos los muros

alzados por la historia.

de Intermitencias, Sabina Editorial, 2018

Fotografía de Claire Luxton

MUROS

Duermevela de palabras

desperezándose como doncellas.

Una fuga discreta,

como coger un tren

sin conocer el destino.

Y en el trayecto

decir y decir,

palabras y más palabras,

despiertas, indelebles, dilatadas.

Y después, enmudecer sin más.

Cuando ya no duela el silencio.

Cuando los muros se derritan

ante la certeza

de que no es en la memoria

donde encuentro los poemas

que escribo,

sino en el breve espacio

que nace cada madrugada

entre el sueño y la vida,

entre lo que somos

y lo que ansiamos ser.

de Intermitencias, Sabina Editorial, 2018

Fotografía de Claire Luxton

ESCRIBIR HOY

Escribir

es vivir añorando el betún de tu vientre.

Es acunar a la niña que dejaste

escondida tras el silencio.

Escribir

es buscar la trenza de luz que nace en tus dedos.

Es espantar los fantasmas dormidos

en el desván de tus noches.

Escribir hoy

es vivir a sorbos tu ausencia.

de Intermitencias, Sabina Editorial, 2018

Fotografía de Claire Luxton

METAMORFOSIS

Una mañana,

hace unas cuantas vidas,

me desperté y decidí ponerme a prueba.

Me dije:

Serás mujer y hombre,

pez, insecto y pájaro,

montaña y grano de arena.

Como quien disfruta leyendo el final de los cuentos

antes de comenzarlos,

primero fui grano de arena

perdido en la infinitud inexorable

reflejada en la permanencia de las cosas.

Fui también montaña

extraviada en el inconsciente de los mortales

y descansé tanto durante esas vidas

que tuve la tentación de ser,

cuanto antes hombre o mujer.

Pero dejé que las cosas siguieran su curso

y fui insecto-multiplicidad

reflejada en mi telúrica existencia.

Luego fui pez

debatiéndome entre el atávico

ir y venir de los mares.

Esa forma de vida me hizo albergar

deseos de alzarme

y entonces fui pájaro,

desplegando mis alas con la cadencia del infinito.

Fue cuando sentí tanta admiración

que en sueños entablaba conversaciones

con héroes que habían sido capaces de superar

prueba tras prueba hasta llegar a conquistar

el reino y la belleza.

También decidí hacer una pausa

y durante alguna vida

sencillamente no fui nada.

Ahora soy hombre. Ahora soy mujer.

No os extrañe si os confieso

que he sido muchos hombres y muchas mujeres,

y que de todas esas vidas conservo un recuerdo

más nítido que el alma de la palabra primera.

Nunca acabaría si os contara todo lo que fui.

Mujeres y hombres

que habían sido granos de arena,

montañas, peces, insectos y pájaros

y una infinidad de otras cosas y de otros seres.

Hombres y mujeres extraviadas dentro de unas vidas

que, la mayoría de las veces, no eran las suyas.

Hombres y mujeres que sin embargo supieron ser ellas

y reconocerse a sí mismas cuando se llamaban

Adán y Eva, Orfeo y Eurídice, Romeo y Julieta,

Él y Ella, Tú y Yo.

de Intermitencias, Sabina Editorial, 2018

Fotografía de Claire Luxton

VERSOS

Dime tú, madre madrecita

si algún día

yo podré vivir

sin esconder mis versos

detrás de tu falda muerta,

detrás de tus ojos tristes.

Dime tú, madre madrecita

si algún día

yo podré soñar

sin velar mi rostro

dentro de tu alma viva,

dentro de tu vida queda.

Y de nuevo dime tú, madre madrecita

si tus huesos callados

serán algún día

sombra espesa

para mis otras palabras,

para mis otros deseos.

de Mil y una muertes, Editorial La Garúa, 2016

Corina Oproae 

(Făgăraș, Rumania, 1973)

Reside en Cataluña desde 1998

POETA/TRADUCTORA/DOCENTE

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