 |
| Fotografía de Elina Brotherus |
CONSIDERANDO
Teniendo en cuenta y considerando
el progresivo deshielo de los mares
el efecto invernadero
la veloz extinción de las especies
el hambre feroz en África y el sida
las guerras religiosas en Oriente
los miles de mujeres asesinadas
por sus hombres más cercanos
la progresión del cáncer
la infibulación de las niñas
el aumento del precio del petróleo
el turismo sexual en Tailandia
las múltiples torturas impunes
el numeroso grupo de dictaduros
y dictablandos
el tráfico de armas
el tráfico de órganos
el tráfico de blancas
las matanzas y los genocidios
las violaciones y los accidentes automovilísticos
el hecho de que tú y yo ya no hagamos el amor
es sencillamente irrelevante.
(Montevideo, Uruguay, 1941)
ESCRITORA/POETA/LICENCIADA EN LITERATURA COMPARADA/PERIODISTA/TRADUCTORA
de Habitación de hotel, Random House Mondadori S.A. Pág.24-25
sí, este poema es terrible...
ResponderEliminarYo vine porque vi tetas en mi blogroll y me encuentro con eso: con un poema terrible.
ResponderEliminar¿Quieres hacerme como al perro de Paulov y que cada vez que vea tetas sienta un condicionado rechazo?
No me hagas esto, Emmita, mujer.
Besos, jaja.
Sos genial Descla!!! (lo que hacen un par de tetas...debería haber seguido el consejo hace años...) Sí, si, sé que funciona como un llamador de ángeles...pero no fueron las tetas, sino el rostro lo que me llamó la atención, ella dice que es irrelevante, pero te marca, te aniquila...el desamor, claro.
ResponderEliminarBueno, bromas aparte la foto es bastante impactante.
ResponderEliminarY el poema no le desmerece.
Lo que me ocurre es que estos poemas "teguibles" me dejan mal cuerpo y peor espíritu, me desazonan, me dejan por los suelos. Se ve que pese a lo macho que soy tengo sensibilidad de esa.
Beso.
Noelia...querida...es tu culpa que me detenga en Cristina P.R., no lo olvido...
ResponderEliminarMal de muchos, consuelo de tontos.
ResponderEliminarQue otros sufran no hace menos doloroso el hecho de que ya no hagamos el amor.
Cada uno se miente como puede.
ResponderEliminarMe gusta este poema a pesar de que ni ella misma se cree tamaña mentira.
P.D: yo también vine porque vi un par de tetas.
Pero no los engañé ni los decepcionó el poema, no? No lo había leído antes y me gustó(obvio).
ResponderEliminarDecepcionarme? a mí, al menos, para nada. Todo lo contrario. Cristina es majestuosa.
ResponderEliminarPero las tetas demasiado blancas y pequeñas para mi gusto ;)
ResponderEliminarTragedias universales y propias, unas peores que otras. Totalmente dolorosas, por supuesto.
ResponderEliminarSaludos.
Estoy segura que para Cristina hacer el amor nunca es irrelevante, aún cuando sufra y sea capaz de parir ese inmenso poema. Inmenso por terrible, bello por inmenso. Se puede hacer el amor después de Auschwitz, al igual que se pudo hacer poesía.
ResponderEliminarLas son pequeñas pero por lo menos la susodicha no ha caíso en la tontería de operárselas. Será que está realmente satisfecha y eso es lo que importa.
Un beso
Sería incapaz de hacer el amor con esos versos en la cabeza, tal vez al hacer el amor se podrían diluir un poco. Pero siguen ahí, seguirán aunque no existan versos, pero mejor es que exista peri rossi, que existan esos versos y gente con la que poder hacer el amor y sensibilizarse con estos versos.
ResponderEliminarBromas aparte, la piel de pasa no excita.
Un abrazo.
Marcela, después de las guerras suelen parirse muchos niños y poemas. Que son sinónimos.
ResponderEliminarEs terrible, de principio a fin, eriza..no conocía a la autora, es todo un hallazgo para mí, muy buena, besos.
ResponderEliminarOfffffffffffff, no lo sería para mi, que es tan importante como el agua...
ResponderEliminarpues a mi este poema me deja en paz conmigo misma.
ResponderEliminarEl poema es contundente, y áspero. Pero si lo vemos de este modo, nada es relevante....Beso
ResponderEliminarEs que no se debe hacer el amor con (toda) la ropa puesta.
ResponderEliminar;-)
Besos.
uuuuf! maravilloso, no lo conocía. gracias Emma
ResponderEliminarPuedo decir que esa imagen y no obstante las tetas, es ya una imagen de sufrimiento, esos ojos no engañan, y el poema se espejo en ella. Coincido contigo, Miriam, el poema te seña, te aniquila, es ese el termino exacto.
ResponderEliminarAbrazos.
Leo
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarcoincido con muchos y muchas sobre tetas, aniquilamiento, espejar, niños y poesía, inmensidad,terrorífico, bello, Auschwitz, pero lo que me ha pasado con este poema, como muchos de los que la hermosa Emma nos convida, que me impacta porque dan justo con el tiempo de decirme-le, a veces el desamor es simple y uno puede desandarlo cariñosamente, pero a veces es necesario terminar de leer un poema como este y largar una profunda carcajada, que la ironía exorcice lo terrible y lo siniestro, la mirada de esta muchacha, ponele. Solo espero volver pronto a las tierras mediterráneas, pasar por la ciudad y darte el abrazo prometido!
ResponderEliminarpd. y coincido con Maia sobre su gusto!
AY chamiga!!! :)
ResponderEliminarSíntesis perfecta. Leer el desamor te deja sin aliento (tanto como vivirlo).
ResponderEliminargenial con o sin tetas
ResponderEliminaryo hubiera deseado tu muerte y tu renacimiento, porque no hay concepción estética del tacañismo
ResponderEliminarAy!!! qué intriga me da! por favor...explayate más...
ResponderEliminarCuánta belleza conjugada.
ResponderEliminarHermoso sitio, deseo recordarlo.
Te saludo.
Muy bueno!
ResponderEliminarson de esos poemas que nos cortan.
ResponderEliminarson de esos poemas que nos cortan.
ResponderEliminar