Tishani Doshi, Hay chicas saliendo del bosque

Fotografía de Dara Scully

HAY CHICAS SALIENDO DEL BOSQUE

Hay chicas saliendo del bosque,
envueltas en capas y capuchas,
cargan barras de hierro y velas
y una multitud de cicatrices recolectadas
entre acres de hierba prematura y autobuses
urbanos, y templos y bares. Hay chicas
saliendo del bosque
con bragas amordazando sus labios,
haciendo tal ruido que es imposible
escucharlas. ¿Está hablando también el mundo?
¿Está realmente preguntando qué significa exactamente
permitir a alguien descansar en paz? Hay chicas
saliendo del bosque, levantando muy alto
sus piernas rotas, derramando secretos
desde muslos desabrochados, todas las mentiras
susurradas por extraños y entrenadores
de natación, y tíos, especialmente tíos*,
que dijeron que esparcir los restos sería fácil
y sencillo, que pusieron balas en sus pechos
y alimentaron con sus preciosos rostros al fuego,
que succionaron el barro de sus costillas y decoraron
sus ataúdes con zarzas. Hay chicas
saliendo del bosque, allanando el terreno
para esparcir sus historias. Incluso esas chicas
encontradas desnudas en zanjas y pozos,
esas olvidadas en áticos abandonados,
y enterradas en los lechos de los ríos como los sedimentos
de siglos pasados. Ellas han escapado 
a rastras desde detrás de las cortinas
de su infancia, del peso dorado y rosa
de sus cuerpos al empujarlos contra el agua,
contra el ultraje triste y repleto de plumas
del recuerdo. Hay chicas saliendo
del bosque del mismo modo que los pájaros llegan
a las ventanas tempranas - picoteando
y tarareando, hasta que lo único que puedes oír
es el golpe de sus corazones minúsculos
contra el cristal, la desesperación brillante
del sonido - golpear, desaparecer.
Hay chicas saliendo del bosque.
Están llegando. Están llegando.

Traducción de Carmen Callejo
Propuesta de traducción de Emma Gunst
* "Uncle" en el poema original

GIRLS ARE COMING OUT OF THE WOODS

Girls are coming out of the woods,

wrapped in cloaks and hoods,

carrying iron bars and candles

and a multitude of scars, collected

on acres of premature grass and city

buses, in temples and bars. Girls

are coming out of the woods

with panties tied around their lips,

making such a noise, it’s impossible

to hear. Is the world speaking too?

Is it really asking, What does it mean

to give someone a proper resting? Girls are

coming out of the woods, lifting

their broken legs high, leaking secrets

from unfastened thighs, all the lies

whispered by strangers and swimming

coaches, and uncles, especially uncles,

who said spreading would be light

and easy, who put bullets in their chests

and fed their pretty faces to fire,

who sucked the mud clean

off their ribs, and decorated

their coffins with brier. Girls are coming

out of the woods, clearing the ground

to scatter their stories. Even those girls

found naked in ditches and wells,

those forgotten in neglected attics,

and buried in river beds like sediments

from a different century. They’ve crawled

their way out from behind curtains

of childhood, the silver-pink weight

of their bodies pushing against water,

against the sad, feathered tarnish

of remembrance. Girls are coming out

of the woods the way birds arrive

at morning windows – pecking

and humming, until all you can hear

is the smash of their miniscule hearts

against glass, the bright desperation

of sound – bashing, disappearing.

Girls are coming out of the woods.

They’re coming. They’re coming.

LE RAGAZZE STANNO USCENDO DAI BOSCHI

Le ragazze stanno uscendo dai boschi,
avvolte in mantelli e cappucci,
hanno sbarre di ferro e candele
e una moltitudine di cicatrici, raccolte
su ettari di erba prematura e su autobus
urbani, nei templi e nei bar. Le ragazze
stanno uscendo dai boschi
con le mutandine legate attorno alle labbra,
fanno un tale fracasso, è impossibile 
non sentirle. Anche il mondo sta parlando?
Davvero sta chiedendo, Cosa vuol dire
dare a qualcuno il giusto riposo? Le ragazze
stanno uscendo dai boschi, alzando
le loro gambe rotte, su su, colando segreti
da cosce non strette, tutte le bugie
sussurrate da sconosciuti e allenatori
di nuoto, e zii, specialmente zii, 
che dicevano che allargarle sarebbe stato lieve
e facile, che hanno messo pallottole nei loro petti
e hanno dato in pasto i loro bei visi al fuoco,
che ha risucchiato via tutto il fango
                   dalle loro costole, e ha decorato
le loro bare con sterpi. Le ragazze stanno uscendo
dai boschi, facendo spazio a terra 
per sparpagliare le loro storie. Anche quelle ragazze
trovate morte nei fossi e nei pozzi,
quelle dimenticate nelle soffitte neglette,
e seppellite nei letti del fiume come sedimenti
di un secolo diverso. Sono strisciate
fuori da dietro le tende
dell’infanzia, il peso argento-rosa
dei loro corpi che spinge contro l’acqua,
contro la triste, piumata corrosione
della reminiscenza. Le ragazze stanno uscendo
dai boschi come gli uccelli arrivano
nelle finestre mattutine - beccando 
e canticchiando, fino a che puoi sentire solo
l’infrangersi dei loro cuori minuscoli
contro il vetro, la brillante disperazione
del suono - frantumando, scomparendo.
Le ragazze stanno uscendo dai boschi.
Arrivano. Arrivano.

Traducción al italiano de Carlo Pizzati

Tishani Doshi 
(Madras, India, 1975)
POETA/PERIODISTA/BAILARINA
para escucharla recitar este poema en LYRIKLINE
su WEB /en WIKIPEDIA
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