Fotografía de Lars Botten |
ORIGEN
Polemos panton men pater esti, Heráclito
¿qué guardo?
poco, apenas nada
este campo yermo donde sólo un desorden apuntalado y tiritante un lejano
olor a sangre
un zumbido como de mosca o víscera en resonancia
ah señor
qué desagradable huida
como llorar volutas de madera
o parir objetos rectilíneos
señor
cuánto tiempo perdido en hacer de mi boca un pozo con el tamaño adecuado
para ingerir el gran falo la gran mentira la falsa tierra prometida el
mañana
y ahora todo es una víspera incansable
un atroz ejercicio de espanto
olvidando el temblor
el origen
los peces de azufre en el vientre
la vida como grieta y placenta y erupción
ah señor
en qué despreciable criatura me convierto
si cada día que pasa estoy
cinco seis veinte poemas más lejos
de romper en llamaradas.
(Madrid, España, 1986)
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(poemas y convocatorias)
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(balbuceos y aspavientos sin relevancia)
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(ilustraciones y pinturas rupestres)
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Esta chica está muy mal.
ResponderEliminarY a mí me encanta...
ResponderEliminarA mí también me encanta.
ResponderEliminarJajajaja. Qué bueno.
ResponderEliminarGracias, Emma. Me ha encantado visitar tu blog.
Un abrazo grande,
B.
Un abrazo Bárbara!!! Qué bueno!!! beso beso beso!!!
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