Rocío Silva Santisteban, 2 poemas 2

Fotografía de Jody Rogac

UNA HERIDA MENOR

Me tomaste los dos brazos al pasar 
Te miré:  
Una herida menor en los labios cerrados 
Te beso 

Esa música grave, la escucho ahora 
Me destroza, te decía, 

Entre los dos no queda nada, nada 
Sólo un olor 
La imagen de un olor: 

Una bañera blanca y tu cuerpo 
Sobre las sábanas desde el cuarto yo miraba. 
Voyeur del caos. 

Todo lo hemos inventado 
La piel con la fuerza de un golpe, la música 

No puedo deshacerme de esa música 
Sigue ahí, ahí 

Nunca nunca nunca 
Podré deshacerme de esto  
Que no sé si es recuerdo 
Que no sé si es venganza 
Que no sé si es rencor.  

Obra de Kent Williams

IN THE MORNING YOU ALWAYS COME BACK 

(Cesare Pavese) 

En la mañana tu siempre regresas 

Un cúmulo de dudas y un anillo sobre la alfombra 

Algo que conoces y palpas sin ganas 

Y yo me desnudo —yo me desnudo—  

Si tú regresas 

Por la mañana siempre pero nada. 

Todo es inútil 

Algo que va más rápido te calma. 

Es mentira todo 

Cuando tú regresas.

Rocío Silva Santisteban 
(Lima, Perú, 1963)
de Mariposa negra, Jaime Campodónico Editores, Lima, 1993
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